Встречи на перекрестках
Шрифт:
«Комом к горлу, комом к горлу…»
Комом к горлу, комом к горлуПрожитые годы.Комом радости и горе,Свадьбы и разводы.Комом смерти, комом роды,Прожитые годы.Время сушит, время рушит,Что казалось вечным.Время беспощадно душит,Время лезет в наши душиНагло, бессердечно.Все быстрее и быстрее наступают зимы.Все мятежники на реях,Остальные живы.Одиночеству навстречуВыступают зимы. 1987 г.
«Стежки-дорожки…»
Стежки-дорожкиПрошел и проехал.Мелкие
«Остановись, прислушайся…»
Другу А.С.Д.
Остановись, прислушайся —Жизнь рядом бьет ключом.Не к случаю от случая,Не в темень кирпичом.Остановись, послушай тех,Кто рядом песнь поетО том, как падал мягкий снег,О счастье быть вдвоем.Без дерганья, без критики,Нацеленной под дых,Без подлостей политики,Без мерзостей интриг.Всем этим мы накушалисьИ наигрались всласть.Годами дурью мучались,Той, что зовется «власть».Давай подольше проживемБез шишек, синяков,Грибов корзину соберем,Подышим глубоко.Пойдем к друзьям на огонек —Там рады нам всегда.Никто не спустит вслед курок,Согреет тамада.К сердцам протянет легкий мостИз добрых, теплых слов,Витиеватый скажет тостЗа дружбу и любовь.Неужто и отсюда намЗахочется назадВ людскую толчею, бедлам,В мир окриков, команд.Но если так произойдет,Грош ломаный ценаМне и тебе, а может, рокНам все испить до дна?1991 г.
«Опять труба зовет в дорогу…»
Опять труба зовет в дорогу,Но, как всегда, трублю я сам.Не для меня сидеть в берлогеИли вымаливать у БогаСонливых радостей мещан.Цыганский дух вселился в тело,Хотя плясать и не горазд.Под звук гитары надоело,Под дудку не согнуть колени,А на ходу в кибитку – враз.Вдогонку не бросайте камни,Ведь все равно не долетят.А если уж кого и ранит,То бумерангом в наказанье,А кони вдаль кибитку мчат. «Война остается в песнях…»
Война остается в песнях,В выпитом в память погибших,В мыслях, которым тесно,В воспоминаньях о бывшем.Война остается в вере,Что дальше все будет лучше,Что не напрасны жертвы —Свое все равно получим.Война остается в соли,Что сыплем себе на раны.Для некоторых – жажда крови,Для некоторых – жажда правды.Война остается в играхДетей в войну против немцев,В просветах стай журавлиных,В людях с непрожитым детством.Война неотступно с нами,Хотя без нее уж полвека.Трудно рубцуются раныТе, что в душе человека. «Родная Грузия стала не той…»
Родная Грузия стала не той,Страну захлестнуло мутной волной,Задергалась в пляске святого ВиттаВся многослойная палитраЦентральных, местных властей и партий.Хоть кто-нибудь,
подойдите к картеИли к дому с заросшим порогом,В конце концов, спросите у Бога,Как быть с бедой, чьи корни все глубже,Сняли с ковров кинжалы и ружья,В пятнах крови белые скатерти,Черное горе в глазах у матери.Беда прорастает в ткани быта.Непостижимо, что будут забытыМногоязычье тбилисских дворов,Сомкнутых в радость и горе столов.Соседи в Сухуми – не рядом, а вместе,Не изменяя ни дружбе, ни чести.Не все, очевидно, прошли эту «школу»,Иначе сочли бы страшной крамолойВершить от традиций крутой поворот,Одних возвышать, другим – от ворот.Река все равно в свое русло вернется,Вода, опрокинув преграды, прорвется.Нет аналогий в истории старой:Давид Строитель, царица Тамара,Чудится мне, что слышу их стоны —При них страна не знала погромов. «Уходим, уходим, уходим в Россию…»
Уходим, уходим, уходим в Россию,Сняв с солдатских могил посты.Нам никто не стреляет в спину,Но никто не сказал прости.Разум диктует – остаться не можем.Но разве в разуме дело,Если все чувства морозом по кожеНапряжены до предела.Вслед раздается, что нет побежденных.Ответить хочется матом.В затылок глядят вермахта колонны,Встречает страна в заплатах.Печатая шаг, уходим в Россию,Уходим с сердцами пустыми.Приказ: отставить взгляды косые,Салютовать холостыми! «Доктор, как хорошо, что вы рядом…»
Доктор, как хорошо, что вы рядом,Дело даже не в медицине,Может, важнее на целый порядокТо, что глаза у вас синие-синие.Серые, вдруг чуть-чуть зеленые,Гамма, а не единый цвет.В них – степное, размашисто вольноеВ Прикавказье прожитых лет.Вы прошли частокол испытанийСквозь начальников – пациентов.Глаза стали немного печальнее,Но по-прежнему многоцветны.Доктор, с вами мне стало надежнее.Дело даже не в медицине,Просто жизнь у всех очень сложная,А глаза у вас все-таки синие… 1991 г.
На выставке Сёра
Проще простого: находился в Париже,Зашел на выставку Сёра,И все другое стало жиже и ниже.В душу вонзились как стрелаБезмолвные дали и одиночествоЛюдей, погруженных в вечность.Ни с кем не сравнимый рисунок точечныйВысвечен светом свечки.Во многих картинах предчувствие смерти?С версией спорить не буду.Непостижимо, но – верьте не верьте —Сёра рисовал оттуда. «Любит – не любит…»
Любит – не любит…Сказала ромашка,Что приголубит.Родился в рубашке.Любит – не любит…На гуще кофейнойСлились в поцелуе.Попробуй не верить.Любит – не любит…Пасьянс однозначный:Вовек не забудет.Цыганке – без сдачи.Было – не быSло —Спросил напрямую.Как отрубила:Любите другую. Преимущество лет
Когда годов отстукало немало,То любишь или рубишь не сплеча,Идешь «на вы» не с поднятым забралом.Давно уже не дружишь с кем попалоИ не осудишь сгоряча…Смириться можно с возрастом любым,Коль ощущаешь каждое «мгновенье»,А не плывешь от юбилея к юбилеюИ только вниз, и «по теченью спин».
Поделиться с друзьями: