Я научу тебя плохому

Его друган поджидал его у тачки и, когда увидел Картера, силой запихнул его на заднее сидение машины и махнув мне рукой дал понять, что все нормально.

Когда тачка отъехала я снова направился на кладбище. Все это представление нужно было сворачивать. Кучу, наваленную между могил, нужно было разобрать. А табличку с фото девчонки нужно было забрать. Не хватало, чтобы еще кто-то из знакомых это увидел.

— Все, закончили? — от пьяного голоса позади себя я скривился.

Обернувшись, увидел бездомного, с которым накануне договорился о том, чтобы он мне сделал имитацию могилы, а после ее разобрал.

Выдернув табличку, отряхнул ее от земли.

— Закончил. Можешь приступать.

— Я, конечно, всяких шизиков в своей жизни видел. Но чтобы так развлекались….

— Я вижу тебе бутыль уже не нужен? — я махнул купюрой перед его пьяной рожей.

— Нужен!

— Тогда заткнулся и работай лопатой. А то я сейчас разозлюсь и поиграю в другую игру.

Сделал шаг вперед, и мужик с опаской от мен отшатнулся.

— Хочешь узнать в какую?

Глава 7

Картер

Четырнадцать сраных дней я заливался бухлом. Заливался на столько, пока просто не вырубался.

Только так я мог уснуть. Уснуть, чтобы не видеть ее. Чтобы она не приходила. Потому что я был близок к тому, чтобы сойти с ума. Мне нужен был перерыв. И я нашел спасение в бухле.

Забил болт на тренировки, вначале прикидываясь больным. А когда вообще накрывать стало, то просто не брал трубку.

Меня нет. Официально и для всех. Но почему-то всем, блять, было какое-то дело до меня.

Конченые журналюги обступили мой дом, не давая несколько дней даже из квартиры выйти. Их подробности интересовали. Аварии сраной.

— Да пошли вы к черту со своей аварией, — крикнул как-то раз с балкона.

И уже через час эта новость стала вирусной.

“Пьяный Картер Ллойд приглашает всех прогуляться…”

Комики сраные. Попадись мне один такой под руку, я бы не задумываясь впаял бы его в стену.

Я сидел дома безвылазно и как дебил просматривал несколько ужасного качества фоток с Эммой. Запивал это все пойлом, которое хранилось в хате. Это все, что осталось. У меня был траур. Пошли все в жопу.

Я как будто сам себя наказывая всматривался в каждую черту ее лица. Рассматривал. Запоминал. Не давал себе забыть о том, что совершил.

В какой-то момент злости на самого себя хотелось разфигачить телефон о пол, но тогда даже и такой бы мелочи не осталось. От нее бы ничего не осталось.

Я бухал и пытался вызвонить Джейкоба. Этот гавнюк просто кинул меня тогда и больше не объявлялся. Свалил куда-то так ничего не объяснив.

А меня это сгрызало. На части изнутри рвало. Хотелось орать и я, сука, орал. Так, что соседи пару раз вызывали копов.

Я медленно сходил с ума, отказываясь принимать реальность. Утопать в бухле было проще. Я мог нажраться на столько, что меня вырубало. Но до того как это случалось, я ловил мимолетный кайф. Мне казалось, что я видел кучерявую. Я даже с ней разговаривал. Пытался что-то рассказать, оправдаться, извиниться…

… а потом просыпался где-то на полу ванной и хотел сдохнуть. От того, как разрывалась башка. Хорошее в такой боли было только то, что она не на долго, но переключала от боли душевной.

Иногда мне хотелось с кем-то поговорить. Но только брат был в курсе всего этого дерьма. Но Джейкоб забил и не выходил на связь. Со мной. Потому что когда я раз созрел поговорить с предками, они мне сказали, что братяня им периодически отзванивается, но не говорит где он. Точно они знали только одно — он не в Париже.

Я пока мозгами не двинулся, понимал, что нужно было положить всему этому конец. Поставить точку. Принять. Смириться… и сделать прочую фигню. Но это было не просто. Скорее, пока что просто невозможно.

Для этого нужно было принять реальность, а я не мог. Когда старался, получалось только хуже…

В один из дней, когда репортеры наконец свалили, я решил поехать на кладбище. Снова. Не знаю почему. Наверное, чтобы добить себя увиденным еще раз.

Я ходил там несколько часов. Бродил, выискивал, но… не нашел.

Я мог поклясться, что запомнил, где была Эмма. Вот только там, на том месте, ничего не было. И, судя по всему, не было никогда…

Кажется, я медленно сходил с ума….

Глава 8

Я сам не понял, как оказался там.

Проснулся, потому что меня кто-то начал поливать водой. Холодной. Мерзкой.

Не переставал пока я сначала просто просил, а потом матерился. Мне потребовалось только открыть глаза, чтобы понять, что я валялся на газоне футбольного поля. И сейчас включился автополив.

Я чувствовал себя дерьмово, а теперь и выглядел еще как гавно.

Но самое печальное было то, что я реально не понимал, как там оказался. Когда я с кладбища успел переместиться сюда. Что была в моей голове, когда я вообще сюда перся.

Ну, и, конечно же, пустые бутылки вискаря вокруг меня отвечали на вопрос почему я вообще вырубился.

Если верить бутылкам, то я выжрал литр вискаря. Литр. Я поставил рекорд. В этот раз я охренел сам с себя.

То, что я до этого был на дне я понимал. Но это… Это уже было ниже дна. Дальше падать было просто некуда.

Наверное. Скорее всего. Я не мог знать точно и не был уверен. Что не захочу это проверить в скором времени.

Но мои размышления прервали.

— Ты совсем обалдел?! — этот голос я бы узнал, даже будучи в полном невминосе, в котором сейчас и находился.

Тренер. От его командного тона у меня всегда была только одна реакция. Вот и сейчас я не обращал внимания на то, что голова кружилась и раскалывалась попытался подорваться на ноги. Но нихрена не получилось. И я только снова упал на пол, только в этот раз в болото, которое успело образоваться от полива водой.

Мне сил встать придало то, что позади него стоял один человек, которого я хотел прибить на месте. Хлопнуть как муху и не жалеть ни о чем.

Марсель…

— А ну, иди сюда, паскуда, — заорал на него, выпрямившись во весь рост.