Вокруг Байкала за 73 дня

Первое преодоление речки не в брод, как мы привыкли это делать на пройденной стороне, нас к сожалению не насторожило. Хотя знак судьбы и в этом был. Кто-то же оставил на берегу, именно с нашей стороны, железную лодку (видимо, именно по этому без вёсел – знак же). Но мы, тупые телята, залихватски перескочили на ней на противоположную сторону не широкой, однако не шуточной реки, и поскакали дальше. Зря! Ничего случайным не бывает – ни слово, ни символ, ни звук. А уж лодка на пустом берегу… явно знак.

Мост у второй реки вообще усыпил нашу бдительность. Казалось – всё будет так легко. И не хватило ума подумать, что для нас это далеко от дома, а те, кто живет в городах на против, здесь бываю очень часто: за ягодой, грибами и т. п., поэтому пока и попадаются мосты и лодки, но заказники, заповедники, биополигоны – людей не любят. То, что речки бурные, скрылось за мостом и неширокостью и не насторожило. Всё так весело и хорошо – какие могут быть проблемы? Ну зачем тащить с собой лишний груз – резину для рогатки, рыболовные снасти? Оставим их местным рыбакам. И оставили. В обед. В зимовье. И так сразу стало легче мешкам, такие мы добры молодцы – обалдеть. Поймите, ребята – ничего лишнего в тайге не бывает. Размышляйте над увиденным и не прозевайте знаков судьбы. Не радуйтесь – отольётся. Идите размеренно, спокойно, не суетясь. В гору – мелкими шагами, в зарослях – парами, через реки – в обвязках. Ну, об этом далее, а пока – уборка мусора в Доме Рыбака, ужин из гречневой каши с тушенкой, усталость пройденных тридцати километров и прошлой бессонной ночи, чай с листом смородины, вечер в сиянии уже далёких городских огней и сон, опять в спальниках на нарах.

18.06.92 Сырой завтрак. Лакированный домик Фролихи. Попытка переправы. Строительство плота. Возвращение на кордон. Ужин с земляком

Дождь. Сырые дрова в печи практически не горят. Тлеют кое-как, дымят, а жара не дают. Котелок и чайник пухнут на огне, но не кипят. Зря мы задумали топить печь, нужно было на костре.

Потеряв два часа на приготовление завтрака, часов в одиннадцать мы всё же продолжаем путь. Мокрая трава и коренья. Идешь медленно, то спотыкаешься, то скользишь. Тяжелый мешок то и дело подбрасываешь на спине, чтобы не оттягивал плечи. И не дай Бог, зацепить им ветки – сразу за шиворот льется холодный душ, скопившихся в листве капель дождя. Телогрейка сырая, натирает шею грязным воротником, воняет потом, дымом и гнилью. Похоже, дожди на этой стороне, дело обычное – всё вокруг явно давно отсырело. Но дорога ведет на Юг, к Солнцу, а, следовательно, нужно идти быстрее, чтобы попасть в теплый летний день.

Тропа вдруг исчезла, и перед нами появился лакированный летний домик с голубыми окнами. Молодой человек чуть не остался заикой, когда, выйдя из-за стены дома и увидев его в беседке, мы громко поздоровались. Видя его замешательство, мы сами представились, объяснили, почему мы здесь оказались и куда путь держим, показали разрешение от КСС и стали расспрашивать, где и как нам переправиться через реку Флориху. Виталя, так звали паренька – егеря этого кордона, показал тропу, которая выводит к броду, и сказал, что он сам переправлялся через реку в том месте: «Глубина там по грудь». Не теряя время на разговоры, поблагодарив за информацию, мы двинулись по тропе к броду.

Река кипела. Поток воды проносил мимо нас огромные коряги и стволы деревьев. Слишком бурное течение и уровень гораздо выше обещанного. Видимо Виталя давненько не подходил к броду, сунуться сейчас в реку в этом месте мог только самоубийца. Делать нечего, пошли вверх по течению реки – может найдется место поспокойнее и мельче. Чем выше поднимались вверх по реке, тем больше река казалась непреодолимой. Там, в верховьях она имеет около шестидесяти восьми миллионов рукавов и ответвлений. Преодолев половину, рискуешь застрять на каком-нибудь островке, без дров, под дождем, а ночью и его смоет. Короче, пошли обратно.

Утомившись прогулкой вдоль реки и поперек болот, разозлившись на егеря (это каким надо быть идиотом, чтобы загнать нас в эту реку) посреди поляны, мокрой и скользкой, сварили чай и быстренько перекусили.

Вернувшись на кордон, оставив вещи Витале (пусть охраняет – всё польза от егеря), решили рубить плот. Много сушняка валяется на берегу. Нам тогда казалось, что мы на правильном пути и очень умные люди. Однако, соорудив свою поделку и спустив её на воду, неожиданно поняли, что в строительстве плотов нам нет равных – мы вообще не способны их строить. Плот утонул. Весело. Поржав над собой и убитым временем, помечтав о резиновой лодке, которую мы когда-то планировали взять в поход, вернулись на кордон. Довольный Виталик встретил нас дымами костра, и нам захотелось жрать. Именно, жрать. Кушать – нам уже не подходило. Кушают культурно, с вилочкой, с батончиком. А мы жрем. Много (если есть), быстро (сами того не понимая), всё (чем угощают) и не наедаемся. Последнее время организм требует жирной дозаправки, а у нас всё больше супчики тешат желудок, жира мало – не наедаемся. Поэтому, переодевшись в сухое, быстро готовим ужин. Придется ночевать сегодня здесь. Благо хозяин молод, не строптив и ему с нами не скучно. К тому же, он закончил Иркутский Лесотехнический техникум, который находится у нас на бульваре Постышева. С учащимися этого учреждения, перебрав пивка в кафе «Волна», часто бывают стычки наших постышевский орлов, которые потом несутся на бульвар собирать толпу и возвращаются к общагам лесотеха, где их ждут ещё более свирепые деревенские чуваки. Бывало, и мы принимали участие в этих товарищеских встречах (это должно чувствоваться по сленгу). Виталик, оказалось, тоже участвовал. Короче, общих тем было много и воспоминаний хватило на весь вечер. А что касаемо переправы, так завтра его напарник приедет с друзьями из Нижненгарска и перевезет нас на лодке на тот берег. На том и порешили.

19.06.92 Утро на «даче». Бесполезный день. Неожиданная переправа. Бухта Аяя

Утро солнечное, но туманное. «Утро на даче» – так я записал в дневнике. И очень это было справедливо. Всё утро, весь день мы слонялись без дела, ожидая приезда лодки. Виталик втихаря коптил омуль в лесу, мы делали вид, что не замечаем его исчезновений, хотя в тайне надеялись, что нам перепадет. Чтобы расположить к себе егеря (очень уж хочется омулька отведать), я подарил ему патрон от карабина, найденный у Бугульдейки (у Витали был охотничий карабин соответствующего калибра 7.62 под винтпатрон). О! Как моему подарку обрадовался паренёк. Оказалось, что это такой дефицит. Виталя расчувствовался и стал рассказывать свои охотничьи байки. Мёл обо всём, даже о том, как в одной петле находят по три медвежьих скелета: «Один попадет, пропадет, сгниет, а потом второй попадается в ту же петлю – встречалось и по три скелета в петле». Но закончил свои повести в чисто егерском ключе, давая понять, что он всё же огромный любитель природы и охранник её:

– Подстрелю оленя, подойду к нему, посмотрю в глаза и плачу. Жалко. Такой красивый, а я его убил. Не могу сдержать слёз – плачу.

– А ты не стреляй, – посоветовал Вова.

– Как, не стреляй? – не понял Виталя.

Что тут после этого скажешь? Мы варили обед. Слушали по транзистору поздравления Полу Маккартни (Чушь какая-то, сидим в тайге у чёрта на рогах и слушаем Битлов), вспоминали, мечтали, скучали. Теряли драгоценное время.

К вечеру поднялся ветер. На Море появились «барашки» – всё, лодка не придет. В такую погоду по Морю идти опасно. «Твою мать!» – еще один потерянный день.

Мотор застучал внезапно близко от берега. Опа! Приплыли. Повезло, а то мы уже всякую надежду потеряли.

Веселая, поддатая компания вылезала из лодки, косясь на нас. Каждый отводил Виталю в сторону, спрашивал «Кто такие?» и готова ли рыба. Виталя отвечал шепотом на оба вопроса. Ребята заносили в сумки в дом, позвякивая пивом, и, чтобы мы не мешали торжеству и поеданию рыбы под пиво, шустро так переправили нас на тот берег. Да, очень-то надо – ваше пиво. Спасибо, что приехали. У вас свои планы, у нас – свои.

– Да, ещё. Дойдете до Ширильды, с левой стороны вверх реки в чащу уходит тропа. Пройдете по ней с километр, найдете зимовьё. Доброе зимовье. Нашего егеря. Сейчас оно пустое – он в городе. Если реку не пройдете, заночуете в нем – можно. – На прощанье сказал Виталя.

– Отлично. Спасибо большое. Может пригодится. Пока.

Уже в сумерках мы дошли до рыбацкого дома на Северной стороне бухты Аяя. Пустой, но загаженный дом. Уборка помещения, приготовление пищи, поиски целых панцирных кроватей, обустройство ночлега, ужин, мечты на берегу, чай.

День беспантовый, но он пережит. Главное, мы переправились через Флориху. Сидеть в компании молодого лесотеховца, слушать его бред про охоту и ждать у моря погоды – гораздо хуже. Завтра обойдем бухту, загнутую в бараний рог (будь у нас лодка – переправились бы в самом узком месте, а так придется давать крюк в несколько километров), посмотрим, что тут за заказник. Там, в глубине бухты видны огни костров. Они похожи на индейские. Как тут не удариться в воспоминания, мечты и фантазии. Понятно, что жизнь сама по себе говно, но мир, который нас окружает, прекрасен. Мои глаза уже видели много прекрасных картинок мира (и в Индии, и в Германии, и в Союзе), жаль, что файлы мозга не возможно копировать на лист или пленку. Красивое было бы зрелище, особенно если их смешать с фантазиями и мечтами. Размечтался! Пошёл дождь. Пошёл спать.