Я (не) продаюсь

– Тебе что? Пять лет? Первая- вторая! Хоть, блять, десятая! – повышает голос Тигран, в сердцах хлопая ладонью по торпеде.

– Она меня шлюхой обозвала и плюнула! Я, что, стерпеть должна была??- кричу в ответ.

Снова начинаю всхлипывать. Так обидно! Внутри будто ножом каленым ковыряют.

– Должна была с достоинством вести себя, а не как хабалка базарная! Ты женщина или кто??? Устроили обе!

– Она пер... первая!!!- я уже заикаюсь от накатывающей истерики. Снова трясет. Кровь в ушах долбит так, что картинка прыгает перед глазами.

– Да что ты заладила???- рычит Тигран, вцепляясь в руль так, что, кажется, сейчас вырвет его,- Какая на хрен разница вообще? Не сваливай на других свои косяки! За себя отвечай, ясно? Я сейчас не с Зурабой- с тобой разговариваю!

Кидает на меня прищуренный взгляд, первый за всё это время.

– И реветь заканчивай,- цедит глухо,- Развела сырость. Скоро лягушки заквакают...

Я буквально давлюсь воздухом от возмущения. Глаза застилает красной пеленой.

– Зна...знаешь что,- всхлипываю судорожно,- На хуй пошёл! Ааай! Ты что творишь????

Ору, когда машина, вильнув через две полосы трассы, со скрежетом тормозит на обочине.

– С ума сошел???- чудом не впечатываюсь лбом в торпеду.

Тигран тяжело дышит, выключая зажигание. Две чёрные бешеные воронки его зрачков впиваются в моё заплаканное лицо.

– Извинись,- шипит тихо.

Так тихо, что у меня ледяные мурашки табуном вдоль позвоночника пробегают. Демонстративно поджимаю губы. Да пошёл он! И вся его семейка!

Поворачивается всем корпусом ко мне, положив руку на торпеду, нависает, как гора.

– Извинись сейчас же!
– громче, в ушах нарастающим эхом отдаётся.

Словно лавина сходит в горах. Душа покрывается инеем, сознание заметает.

– Да- пошёл-ты- да- пошёл-ты- да- пошёл-ты!
– выплёвываю ему в лицо.

Тигран отшатывается как от удара, последнее "ты" ему уже в спину летит. Хлопает дверью так, что джип шатается.

Сижу - стучу зубами, слёзы высохли... Смотрю, как Керефов нервно курит на обочине. Мысли рвутся на ошмётки. Ничего не соображаю, но почему-то стало легче. Через две сигареты Тигран возвращается.

– Домой меня отвези,- сиплю еле слышно.

– Нет, блять, в ресторан поедем,- кривится с сарказмом Керефов, заводя автомобиль.

– Нет, в мою квартиру,- уточняю.

Быстрый взгляд полосует лезвием мой профиль. Ничего не говорит. Молча едем. Включает радио. Наверно, чтобы моё неровное сопение не слышать. Раздражает его. Отворачиваюсь к окну. Дышать тяжело, воздух плотный как в бане из-за невысказанных слов и густого обволакивающего гнева. В носу начинает вновь противно щипать, когда понимаю, что он действительно едет в мой район. Вот так просто. Даже уговаривать не стал. Ненавижу. Кусаю губы, щеки, чтобы снова не расплакаться. Стараюсь не думать. Пустота в мыслях хоть как-то спасает. Дотянуть бы до дома с достоинством. Тигран становится на аварийку у моего подъезда, остервенело трёт ладонями лицо.

– Ключи то есть с собой, беда?- хрипло, почти насмешливо спрашивает Керефов.

Киваю и молча выползаю из салона.

54.

Захожу домой в каком-то полусне. Все мои чувства остались там, в машине. С ним. Ничего нет.

Я обижена? Уже не очень. И правда, как дура себя повела. Да, сестра Тиграна меня спровоцировала, но первое впечатление два раза не произведешь, и мой шанс показать себя в выгодном свете безвозвратно упущен. Это у Зурабы просто случилась истерика при родственниках. Некрасиво, но с кем не бывает. А я так наверно и останусь для них русской, как там Тигран сказал, базарной хабалкой. Навсегда. Особенно для мужчин. Они же не слышали ничего. И Тигран не слышал...

Жалею ли я? Копаюсь в себе, ставя чайник и насыпая растворимый кофе в любимую кружку с Эриком Картманом. Нет, не жалею. О том, что вино плеснула, не жалею. Так ей и надо, в конце концов. Жалею только, что Тиграна на три буквы послала - надо было " да пошёл ты" ограничиться. Это всё- таки был перебор. Понятно, почему его так заколотило.

Переживаю ли я, что он не простит? Сыплю две ложки сахара в кофе, заглядываю в тоскливо- пустой холодильник. Так он ведь уже простил. Ну...насколько я его знаю. Сейчас, если позвонить - вернется, заберет. Вот только звонить не хочется...Пусто как-то на душе. Зябко. Это ощущение промозглого холода идёт откуда-то изнутри, охватывая постепенно всё тело. Хочется отогреться, сбросить его с себя.

Поддавшись порыву, забываю про кофе и иду в душ. Воду настраиваю очень горячую, почти кипяток. Пар валит столбом, забивает всю ванную. Шум воды заполняет голову вместо мыслей. Наверно, именно так и умирает любовь. Постепенно, по кусочку, по глоточку вянет, когда сталкивается с каким-то неразрешимым, непримиримым противоречием. Не сразу, медленно- медленно, едва заметно, но всё равно неотвратимо. Вот и наша умрёт. Не сегодня, не завтра, и даже не через год, но именно сейчас я улавливаю тонкий аромат похоронных лилий. Это всё равно произойдёт. Потому что мы так не сможем. Я так не смогу. Всё равно буду срываться. Сегодня я это отчетливо поняла.

Завернувшись в огромный махровый халат, забираюсь в кровать. Надо бы пиццу заказать, а то дома шаром покати. Попозже... Нахожу какой- то комедийный сериал по телевизору с навязчивым закадровым смехом, обнимаю подушку, натягиваю одеяло до самого носа и...вырубаюсь.

Подскакиваю от телефонного звонка. Экран мобильного, валяющегося на прикроватной тумбе, светится в кромешной темноте. Тру глаза спросонья, пытаясь сориентироваться. Который час? Судя по темени вокруг- глубокая ночь. На дисплее незнакомый номер.

– Да?- откашливаюсь, прочищая горло.

– Анна?- незнакомый женский голос неуверенно произносит моё имя.

– Да.

– Это Зураба...

Я пару раз недоуменно моргаю. Сердце начинает биться как у марафонца, разгоняя по крови выплеснувшийся адреналин.

– Даа?- тяну вопросительно.

Тихий вздох в трубку.

– Я звоню...извиниться,- секундная пауза. Чувствую, что ей сложно говорить, но желанием помочь не горю совершенно. Как впрочем, и принимать извинения. Они вообще искренние? Или Тигран наорал не только на меня? Не удивлюсь...Рядом стоит, наверно...

– Ты прости, ты не причем,- она говорит тише, доносятся шаги. Идёт куда-то,- На той неделе на работу к мужу заехала, а...

Судорожный вздох прорывается в трубку. Я закусываю щеку и хмурюсь, теребя уголок пододеяльника в руках.

– А там в общем...Тяжело мне. Три ночи не сплю. Саяр из дома ушёл- сказал, вернусь, как успокоишься. А я не могу! Ведь к ней же наверно!!! У неё сидит! Младшие спрашивают: где папа, где папа??...

Я быстро моргаю, грудь обручем давит. Её дрожащий голос заставляет и меня всю дребезжать.