Третий лишний за столом.Третий лишний…Ты прости,я не хочу,чтоб он слышал,как мы шли,качаясь,горным Алтаем,как ловили дождьиссохшими ртами.Как вода кипела,булькала в моторах,как я писем ждалтвоих,суматошных.Как река темно несласьв закат рыжий…Третий лишнийза столом.Третийлишний.Я его отлично знаю, —ты не смейся.Не успел он изменитьсяза месяц.Расторопный,будто песна охоте.Любознательный,как врачна обходе.То нахален,топредельно аккуратен…Очень въедливыйу парняхарактер.Так и лезет в друзья!Так и липнет!..Почему-то он везде —третьим лишним.Иногда мне егодажежалко:все глядят на парня,будто на жабу!Раздраженно смотрят,тошносмотрят.И прощаются с ним.И рукимоют.Появление егозасекают.Разговорыпри немзасыхают!Вот и мне,понимаешь,неохота…Пусть рассказывать я будупро погоду!Про погоду,про сиреневые горы,про великиетаежныезаконы!Про порогпод названьем«Не последний!».И про дымчатые ноздриоленей.И про то, как дождь тугойбил по листьям…Третий
лишнийза столом.Третий —лишний!Он настойчив.Он садится поудобней.У него, наверно, времени —бездна…Хватит!Я сейчас скажу ему:– Топай!!Для кого-тоиз наснетместа!
Базар того года
Ю. Казакову
Базар?Базар!Торговкибазлали:«Сахарин фасованный!..»«Целебная махра!..»Чего только не былона этом базаре,особенноесли в воскресенье,с утра…«Продам шинель новехонькую!Сам бы носил – жалко!..»«Брусничная настоечка! —Лекарство от невзгод!..»«А ну,комушаньги!Румяные шаньги!..»«А вот чудо-мыло…»«А вот костыль-самоход…»«Прыгающий мячик —детишкам на забаву…»«Валенки!Валенки на любой мороз!..»Продавал ругательства —за полтинникпару —чернявыйхриповатыйбезногий матрос…«Имеются ушанки.Три кило ворсу…Налетай, служивые!Цена – пустяк…»– А у вас, дедуся?..– У меняфокусы…– Что еще за новость?!Как это?..– А так…Он прямо на булыжникерасстелил коврик.Из собственного ухаогурец извлек.И в мутноватой лужицесреди арбузных корокзаплавал,заплескалсясеребряный малек…А старичок выдергивалголубей из сумочки,потом превратил поленов заржавленную пилу…Старичок старался!Мелькали пальцы сухонькие…«Э-гей!Кому фокусы!Недорого беру…»Подходила публика.Смеялись бабы в голос…А мальчишка —замерший,как громом поражен, —вдруг сказал:– Дедушка,Продай мне…фокус…чтоб в конце фокуса…папа…пришел… —Старичокбеспомощно пожалплечами.Цвелапобедными лозунгамищербатая стена…Люди оглянулись.Люди замолчали…Кончилась.Кончилась.Кончиласьвойна.
Письмо про дождь
Идутобыденные дожди,по собственным лужам скользя.Как будто они поклялисьидти, —а клятву нарушитьнельзя…Даже смешно —ничего не ждешь.Никакого чудане ждешь.Засыпаешь —дождь.Просыпаешься —дождь.Выходишь на улицу —дождь.И видишь толькопустую мглу,город видишь пустой.Газировщица скрючилась на углу —упорноторгует водой.А воды вокруг! —Столько воды,простонекуда разливать.Это все равно,что идти торговатьсолнцем —там, где сейчасты!..Послушай,а может быть, и у вастакая же чехарда?У подъезда в глине«газик» увяз,на балконе слоем —вода…Если так —значит, в мире какая-то ложь!Так не должно быть!Нет!Потому что нужно:если мне —дождь,то тебе —солнечный свет.Как дочка, солнечный!Как слюда!Как трескучая пляска огня!У тебя не должно быть дождейникогда.Пусть они идуту меня…А они идут —слепые дожди.Ни деревьев нет,ни травы…Пожалуйста,это письмопорви.И меня за него прости.А впрочем,дело совсем не в нем.Простотрудно терпеть.Море гудит за моим окном,как поезд,идущий к тебе.
«Письмо в ХХХ век» (Из поэмы)
Над городами,над тишиной —звездные точечки…Женщина,спящая рядом со мной, —матьмоей дочери.Дышитженщина рядом со мноюсухо и часто.Будто она устала,основываяновое царство.Ни пробужденья,ни света,ни сумерек —как не бывало!..Вдумайтесь,сколько грядущих судебонаосновала!Сколько свиданий,сколько рождений,сколько закатов!Слов непонятных,жарких постелей,светлых загадок…Сквозь дымчатые облакаскользя,выгнутся радуги.Однажды,проснувшись,протрут глазавнуки и правнуки.Заполнит комнату запахлеснойпрелой травы…В женщине,спящей рядом со мной,дремлете вы!В женщине этойзатеплилась завязьвашего века!..В сером окне,к стеклу прикасаясь,выгнулась ветка…Каждому в миреимяотыщется.Дело найдется…Но в котором из тех,кто рожденв трехтысячном,кровь моя бьется?Кто же он —родственник мой шальнойв вашей стране?..Женщина,спящая рядом со мной,стонет во сне.Тени —от пола до потолка.Хочется пить…Мы будем жить на земле,покабудемлюбить!Мне,будто плаванье кораблю,слово: «люблю!»Строкимедлительныетороплю —люблю!Глыбищикаменныедолблю,лунный лучв ладониловлю, —люблю!..А у нашей любвичетыре крыла,ей небо —вынь да положь!И ни одноготупого угла —острые сплошь!..Но если та,котораяспит,вздрогнет вдруг от обиди если,муки своиизмерив,обманет,изменит, —я зубы стиснуи прохриплю:люблю…
Из сборника «Сын Веры» (1966)
Стихи о хане Батые
А. Ковалеву
А все-таки ошибсястарикан!Не рассчитал всеговпервые в жизни.Великий хан.Победоносный хан.Такой мудрец и —надо же! —ошибся.Текла,ревя и радуясь,орда.Ее от кровибило и качало.Разбросанно горели города,и не хватало стрелв больших колчанах.Белели трупынедругов босых.Распахивал огоньлюбые двери!Дразнил мороз.Смешил чужой язык.И саблиот работы не ржавели.И пахло дымом,потом и навозом…Все, что еще могло гореть,спалив,к тяжелым пропылившимся повозкампришельцы гналипленников своих.Они добычею в пути менялись.И, сутолоку в лагерь принося,всех ставили к колесам.И смеялись:«Смерть!» —если ты был выше колеса.У воина рука не задрожит.Великий ханвсе обусловил четко.Везло лишь детям.Оставались житьславянскиемальчишки и девчонки.Возвышеные,как на образах.Что происходит —понимали слабо…Но ненавистьв заплаканных глазахуже тогда —не детская —пылала!Они молчали.Ветер утихал.Звенел над головамирыжий полдень…И все-таки ошибсямудрый хан!Ошибся хани ничего не понял!..Они еще построятсяв полки.Уже грядет,уже маячитбитва!..Колеса былислишком
высоки.А дети подрастаюточень быстро.
Другу, которому я не успел написать стихов
Есть на свететакие парни —дышит громко,смеется громко,любит громкои шепчетгромко!Есть на свететакие парни…Есть на свететакие парни!К жизнион припадает губами,Пьет ее.И напиться не хочет…И когда —такие! —уходятвдруг,на взлете,на взмахе,на вздохе, —как земля в сентябре,обильны, —ничего не чувствуешь.Толькожжет обида.Одна обида.На кого – не знаю.Обида.И гадать не хочу.Обида.Есть на свететакие парни.Все для жизни в них —не для памяти!Память, в общем-то,по иронии —вещьдостаточно односторонняя.И бубнить про нее округлов данном случаеслишком глупо,слишком горькои бесполезно…Мы —живые.Мы —из железа.Пусть намекомпустые урныкрематорийдержит за пазухой.Вновь менязаполняет утро,как улыбкаЖеньки Урбанского.
«Говорила мама…»
Говорила мама:«Сынок,уймись!Чего тебе всенеймется?..»Говорила мама:«Делом займись…Когда ж ты этоделомзаймешься?..»Дело мое, дело —маета моя.Мой восторг.Мое любопытство.Давняя усталость.И крепкая шлея.Торжество мое.Моя пытка.Может быть, и вправдурезонанетвыводитькорявые буковки!Может, где-то рук моихдожидается нефтьс краюот читательской публики.Пусть быгде-нибудь у серьезной рекибригадир,бровастый как демон,по ранжиру выстроякрутые матюги,учил бы менязаниматься делом…Это – не кокетство.Совсем не то.Не буду яни для кого обузой…Но уже проверил:никогда и ни за чтодело моеменя не отпустит.Знаю,куда бы меня ни занесло —встанет на путинеизменнодело мое, дело.Мое ремесло.Радостнаявысшая мера.Но когда порою предзаревойникчемнымикажутся слова,я тихо усмехаюсь.Качаю головой.И думаю,что мама былаправа.
«Мне уже в который раз…»
Мне уже в который разснится тот же самый сон:затемненные домаспину горбят.До второго этажагород снегом занесен —неживой,не простой,старый город.Долгой полночью накрыт.Звездным инеем согрет.На плечах моей земли —снег налипший.Будто он —за тыщу зим.Будто он —на тыщу лет.Только я и сквозь него —слышу!Слышу!Продирается трава.Продирается,крича!Такпродрогшее зверьервется к снеди.У меня в ушах звенитболь зеленого луча.Я ползу,я плывув темном снеге.Я хочу спасти в травемолчаливых светляков.Но грохочет надо мноймир уставший.До травы,как до весны,невозможно далеко.Далеко-далеко.Даже дальше.Нет еще других времен.Нет еще других погод.Лишь зыбучая метельвпала в ярость.Это —очень старый сон.Это —сорок первый год.Это —карточки на хлебпотерялись.
«Приходит врач, на воробья похожий…»
Приходит врач, на воробья похожий,и прыгает смешно перед постелью.И клювиком выстукивает грудь.И маленькими крылышками машет.– Ну, как дела? —чирикает привычно. —Есть жалобы?.. —Я отвечаю:– Есть.Есть жалобы.Есть очень много жалоб…Вот, – говорю, —не прыгал с парашютом…Вот, – говорю, —на лошади не ездил…По проволоке в цирке не ходил…Он морщится:– Да бросьте вы!Не надо!Ведь я серьезно…– Я серьезно тоже.Послушайте, великолепный доктор:когда-то в Омскеу большой рекимальчишка жил,затравленный войною…Он так мечтал о небе —синем-синем!О невозможно белом парашюте,качающемся в теплой тишине…Еще мечтал оно ночных погонях!О странном,древнем ощущенье скачки,когда подпрыгивает сердце к горлуи ноги прирастают к стременам!..Он цирк любил.И в нем —не акробатов,не клоунов,не львов,больших и грустных,а девочку,шагающую мягкопо воздуху,спресованному в нить.О, как он после представлений клялся:«Я научусь!И я пойду за нею!..»Вы скажете:«Но это все наивно…»Да-да, конечно.Это все наивно.Мы —взрослые —мечтаем по-другомуи о другом…Мечта приходит к намеще неосязаемой,неясной,невидимой,неназванной,как правнук.И остается в нас до исполненья.Или до смерти.Это все равно.Мы без мечты немыслимы.Бессильны.Но если исполняется она,за ней – как ослепление —другая!..Исполнилось лишь самое начало.Любовь исполниласьи крик ребенка.Исполнились друзья,дороги,дали.Не все дорогии не все друзья, —я это понимаю!..Только где-тоживут мечты —наивные, смешные, —с которых мы и начали мечтать.Они нам в спины смотрят долго-долго —вдруг обернемсяи «спасибо!» скажем.Рукой взмахнем:– Счастливо!..Оставайтесь…Простите за измену.Мы спешим… —Но, может, это даже не измена?!…А докторсобирает чемоданчик.Молчит и улыбается по-птичьи.Уходит.И уже у самой дверион тихо говорит:– А я мечтал…давно когда-то…выраститьовчарку…А послеподарить погранзаставе…И не успел… —Действительно, смешно.
«Взял билет до станции…»
Взял билет до станцииПервая любовь.Взял его негаданно.Шутя.Невзначай.Не было попутчиков.Был дым голубой.Сигареты кислые.И крепкий чай.А еще шаталась монотонная мгла.А еще задумчиво гудел паровоз….Там, на этой станции,вершина была.Теплая вершина.До самых звезд.Ты ее по имени сейчас не зови,хоть она осталась —лицом на зарю…Встал я у подножияПервой любви.Пусть не поднимусь уже —так посмотрю.Потянулся к камню раскаленной рукой,Голову закинул,торопясь и дрожа…А вершины вроде быи нет никакой.А она, оказывается,в пол-этажа…Погоди,Но, может быть, память слаба?..Снег слетает мудро.Широко.Тяжело.В словебуквы смерзлись.Во фразе —слова…Ах, как замело все!Как замело!..И летел из прошлогопоезд слепой.Будто в долгий обморок,в метели нырял…Есть такая станция —Первая любовь.Там темно и холодно.Я проверял.
«Где-то оторопь зноя…»
Где-то оторопь знояс ног человека валит,Где-то метель по настущупальцами тарахтит…А твоего солнцахватитна десять Африк.А твоего холода —на несколько Антарктид…Снова,крича от ярости,вулканы стучатся в землю!Гулким,дымящимся клекотомпланета потрясена…А ты —беспощадней пожаров.Сильнее землетрясений.И в тысячу раз беспомощнейдвухмесячного пацана…Оглядываться не стоит.Оправдываться не надо.Я только все чаще спрашиваюс улыбкою и тоской:– За что мнетакая мука?За что мнетакая награда?Ежеминутная сутолока.Ежесекундный покой.