Время неместное
Шрифт:
Их выслушивают.
Обвиняют в ереси.
Жгут на кострах.
Идут дальше. Через холод и тьму, через битвы и заговоры, иногда – своими глазами во сне видел – так заблудятся в тумане, что повернут назад по оси времени, отсюда и появляются легенды про оживших мертвецов и яблоки, падающие вверх…
Сны…
Нехорошие сны…
Снится плато, наше плато, великое, светлое, блаженное, лучший из миров, чёрт бы его драл. Вижу в земле под плато что-то чёрное, клокочущее, оно тает, его всё меньше, меньше, и плато – чёрт бы его драл – медленно-медленно скользит
Оседает.
Проваливается само в себя…
…просыпаюсь – с бешено бьющимся сердцем, выволакиваю себя из сна, пусти-пусти-пусти, сон не пускает, держит зубами за ногу, штаны пижамные порвал, тварь…
Просыпаюсь, оглядываюсь: а я где, а я кто, а я что, а что тут качки борисовские делают, кто их сюда приглашал, а никто их сюда не приглашал, чего встали…
– Проснулся? – здоровый бычара смотрит на меня. – Айда с нами.
– Не-е.
– Чего не-е, хозяин велел, не-е…
– Не пойду.
– Ты чего, а?
– Чего-чего, три часа ночи, вот чего, так и скажите господину вашему и повелителю…
– Мужик, как тя там… вопрос жизни и смерти, чесслово… – бычара смотрит на меня умоляюще. Задним числом догадываюсь, что трогать меня хозяин не велел, а если головорезы меня не доставят, Борисов с них шкуры спустит и у камина своего положит…
Хочу сказать: плевать я хотел на вашего хозяина, не говорю. Одеться дайте, гады, выдумали, тоже… вообще жаловаться буду, выдумали… нобелевского лауреата… вот так…
Меня ведут в машину, кто-то бормочет, вон, в машине доспишь, аг-га, щас-с, сон как рукой сняло…
– Парень… как тя там… а это точно не ты? – шепчет бычара.
– Что не я?
– Ну… не ты же его?
– Кого его?
– Ну его… не ты же?
– Не я. Конечно, не я.
Ещё не знаю, что к чему, каким-то седьмым-тридесятым чувством понимаю: лучше говорить не я. Мало ли…
Машина скользит по улицам, понять бы ещё, куда везут, а то может, мы не на Плато уже, а где-нибудь в параллельном времени, и вообще…
Выбираемся перед борисовским домом, подбираю какие-то фразы, уместные, если тебя вытащили из постели в три часа ночи, знаю, что никогда эти фразы не скажу.
Борисов выходит, при параде, видно, спать и не собирается. Протягиваю руку, рука повисает в пустоте, мда-а, руки пожимать здесь не принято…
– Ну… что скажешь, парень?
Что-то прорывает внутри.
– Это вы мне… что скажете?
– Это не ты?
– Что не я?
– Не ты же… его?
– Нет, конечно.
– А не знаешь, где он?
Фыркаю:
– Откуда же мне знать.
– Тоже верно… Я почему-то думал, ты чего-то знаешь… А вдруг. Ты извини, что среди ночи вот так… Ну, сам понимаешь, дело такое… тут уже и не знаешь, чего думать…
Молчу. Не знаешь, так и не думай. Как будто ты вообще думать умеешь… кошелёк вместо мозгов и кредитка вместо сердца…
– Он же всё к тебе хаживал… – Борисов фыркает, – то телескоп тебе кокнет, то ещё чего…
Спохватываюсь. Понимаю, что случилось.
– Артур?
С перепугу вспоминаю имя, вылетели из головы все Димки-Сашки-Петьки…
– Ну…
Осторожно
предлагаю:– В полицию…
– Парень, ты сам хоть знаешь, что у нас за полиция? Такая полиция, что лучше бы никакой… эти вон… только умеют на дороге стоять, палочкой махать…
Киваю. Не к ночи будь помянуты эти, с волшебными палочками.
– Вот чего… ты, может, чего знаешь…
Мотаю головой. Ничего я не знаю, я его сынуленьке в няньки не нанимался, если бы я его сынуленьке в няньки нанялся, я бы в обсерватории не работал, я бы вообще не работал, я бы уже дворец себе построил… с павлинами и райскими гуриями…
А что…
Мысль…
– Тебе вроде как деньги нужны… на науку твою всякую…
Фыркаю. Всякую-такую-эдакую…
– За находку миллиард зелёными. Без обмана…
Сегодня в 18:30 по местному времени на территории начала двадцать первого века найден труп тринадцатилетнего подростка. В настоящее время эксперты пытаются опознать тело, что затруднено тем, что тело сильно изуродовано, буквально изрублено на куски. Предположительно, труп принадлежит кому-нибудь из современных подростков. Как это часто случается, дети, начитавшись книжек о военной романтике прошлых лет, отправляются на поиски приключений…
ОСТАВИТЬ СВОЙ КОММЕНТАРИЙ
$@$@ Давно пора уже эти романы про попаданцев запретить… Вот так начитаются всяких рыцарей печального образа…
Integral_is_0 Давайте уж вообще литературу запретим, один вред от неё…
#0P@ Ученье – вот чума, учёность – вот причина, правильно Пушкин сказал…
Integral_is_0 Это Гоголь, балда…
$@$@ Сам ты Гоголь, это вообще Грибоедов…
Отворачиваюсь. Смотреть на растерзанное тело не хочется, какого чёрта я вообще привёл сюда Борисова, он сейчас вообще озвереет, когда увидит… Или расплачется… почему-то не могу себе представить Борисова плачущим, но почему-то кажется, он заплачет…
– Не… не мой сорванец.
Перевожу дух.
– На вот, – в руку мне ложится пачка банкнот. Не миллион, но и не маленькая.
– Да… за что… я же ещё…
– Да молодец, парень… помогаешь…
Чувствую, что краснею.
– Сегодня в девятнадцать-тридцать по местному времени….
…ох уж мне это местное время…
– …обнаружено уникальное явление на параллельном времени, которое раньше считалось необитаемым. Теперь наши исследователи могут с чистой совестью заявить: в других временах есть жизнь.
Слово нашему корреспонденту Казанскому Виктору.
– Ну… я сначала ничего не увидел… Потом смотрю, мелькнуло там что-то… в параллельных временах… Ну, я вообще не люблю к параллельным временам подходить… Да никто не любит….. сами знаете… только нервы мотать… А тут как торкнуло что-то, смотри…