Временно недоступна

Признаться, когда пиликает телефон и приходит сообщение от Кости, открываю я его в непонятных для самого себя чувствах.

Чего я больше хочу: чтобы это была она или НЕ она?

"Сим-карта зарегистрирована два с половиной месяца назад, на имя Абдулов Владимир Сергеевич, 1950 год рождения, Москва"

Значит, Абдулов…

И такая накатывает… не злость, нет. Апатия. А ведь я поверил ей! Думал, что девчонка в беде. Молодая, девятнадцатилетняя. Красивая, наверное.

Да, я как идиот даже представил ее, почему-то с карими глазами и густыми темными волосами.

Идиот. Настоящий кретин! Как можно было повестись на такое дерьмо?!

Скорее всего пишет какой-то "трудяга" из мест не столь отдаленных. Скоро попросит денег за "выкуп", надеясь на лоха. Кем я, собственно, и являюсь.

Не нужно было сразу вестись на эту откровенную лажу, вопила же чуйка. Но нет!

"ОН УШЕЛ КУДА-ТО, Я ОДНА. МОГУ РАССКАЗАТЬ, ЧТО ПРОИЗОШЛО"

Ухмыляясь, смотрю на пришедшее от "нее" смс. Ну давай, давай, Дианочка, сочиняй. Только уже не мне.

"Да пошла ты. Не пиши мне больше" – и нажимаю отправить.

А потом зло стираю всю историю сообщений.

– Сем, ты где? – звоню тут же другу. – Хотя слышу, не дома.

– Правильно слышишь, я в "Соли". Хоть ты и последняя скотина, но я тебя прощаю. Давай, подгребай. Хорошо на старые дрожжи, уж!

– Скоро буду.

Все лучше, чем маяться ерундой. У меня вообще-то отпуск.

Стало гораздо, гораздо легче – никто не в беде, но такое… разочарование.

Я ведь реально думал, чем ей помочь.

И реально думал, что она красивая...

Часть 6

* * *

– Все-таки Москва не просто столица, брат, это столица вечного куража, – с видом прожженного бывалого делится Семен, и ему кубинскую сигару в зубы – вылитый Аль Капоне. – Всегда мечтал сюда попасть, и вот.

– Сем, ты сюда с матерью в четыре года переехал.

– Ну… может, я уже до четырех мечтал. Ты чего такой занудный сегодня? Весь вечер грузишься. Из-за твоей угрюмой рожи к нам даже страшненькие не подходят.

– Да так, настроения нет.

– Из-за Леськи?

– Да чего ты пристал с ней! Говорю, там абсолютное все.

– А чего тогда?

И я с чего-то вдруг решаю все рассказать. Пересказываю всю переписку, приправляя это: "ну я, конечно, не поверил-вообще-ни-разу", чтобы не выглядеть совсем уж идиотом.

Я думал, Семен будет ржать как конь, но он на удивление серьезен.

– Слушай, а вдруг реально девчонку какую-то похитили? Ну мало ли. Я как-то кино смотрел, там короче один мужик, маньяк…

– Ты меня вообще слушал? – я злюсь. Да, злюсь, потому что хотел услышать от друга совсем не это. – Это номер какого-то зэка Абдулова! Что непонятного!

– Да почему сразу зэка? Может, она сим-карту на отца зарегистрировала, не думал об этом?

Если честно, то нет, вообще не думал. Даже в голову это не приходило.

– Она сказала, что у нее никого нет…

– Ой, ну я не знаю тогда! Вообще да, похоже на лажу, но в то же время… Я хз. О, ты глянь-ка, – красноречиво "кивает" бровями в сторону барной стойки. – Ничего так цыпочки пришли. Чур моя блондинка! Не люблю рыжих. Подкатим?

– Ты это… иди, я сейчас присоединюсь.

– Тебе заказать по новой?

– Ага, давай.

Семен уходит, а я достаю из кармана телефон и заглядываю в сообщения.

Пусто.

И от этого "пусто" не по себе.

Слова Семена посеяли во мне нелепые сомнения. Это раздражает, выматывает, не дает насладиться законным первым днем отпуска.

Я ругаю родителей, за то, что воспитали во мне гражданскую ответственность и человечность; ругаю Семена, за то, что мог бы сказать, что это лажа и я бы успокоился; ругаю себя, за то… да просто ругаю.

А если ее убьют по моей вине?

Нет, конечно, не по моей, но… все-таки и по моей, получается, тоже.

Кто такой это долбаный Абдулов?

Зачем я вообще полез что-то проверять? Ведь есть чудесная пословица – меньше знаешь…

"Кто такой Абдулов Владимир Сергеевич?!" – набираю до того, как успеваю все обдумать. Плевать, как это будет выглядеть, плевать, что два часа ночи.

Да, я удалил переписку, но номер отлично запомнил.

Конечно, человек на той стороне может ответить мне что угодно, выкрутиться как угодно, но я обязан это спросить. Просто чтобы до конца жизни спать спокойно.

Дисплей загорается. +1 новое сообщение...

"ЭТО МОЙ ДЕДУШКА. ОН ЖИВЕТ В ПЕЧАТНИКАХ, УЛИЦА ГРИЗОДУБОВОЙ, ДОМ 25 КВАРТИРА 2. ОН ЖИВЕТ ОДИН И У НЕГО БОЛЬНОЕ СЕРДЦЕ. УМОЛЯЮ, НЕ ГОВОРИ ЕМУ, ЧТО СО МНОЙ. ОН ЭТОГО НЕ ПЕРЕНЕСЕТ"

Перечитываю, перечитываю и перечитываю это сообщение. Вновь, вновь и вновь.

"СПАСИБО, ЧТО ПЫТАЕШЬСЯ МНЕ ВЕРИТЬ"

Добавляет абонент по ту сторону, и я берусь за голову, в которую сейчас словно запустили рой пчел.

– Андрей! – нетерпеливо зовет от стойки Семен. Девчонки смотрят на меня и хихикают. Рыжая смотрит внимательнее, кажется роли кто чей они там между собой уже распределили. – Иди сюда, ну!

Показываю взмахом руки "сейчас, секунду" и снова утыкаюсь в телефон:

"Почему твоя сим– карта зарегистрирована на дедушку?"

"ЭТО ОН КУПИЛ МНЕ ЕЕ. Я НИКОГДА НЕ ПОЛЬЗОВАЛАСЬ ЭТИМ НОМЕРОМ, ОН МОСКОВСКИЙ, А Я ПОКА ПОЛЬЗУЮСЬ СВОИМ СТАРЫМ. ПО ПРИВЫЧКЕ"

"Так почему пишешь с московского, раз не пользуешься?"

"МОЙ ТЕЛЕФОН СРАЗУ ЗАБРАЛИ, НО У МЕНЯ В СУМКЕ ЛЕЖАЛ КНОПОЧНЫЙ, В ПОДАРОК ДЛЯ ДЕДУШКИ, У НЕГО ПЛОХОЕ ЗРЕНИЕ. А ЕЩЕ ЛЕЖАЛА В КОШЕЛЬКЕ ЭТА СИМ-КАРТА"

Пока раздумываю, какой из хреналлиона вопросов задать следующим, она пишет:

"У НЕГО ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ СКОРО, НЕ ЗНАЮ, СМОГУ ЛИ ТЕПЕРЬ ПОЗДРАВИТЬ…"

Есть расхожее выражение "сердце облилось кровью" и сейчас я отчетливо ощущаю, что это означает.

Я снова ей верю. Возможно, снова совершаю ошибку, но верю!

"Ты сейчас одна?"

"ДА, ОНИ ГДЕ-ТО В СОСЕДНЕЙ КОМНАТЕ, Я СЛЫШУ ИХ ГОЛОСА. КАЖЕТСЯ, ИХ ТРОЕ"

Нервно тру подбородок, залпом допиваю содержимое стакана и шарю глазами по залу, словно тот, кто похитил Диану, где-то здесь.