Деревья обрекли на стужу.Дождь ледяной течет с ветвей.И ветви мне морозят душу,Как будто мы одних кровей.Как будто мы одной породы.И радость врозь нам не дана.И я болею за Природу,Когда беспомощна она.
«В окруженье сизых голубей…»
В окруженье сизых голубейНа дороге умирает голубь.Он
трепещет все слабей, слабей,Словно крылья сковывает холод.Голуби его не понимают…Что случилось? Что он бьется тут?То вспорхнут, то снова подлетают.Молча в небо голубя зовут.Где им знать, что эта смерть —Нелепость.Это чье-то злое озорство.Вот и все…Но как мне жаль,Что небоНе дождется голубя того.
«Не сразу мне открылось Слово…»
Не сразу мне открылось Слово…Я слушал музыку его.Для встречи с ним всегда был поводА мне три годика всего.Но годы шли, и все свершилось…По зову будущих предтечМне Слово оказало милость,Велев в стихах его беречь.
«Нью-Йорк приучил меня улыбаться…»
Нью-Йорк приучил меня улыбаться.Теперь я с улыбкой не расстаюсь.Улыбка – одна из природных дотацийНа то, чтоб не помнить обиду и грусть.Мне нравится людям в пути улыбаться.Пока мы уносимся в лифте в зенит,Попутчикам я улыбнулся раз двадцать.И каждый в ответ улыбнуться спешит.Нью-Йорк – это город улыбок и шарма.Среди небоскребов – мы слишком малы.И даже портье, что похож на жандарма,Улыбкой встречает вопросы мои.
«Неповторим тот вечный миг…»
Неповторим тот вечный миг,Когда рождаются слова,Когда они в долинах книгНе обрели еще права.Вдали от брани и похвалОни творят свой суд:То поражают наповал,То к Небу вознесут.
«На синей живописи неба…»
На синей живописи небаБерезы золотая прядь.И ветвь, похожая на невод,Стремится краски удержать.И так прекрасен лес осеннийВ убранстве сосен и берез.И бродит по лесу ЕсенинИ не скрывает поздних слез.
«Вторые сутки хлещет дождь…»
Вторые сутки хлещет дождь.И птиц, как будто ветром вымело.А ты по-прежнему поешь.Не знаю, как тебя по имени.Тебя
не видно – так ты мал.Лишь ветка тихо встрепенется.И почему в такую хмарьТебе так весело поется…
«На земле прошлогодние листья…»
На земле прошлогодние листья,Как кем-то оброненные слова.И новые почки, как новые мысли,Таят весенние дерева.Скоро они их выскажут вслухВ пору майского вдохновенья.Да так, что у ветра захватит духИ небо ахнет от удивленья.
«Я мучаюсь, когда пишу стихи…»
Я мучаюсь, когда пишу стихи.Когда их не пишу, – я расслабляюсь.И дни такие для меня плохи,Как будто я упавший с неба аист.Ничто меня не трогает уже,Когда я без пера, а дом без песен.И пустота в заброшенной душе.И я тогда тебе неинтересен.Но вдруг приходит Муза невзначай.Я радуюсь, и мучаюсь, и плачу.Прости мне ту счастливую печаль,Когда я на нее вновь сердце трачу.
«Деревья инеем покрыты…»
Деревья инеем покрыты.И лес, понурившись, стоит,Как будто холодок обидыВ своем молчании таит.Еще нет снега… Только иней.И нет зимы, а стынь одна.И ствольный град, казалось, вымер —Такая в граде тишина.Все впереди – снега, метели…И лес несется в эту даль,Уже предчувствуя весельеСквозь уходящую печаль.
«Читаю классиков…»
Читаю классиков.И больше никого.С их высоты я жизнь переиначу.Чтоб не принять соблазн за торжество,Не спутать самолюбие с удачей.Читаю классиков.Как прихожу на суд,Где судят безнадежную дремучесть.Но многих не читают…Только чтут.И так несправедлива эта участь!
«Если бы пришлось мне стать богатым…»
Если бы пришлось мне стать богатым,Я бы позаботился о тех,Кто живет на скромную зарплату.Для кого украсть – великий грех.Сверстникам моим, что не при деле,Ничего не жалко б было мне.Ведь они себя же не жалели,Все отдав расхристанной стране.Но другой нам жребий уготован…Будем выживать по мере сил.И делюсь я только добрым словом,А других богатств не накопил.