Weird World

Я сильнее сжала в руках твою папку. На ней крупными буквами было написано мое имя. Слезы выступили на моих глазах, размывая надпись.

— Значит, я… ненастоящая?

Твои руки вдруг сжали мои плечи, и наши взгляды встретились.

— Нет! Не говори так! Ты настоящая, самая настоящая! — впервые я видела у тебя такой взгляд. — Все это время я наблюдал за тобой издалека. Я хотел знать, насколько хорошо ты прижилась в настоящем мире… Открой папку.

Ты отпустил меня, и я дрожащими руками открыла рукопись.

— Но… тут ничего нет.

Я удивленно листала пустые страницы.

— Верно. Это значит, что я больше не властен над твоей судьбой, поэтому… теперь ты свободна и можешь жить своей жизнью.

Я подняла на тебя красные от слез глаза.

— А как же ты?

Но ты лишь чуть-чуть улыбнулся и обнял меня в первый и последний раз.

— Проживи эту жизнь достойно.

В следующую секунду ты исчез. Я выронила из рук рукопись, и листы разлетелись по асфальту. Я долго звала и скала тебя, но ты не отозвался. В итоге, я снова опустила взгляд на разбросанные по земле листы и удивленно подняла один из них.

Теперь все они снова были исписаны мелким почерком. Я потянулась к папке, на которой теперь было написано… твое имя.

Комментарий к Рассказ 2. Ты Жанры: Гет, Романтика, POV, Повседневность, мистика/фэнтези

========== Рассказ 3. Одна ночь ==========

Ночью по раю бродят грешники (с).

Ту ночь я запомнил на всю свою жизнь. Она стала началом… и в то же время концом.

Я не буду перед вами распинаться и давить на жалость. Мне плевать, поймете вы меня или будете осуждать. Сам не знаю, зачем все это рассказываю... Наверное, мне это просто нужно, чтобы не свихнуться.

Все началось с одной встречи. Та ночь должна была быть светлой, ведь было полнолуние, но черные облака скрывали и звезды, и светящийся шар в небе. Многое в ту ночь пошло по незапланированному сценарию.

И двое не должны были встретиться.

Я курил в одной из подворотен рядом с каким-то отелем. Да уж, все было не как показывают в дешевых фильмах. Это был вполне приличный район с чистыми улицами, среди прочих домов и магазинов выделялся один ресторан с крупной надписью: "Рай". Эта ирония заставила меня усмехнуться: только я, грязный небритый урод, в старой куртке не вписывался в эту обстановку. Но и мой силуэт тень успешно скрывала от случайных взглядов. И что же такой как я делал в этом месте, спросите вы? Кто знает, может быть, я кого-то ждал… а, возможно, кто-то ждал меня.

Из отеля, покачиваясь, вышел какой-то парень лет шестнадцати в официальном костюме, который уже выглядел как дешевое тряпье: залитая чем-то кофта, развязанный галстук, не застёгнутый ремень на брюках… Он явно был в стельку пьян. Девушка рядом с ним тоже была одета в модное платье, только вот ее разъяренный голос звенел на всю пустынную улицу.

— Как ты мог, урод?! — она рыдала и размазывала черную тушь по своему лицу.

— Малыш, ничего не было… клянусь! — юноша запинался и плохо держался на ногах.

— Закрой рот, алкаш гребанный! Я своими глазами видела! И если б это еще был кто-то… а ты с ней, с этой… Как ты вообще мог променять меня на нее?.. — она в отвращении скривила губы.

— Ленка, постой! Ленка!..

Но Ленка уже ушла в сторону соседнего ресторана. А ты направился в мою сторону. Увидев сигарету в моих руках, ты потянулся ко мне.

— Эй, папаша, дай прикурить?

Это была последняя, но я не особо задумывался над аморальностью ситуации и протянул ее тебе. А ты был настолько пьян, что даже не побрезговал сигаретой бездомного и с наслаждением затянулся.

— Пацан, не рановато ли тебе? — спросил я, но ты лишь что-то нечленораздельно пробубнил в ответ. — Сколько тебе? Пятнадцать?

— Эй, мне уже семнадцать! И вообще у меня сегодня выпускной, имею право…

После этих слов ты вдруг побледнел, затем позеленел, и в итоге тебя вырвало на собственные туфли. После этого ты долго матерился, говорил что-то об огромной цене своей одежды. Я с отвращением пошел в противоположную сторону, но ты зачем-то увязался за мной. Ты шел босиком по мокрому после дождя асфальту, держа в руках свои испорченные туфли.

— Куда поступать собираешься? — я чуть сбавил шаг. Как назло не горело не единого фонаря, а отвязаться от тебя оказалось не так-то просто.

— Не собираюсь я никуда поступать! Пусть эти лохи учатся дальше…

Похоже, что проблевавшись ты немного протрезвел. Твоя речь теперь звучала яснее. Хотя мне не хватало только связываться с неблагополучными подростками..

— Черт, как голова болит…

— Еще бы, так надраться, — пробормотал я.

— Твою мать, меня даже бомж отчитывает.

— Этот бомж еще дал тебе прикурить, если помнишь.

— Точняк… папаша, ты ведь не заразный, да?

У меня вырвался какой-то истерический смешок. С каждым днем я падаю все ниже.

— Слушай, а у тебя случайно нет ничего выпить?

— Нет.

— Черт…

Ты начал что-то бормотать, но затем твой голос становился громче и четче. Ты жаловался на свою подружку, на бесполезную жизнь, на мир, который ненавидит тебя. Все твои слова были самыми обычными мыслями любого подростка в этом возрасте. «Глупый мальчишка-максималист с бушующими гормонами» — так бы я тебя описал, если бы меня об этом попросили. Не знаю только, зачем ты решил излить душу именно мне. У меня и без того было мало времени.

— Сначала школа, потом университет, затем работа… зачем вообще все это нужно? Почему я должен делать то, что мне навязывает общество? Почему я не могу жить так, как сам того хочу?..

— А чего ты хочешь? Пить и гулять целыми днями?

— Ну-у…

Ты опустил взгляд и нахмурился. Кажется, твоя бесполезная голова начала что-то соображать. Я попытался что-то тебе объяснить, хотя и сам не могу сказать, что понимаю хоть что-нибудь в этой жизни.

— Мы учимся, чтобы найти хорошую работу. Но работаем мы не только для того, чтобы зарабатывать деньги и удовлетворять свои потребности, покупая еду и шмотье, хотя и это тоже... Приносить пользу обществу — вот, что главное.

— Обществу? Ха! А какое мне дело до этого общества, до всех этих людей?

— Не переживай, им до тебя тоже дела нет.

— Слушай, странно, говорить о таком с тобой, папаша. Да ты умный чувак! И как ты до такого докатился?..

Я промолчал. Уж говорить о своей личной жизни я не собирался с таким сопляком, как ты. Что ты вообще мог знать о жизни? Все, что ты умел делать, это брать и потреблять, а затем жаловаться.

— …Знаешь, — снова заговорил ты, плетясь за мной, — мой папаша свалил от нас очень давно, а моя мать с тех пор стала конченным трудоголиком… Она хочет сделать из меня точную копию себя. Но черта с два я пойду у нее на поводу!