Внеклассные занятия

Отрицательно качаю головой, так и не включив свет, забираясь на диван в своей комнате, поджав колени к подбородку. Мама замирает на пороге, не зная, что еще можно мне сказать, как хотя бы частично вернуть жизнь в тело дочери, что стало аморфным за одни лишь сутки.

Мне кажется, что слез уже не осталось, но глаза снова режет и горячая струйка бежит по щеке, сверкая от светивших в темное окно уличных фонарей. Пустота царит в комнате, такая же глухая и безмолвная, что и внутри меня. Кажется, что впервые сейчас заглянула вглубь себя, в самую душу. И что я вижу перед собой? Только пустоту и ночь…

Бесшумным призраком мама скользнула ко мне на диван. Она отрывает мои руки, до того обнимающие колени и заводит к себе за шею. Крепко, но в то же время нежно она обнимает меня, вслушиваясь в мои всхлипы, гладит меня по волосам, намокшим от идущего весь день снега, шепчет что-то успокаивающе и ласково, но я не понимаю ни слова.

— Все, мама… — спонтанно шепчу я, сжимая ткань маминого халата на плечах. — Все закончилось…

— Тшш… — шепчет мама, гладя меня по спине, как облезлого и больного котенка. — Все правильно. Так нужно, родная, так правильно.

Нужно… Кому? Для кого правильно? И почему так больно, если это настолько правильно?

— Хочешь, я поговорю с Екатериной Сергеевной, и тебе заменят учителя по истории? — предлагает мама, перебиваемая моими жалобными всхлипами и поскуливаниями. — Будешь посещать историю с другим параллельным классом?

— Нет, не хочу, — уверенно отрезаю я, приподнимая голову и стирая свои обидные слезы, показывающие мою слабость. — Все нормально, все остались живы, здоровы, и я не намерена грести по полной из-за своей собственной глупости и чужого цинизма. Я буду учиться только в своем классе. Все будет нормально, мам…

— Ну, смотри по себе, — вздыхает мама, выдавливая едва заметную улыбку, обрадованная моим серьезным настроем. — Если что, знай, всегда можешь…

— Мамочка, я люблю тебя… — обнимаю маму сильнее, прижимаясь к ее плечу.

На самом деле, мать оказалась единственным человеком, сказав которому «люблю», я не боюсь получить в ответ «а я тебя — нет». И это дорогого стоит. Сейчас я это знаю наверняка.

— Родная моя, я тебя тоже люблю! — улыбается мама, ответно сжимая мои плечи. — Никто в мире не стоит твоих слез… Самая смелая моя девочка, самая искренняя и доверчивая…

— Мам, не надо продолжать… — смеюсь я, впервые за прошедшие сутки ощущая легкость внутри себя.

— Хорошо, не буду. Тебе помочь с уроками?

— Мам, ты не заглядывала в мои тетради с третьего класса! — удивляюсь я, не сумев сдержать повторного приступа смеха.

— А теперь хочу провести вечер с моей непослушной дочерью, проверяя ее уроки! И что такого? — мама на секунду задумалась, затем осторожно спросила: — Может, ты хочешь чего-то еще?.. Только скажи, я попробую…

— Мам, я очень не хочу видеть в этом доме Льва Романовича, — вмиг становлюсь серьезной, умоляюще глядя в глаза матери. — Очень не хочу…

— Хорошо, — вдыхает мама, заправляя непослушную прядь волос мне за ухо. — Его здесь больше не будет. Обещаю…

Должно быть, предложение мамы о смене историка избавило бы меня от многих проблем и пошло бы на пользу для восстановления моего порушенного внутреннего мира, но также это был бы символ признания мной своей слабости. А это самое противное, что могла бы почувствовать я — жалость к самой себе. Жалость от всех окружающих, которые были в курсе моих душевных терзаний. А самое главное — он бы увидел эту жалость, понял бы, насколько больно мне сейчас, и смотрел бы на меня, как на нечто жалкое, поруганное им же, никчемное существо. Нет, не будет ему такой чести! Хватит того, что изрядно потоптался на моих самых искренних чувствах!

— Ужасно написали последнюю самостоятельную, — высказывает недовольство Даня, мельком окинув взглядом притихший класс. — Викторов, раздай тетради этим неучам. Не знаю, как вам удалось досидеть до одиннадцатого класса, не соображая элементарных вещей! Не говоря уже о грамотности… Ужас просто!

Получив свою тетрадь, я открываю ее на той самой самостоялке, о которой сокрушался Даня. Мельком пробежавшись по ней глазами, я поднимаю руку с целью задать пару вопросов преподавателю.

— Да, что тебе, Ярославцева? — он даже не смотрит на меня, пролистывая классный журнал, прибывая в крайне плохом расположении духа.

— Почему мне «пять»? — спрашиваю я, не поднимаясь с места.

— И чем ты недовольна? — переспрашивает учитель, кинув на меня беглый раздраженный взгляд.

— Ну, учитывая, что вы подчеркнули три четверти моего текста и то, что я перепутала два определения и несколько дат, могу сделать вывод, что эта работа точно не на «отлично». — объясняю я, просматривая пару листов в своей тетради.

— Ты хочешь поспорить со мной насчет принципа моей оценки работ?

— Я хочу справедливости, Даниил Евгеньевич. Надеюсь, вам знаком смысл этого слова?

— А правда, почему ей «пять»? — Лидия деловито поправила очки, вечно сползающие с переносицы. — У меня всего лишь одно определение поправлено и «четыре» стоит…

— Хорошо, Ярославцева, «три», согласна? — Даня тут же выводит мою оценку в журнале, начиная просто закипать от моей наглости.

— При чем тут мое согласие? — пожимаю плечами, закрывая тетрадь и встречаясь с едким взглядом историка. — Я хотела бы просто по справедливости получать свои оценки.

— Ох, да ты у нас святая, как оказывается! — язвит Даня, смерив меня высокомерным взглядом. — Что ж, не буду теперь делать поблажки ради твоей желанной медали…

— А это не моя желанная медаль, — хмыкаю я, откидываясь на спинку деревянного стула. — Я хочу получать те оценки, которые заслуживаю. Все же очень просто.

— Так просто, что я трачу на тебя треть урока, Ярославцева! Желаешь дальше продолжать дискутировать по поводу справедливости — делай это в коридоре! — Даня отворачивается к доске, выводя тему урока, противно так скрипя мелом, едва не кроша его в кулаке.

— Вы что, выгоняете меня, Даниил Евгеньевич? — принимаю вызов, складывая руки на груди и внимательно вглядываясь в его напряженную спину.

— Если не можешь тихо вести себя на уроке, то можешь быть свободна.

— Я ведь только уточнила правдоподобность своей оценки…

— Ярославцева, покинь класс, пожалуйста, — отворачивается от доски Даня, строго и серьезно глядя на меня. — Ты мешаешь не только мне, но и остальным!

— Ох, хорошо, не буду вам мешать… — беру сумку и, демонстративно улыбаясь своим одноклассникам, покидаю кабинет истории.

— Ты че так огрызалась на истории? — без того туго соображающий Вася пытался понять то, что его неразвитые мозги вместить были просто не в состоянии. — То тебя «пять» не устроила, то промолчать не могла, когда историк и так недоволен был всеми нами вместе.