Хочу душою отдохнуть, оттаять на природе,Но рифмы кр'yжат в голове – как в чане бродят:Мешают, путают, толпятся и снуют,Дремать, расслабиться и спать мне не дают.Когда освобожусь от этой я напасти,Когда смогу заняться чем хочу, —Вязать у мамы шапки научусь,А может, поищу на свете счастья.Попробовал?..
И как, что получилось?Всё валится из рук, и всё не то.Наверное, со мной уж всё случилось.Пришёл домой, снимаю я пальто…Случилось, сел. Вот здесь перо, бумага,И строчки потекли, и я живу!До смысла бытия осталось чуть – полшага,Но мысль уйдёт, когда строку прерву.
«Чт'o для поэта быть имущим или бедным?..»
Чт'o для поэта быть имущим или бедным?В нужде – так это значит злым и вредным?А может, потому, что чуть и ничего,Свободным можно быть совсем и от всего?Богатому труднее пережить утрату,Потерю имиджа, банкротство и растрату,Да и не сможет он вложить во фразы чувство,Поднявшись до высот словесного искусства.Вы скажете, что голод не поможет,Поймав кураж, на вдохновение помножить,Когда в желудке пусто и в кармане пустота?Конечно, затрудняет беднотаКутёж и мотовство, стремление к распутству,Когда на стол поставить можно лишь капусту,Но, боже мой, как ошибётся тот,Что истиной считает анекдотПро невозможность веры и высоких идеалов,Когда бы денег у меня не доставало:А как же «с милым рай и в шалаше»?Вы скажете – затёртое клише?А про кибитку, в омут с головою,Забыть про всё, пускай хоть волком воютродители, знакомые, друзья,Когда не то что думать – вымолвить нельзяполслова…Вот тут поймёшь, что состояния такогоБез музы точно не преодолеть,И не поможет ни болезнь, ни даже смерть.И не нуждаешься во всех богатствах мира,Когда послышалось звучанье лиры!И я пишу… и чувствую, и грежу,Страдаю, а потом милуюсь, нежусьВ экстазе построенья фраз и слов,Способных всё разбить, разрушить до основ,И заново отстроить, и подняться ввысь!И вот свершилось: строфы все слились,И на бумаге всё, что накопилось,Что
пряталось и в глубине таилось,Скрывалось по углам и закоулкам,В безмолвии, протяжном эхе гулком.Катарсис, невозможное блаженство,Утрата времени. Мгновенья совершенство.
«Что я могу другим простить…»
Что я могу другим простить,Себе простить не смею,Не потому, что не могу и не умею,И не затем, чтоб самолюбию польстить,А потому, что обо всех забуду,А со своим позором нужно житьИ не забыть своих ошибок прежних,Обмана, лжи пустой, желаний грешных —С годами не стираются они,А будут ярче, зримей и яснее,Отдельно каждая становится больнее,Чем дальше, тем всё реже эти дни,Когда почти не будоражит совесть,Когда в покое и согласии с собойВстречаешь день, ничуть не беспокоясь,Как минет он и как придёт другой.Наверное, вот так приходит старость —С оценкой не того, чего не сталось,А с сожалением о том, что сделал ты,И то, чего уже нельзя исправить(Ни самому и некого заставить),И не заполнить этой пустоты.Так принимаем ожидание ухода,Усталость и желание забытьВсё, что неправильно. И лишь любовь оставить:Ведь без неё не вижу смысла жить…
«Отпусти меня, память, дай сейчас на минуту забыться…»
Отпусти меня, память, дай сейчас на минуту забыться,Наплевать на ошибки, о пустых обещаньях забыть,Отдохнуть от забот, от людей и проблем мне укрыться,Попросить о прощеньи, самому виноватых простить.Отодвинуть дела, все знакомства и встречи отсрочить,Заглянуть внутрь себя, посмотрев на изнанку в упор,Что сейчас на виду – я шлифую, вам взгляды мороча.Искаженье внутри я держу под замком до сих пор.
«Строение стих'a – как статуи ваянье…»
Строение стих'a – как статуи ваянье.Но как лепить с нуля из гипса, глины,Из глыбы мрамора ненужное убрать?А может, совместить две половины,А может, из обрывков фраз собрать,А может, взрыв, как мира созиданье?Так в небе облака, меняющие форму,