Внутренности и внешности Бразилии. Или - Попутчик.

И опять…

Бум!

Бум!

Бум!

Нет. Это я понесу сам.

Увы – никому не доверяю свои электронные мозги. Свои клонированные, электронные мозги.

Универсал, универсам…

Жарко.

Куда мне ехать?

Вот – у меня есть координаты системы спутниковой навигации.

Как это? Опять?

Ну, так найдите!

Определите!

Узнайте! Вы же тут живёте!

Вы – местные!

Помолитесь – богам своим известным,

например…

Спросите у шамана, «ответы»

в конце концов…

Вспомните народные приметы.

Да. Птичка вот пролетела.

Это знак?

Это – хороший знак. Как знать!?

Так в какую сторону? Третье дело?

И поделом…

Национализм, силлогизм…

Что?

Как называется эта деревня? Брдз…

Сколько?

Двести километров, а на машине – ехать три дня?

Что это за идиотизм?

А вертолёт у вас есть? Ну, хотя бы пистолет…

Чтобы застрелиться…

Брдз…

Жарко.

Что больше давит на мой разум? Что не даёт погаснуть огоньку свечи? Этот непрекращающийся, вездеслышащийся ритм? Бум-бум… Жара и радостная отстранённость местных обывателей?

Ха-ха…

Улыбающаяся дистанционность?

Please…

Радушное пренебрежение?

Ok!!!

Натянутое на лицо гостеприимство?

Bitte…

Вычурность декораций, как в малобюджетном театре? Спецэффекты, как в «пустом» фильме? Глупое умничанье? Таинственная тупость? Полоумие? Моё, или их?

Ммм… Ммм…

Бум-бум…

Грязь? Сутолока?

Смешение всего, грязь мира, оттенки серого – от ярко серого, до серо-чёрного.

Обречённость?

Морока?

Мне всё это – только кажется, я просто читаю книжку.

Я спокоен…

Жарко.

Или – нервозность от предстоящей встречи?

***

Мне всегда импонировала сама возможность, не получать информацию от «ретрансляторов», не использовать уже «переваренные» результаты чьего-то понимания, чьих-то ощущений, а улавливать и воспринимать дикую, необработанную, первичную информацию.

Вот, например, как сейчас…

Говорят, что новые города и страны, лучше всего воспринимаются через туалеты, через архитектуру и через общение с «местными». Но это – всё, уже вторичный продукт. «Экскременты», которые навязывают мне социальная система, местная история и культура, политическая и денежная структуры. Кто-то это всё впитал, переварил, и выдал – «к употреблению»…

Я же, не ассенизатор, чтобы тут отделять зёрна от плевел!

Наверное, в этом и прелесть естественного контакта с другим миром. С миром местных людей, местной историей и традициями, с энергетикой и временем, с природой и человеком.

Попробуем…

ЭПИГРАФ.

*Я ехал к нему. Я хотел с ним встретиться. Я ждал этой встречи. Мне нужна была встреча с моим папой…

– Мой сын.

– Ты стал совсем взрослым. У тебя – даже есть борода. Хотя у меня, никогда не было бороды…

– Знаешь…

– Когда перешагиваешь в восьмой десяток, то начинаешь чувствовать груз мудрости…

– Или мне это только кажется, что я стал мудр?

ВСТУПЛЕНИЕ.

*Я припёрся через полмира в Южную Америку, чтобы встретиться тут со своим отцом, который уже полгода бродил по диким лесам, изредка давая мне весточки о себе…

*Звучит нейтральная «фоновая» музыка, настраивающая к чему-то ожидаемому впереди. Чередуются картинки с изображением видов Бразилии, ярких и цветных фантазий на тему торжества природы…

Такими словами, мой папа, приветствовал меня, обнимал и проверял на крепость, оценивал мою устойчивость. То ли в этом мире, то ли на этой конкретной, Амазонской земле?

Сказал…

Сказал, что узнал (признал, осознал…) во мне своего сына.

Сказал, что увидел (обратил внимание) на мои, тоже не стоящие на месте года.

Сказал, что я отличаюсь от него. У него не было бороды…

Сказал, что знаком с моими достижениями. Знаю…

Сказал, что ему хорошо, бродить тут в одиночестве, в диких джунглях Амазонки, но – груз, всё-таки начинает чувствовать…

Сказал, что пределов у мудрости…

Не существует – пределов у мудрости.

Что же существует?

Да. Это и есть - мой папа, чёрный от пятимесячного загара, с завитыми в десяток косичек своенравными и дорвавшимися до вольного отрастания кудрями, с юношеским огнём в глазах, стальной крепостью пальцев и мудростью отшельника. Худой и обветренный, в какой-то нелепой куртке и футуристических сапогах, смотрящий на меня так – будто я ему сейчас отвечу, кажется ему, что он стал мудрым – или нет.

Почти таким же я видел его в последний раз. Полтора года назад. Только вместо косичек – волосы были убраны под косынку, а въевшаяся в кожу пустынная пыль, делала его – совсем жёлтым.

Жёлтый папа, чёрный папа.

Да. Он бывал, и синим от морозов, и красным – от жары. И вот…

– Я тоже, нахожу тебя во здравии и радуюсь этому.

На немецком…

Эта фраза, прозвучала так коряво…

И он – снова посмотрел на меня, будто только что увидел, или – ЧТО-ТО увидел.