“Водила” для стервы

Тьфу! Сейчас вся эта затея Артёма со спором выглядит жалкой и стрёмной. Сейчас бы я не...

Стоп! Артём! Мать его! А ведь у этого баловня судьбы будущий тесть – генерал полиции!

Не долго думая, луплю пальцами по экрану Айфона и нетерпеливо жду, надеясь что друг не упился до поросячьего визга и не кинул, как он это любит делать, телефон где-нибудь в просторах дома одного из друзей. И не ушёл “танцевать сальсу” в спальне с одной из своих моделей. Бабник хренов!

– Аллё... на! – ну всё! Голос, словно дети загоняли свинью по двору, а потом малясь придушили.

– Рад за тебя, дружище! Но, придётся тебя вытащить от твоей “Алёны”, ты уж извини. У меня форс-мажор.

– Макс? Ты припух что ли? – долгая пауза, наполненная скрипами, стуками и каким-то неестественным скрежетом. – Я с Дашкой. Дома. – Шепчет в конце концов и врубает воду.

– Тёма, мне позарез нужна твоя помощь! Вопрос жизни и смерти!

– В семь утра первого января? Горицкий! А не слишком ли ты превышаешь свои полномочия? Дружба дружбой, а похмелье после новогодней ночи – это святое!

– Аврора пропала! – не выдерживаю и прерываю его, гавкая, как пёс.

– Скажешь тоже! Загуляла где-нибудь. Что сразу “пропала”? – зевает со свистом и снова продолжает сыпать бредом и отмазками, – Вернётся! У неё съёмки рекламы соков третьего числа. А, вообще, зачем она тебе?

Трезвеет от интереса.

– Буду у тебя через полчаса! Спасибо, дружище!

– Стой! Я вообще-то сплю...

Вырубаю связь и, быстро, чуть ли не по отдельности, как Мистер Бин, заглатываю едва прогревшуюся воду из чайника с полурастворённой в ней пригоршней кофе. Зализываю постфактум парой порционных контейнеров сливок и, спустя пять минут, уже гоню по опустевшим улицам Москвы в сторону Филей, попутно соображая, как быстрее и понятней объяснить ему, зачем мне понадобилась Аврора.

– Ещё раз. – Трясёт башкой, как бульдог, так и не откусив ломтик колбасы, зависший у него в руке. – Зачем она тебе?

– Я собираюсь сделать Авроре предложение. – Ну вот и объяснил. Прямо, но зато отмёл кучу ненужных вопросов.

– Подожди, ты решил мне отомстить и разыграть в ответ?

Не сработало. Ну а что ещё остаётся, кроме, как отвечать на глупые вопросы в ожидании, когда его тесть проснётся, обнаружит десяток пропущенных и соблаговолит перезвонить?

– Нет. Я действительно собираюсь жениться на Аврорке. Я влюбился, Тёмыч! Как школьник.

– В строгую училку! – ржёт, сыпля крошками изо рта. И когда он успел превратиться в такого порося? Сильно, видать, расслабился на вчерашней вечеринке.

– Почти так.

– А она?

– Кто она? – вплывает в кухню его рогоносица-Дарья. – Опять своих баб обсуждаете?

– Да подожди ты! – отмахивается от невесты Артём и его взгляд загорается от жажды подробностей.

– Тоже. – Снова шокирую.

– Да ладно? Бортич? Вот это новости! Слушай, завтра точно весь снег растает!

– Только теперь это не важно, потому что Аврора меня спалила. И тебе, кстати, тоже прилетит по первое число, когда она вернётся.

– Узнала о нашем пари?

– Именно.

Но он уже меня не слышит. Ржёт, как умалишённый, тыкая в меня пальцем.

– Хотел меня провести, Горицкий? Вот ты и попался!

– Да не попался я, а сам сдался. К чёрту всё! Забирай помещение. Только помоги найти Аврору, друг.

– Мальчики, может яичницу? – воркует вокруг него Дашка.

– Я не буду. – Сразу же оговариваюсь и выхожу на балкон. Всматриваюсь в постепенно поднимающееся из-за горизонта солнце. Стою, пытаясь придумать, где ещё можно её найти, пока зубы не начинают клацать от холода.

Возвращаюсь на кухню, под похожие звуки телефона Артёма. Что за рингтон у него там? Какие-то африканские барабаны.

– Анатолий Тимофеевич? Вы извините, что так рано. Просто у нас такое дело...

– Пап! – Даша неожиданно выхватывает у него трубку и берёт все переговоры на себя. – Тут девушка у друга пропала! Нужно срочно искать. Да. Да, папуль. И тебя. Ну так что? Нет, до вечера не вариант. – Накручивает каштановый локон на палец и отворачиватся. – А ты позвони Серёжке. Сейчас же он на дежурстве?

– Даш, а что это за Серёжка, а? – басит Тёма, когда Даша завершает разговор.

– Да так. Друг... Школьный. – Загадочно улыбается и исчезает в соседней комнате.

– Да-аш? – Артём вмиг забывает и про яичницу и про колбасу и, как щенок за хозяйкой, спешит за Дашкой в гостиную.

А я остаюсь в своём тупом неведении и ожидании известий от этого загадочного Сергея, скрашенными неожиданной удовлетворённостью от того, что моего друга-потаскуна наконец-то заставили ревновать.

Глава 43

Половина двенадцатого. Я сонно тыкаюсь затылком в подоткнутую за голову подушку в гостиной Артёма и Дарьи. Прям сидя клюю. Если лягу – тут же вырублюсь. А я не должен пропустить звонка от генерала Дымова. Никак нель... зя... спа... ть...

– Макс! Папа звонит! – теребит меня за плечо Дашка.

Инстинктивно кидаю взгляд на часы – всего на три минуты отрубился, но уже как будто несколько серий мыльной оперы во сне просмотрел.

– Алло? Анатолий Тимофеевич, я вас слушаю, – потираю лоб, пытаясь отбить у себя навязчивое желание снова закрыть глаза и, наконец, выспаться.

Щербаков... Кто такой Щербаков?

– ...и был условно досрочно освобождён два месяца назад. Алло, Максим, вы меня слышите? – гремит, как рупор из динамика, голос Тёминого тестя.

– Да, да. Я слышу. Так вы говорите, Щербаков... – неудобно как-то, что половина разговора пронеслась мимо ушей.

– Я думаю, стоит проверить этого Щербакова. Слишком уж навязчиво он домогался в прошлый раз внимания вашей Авроры. Давайте мы съездим и навестим его невзначай.

Домогался Авроры?!

– Стойте! Анатолий Тимофеевич, дайте мне адрес, я тоже поеду.

Обычная серая многоэтажка на востоке Москвы. Таких тысячи. Безликих, угрюмых, хмурых. Два часа дня, а народ уже кишит на улице, как муравейник. Кто-то, громко выругавшись, требует продолжения банкета. Кто-то, ещё не охмелевший после вчерашнего или заново “наклюкавшийся”, в попытке снять с себя лишний градус, умывается снегом.

Поднимаемся с “тестем” и тремя ребятами из опер группы на восьмой этаж. Странное ощущение собранности. Даже сон куда-то вконец испарился. Как будто второе дыхание открылось. Мысли двоятся, разбегаются по параллельным прямым, как по веткам железной дороги. И к чему мой мозг выдал это странное сравнение? Я, чуть стоящий на ногах после полутора суток без сна, одновременно и надеюсь, что Аврора тут, за этой попинанной чьим-то грязным сапогом дверью, и боюсь, что моя любимая здесь. В этой дыре.