Я промазал, опер – нет
Шрифт:
– Уже не скачет, – скорбным тоном сказал я. – Меня интересует, кто его мог убить... Да, кстати, кто слышал выстрелы?
– Никто не слышал. Не было ничего.
– Может, вы, Ольга Дмитриевна, куда-то выходили?
– Да нет, здесь была... – неуверенно ответила женщина.
– А может, все-таки могли выходить?
– Ну, может, и могла... Но я у жильцов спрашивала, никто ничего не слышал.
– Вы что, по квартирам ходили?
– Нет, просто люди приходили, спрашивали, что там случилось. Ну и я спрашивала. Никто ничего не слышал...
– Ладно, разберемся, – мысленно перелистнув
– Девушка проходила, как зовут, не знаю, но живет у нас на пятом, кажется, этаже, – наморщив лоб, стала перечислять консьержка. – Еще кто-то проходил... Не помню кто, но, кажется, из наших...
– А не из ваших?
– Не из наших тоже был. Парень был... Да, парень... Высокий такой, ладный, ноги длинные, быстрые...
– А лицо?
– Так не запомнила я его лица... В куртке он был, с капюшоном. Капюшон накинул и пулей прошмыгнул мимо меня... Он в этой же куртке в подъезд входил. Синяя такая куртка, спортивная, с капюшоном, в такой куртке хорошо под дождем бегать... И очки солнцезащитные. Я еще тогда подумала, зачем ему очки, если дождь на улице... Да, он мокрый тогда был, когда входил. И выходил мокрый, не успел обсохнуть. Да что там полчаса каких-то...
– Так, подождите, не частите, – вытянув руку, осадил я Ольгу Дмитриевну. – Значит, парень этот зашел в подъезд, а через полчаса вышел...
– Да.
– Вы его не знали, но не остановили.
– Ну почему не остановила? – возмущенно вскинулась женщина. – Хотела остановить, но он так быстро мимо меня прошмыгнул – и вверх по лестнице, мимо лифта...
– Как же он тогда в подъезд зашел?
– Ну, как? Жилец зашел, а он за ним, шмыг мимо меня. Голову склонил и лица не видно... Кажется, очки были на нем...
– Да, очки! – впервые вступила в разговор Роза Тимуровна. – Синяя куртка и черные очки.
В ее внешности угадывались восточные мотивы, но говорила она чисто, без всякого акцента.
– Вы его видели?
– Да, я на улице была, а он возле мусорки стоял. Я еще подумала, может, он бомж какой-то.
– А что, на бомжа был похож?
– Ну, куртка у него не очень, такие, бывает, на помойку выбрасывают, если старая совсем, хотя у него не очень старая... Он все голову низко склонял, и капюшон совсем лицо закрывал. И еще очки... Я еще подумала, стесняется по мусоркам лазить, вот и прячет лицо... А он потом к подъезду пошел.
– Вы видели, как он к подъезду пошел?
– Да. Идет, под ноги смотрит, как будто деньги под ногами ищет. Вдруг кто что там обронил... Я сама недавно сто рублей нашла...
– Об этом мы с вами потом поговорим.
– Не надо! – спохватившись, женщина растерянно посмотрела на меня. – Если это вы потеряли, так и скажите, я отдам!
– Не терял я ничего.
За исключением должности, мысленно добавил я.
– И не надо про это... Значит, к подъезду пошел? К этому?
– Да, к этому. Встал и стоит, ждет.
– Что ждет?
– Ну, когда кто-то дверь откроет. Живет тут один, – неприязненно поморщилась Роза Тимуровна. – Важный такой. И глупый. Все ему не нравится, как я полы мою. Дома
у себя, говорит, я так полы не мою. Конечно, говорю, так не мою. Дома я раз в неделю мою, а в подъезде через день... Сам в подъезде по вечерам курит, окурки бросает и еще ругается. Худой, злой... Потому и худой, что злой...– Значит, он домой возвращался, а парень за ним увязался?
– Увязался, – махнув рукой на техничку, заговорила Ольга Дмитриевна. – Только жилец на лифте поднялся, а парень этот пешком... Ну, я гнаться за ним не стала, у нас тут наркоман один живет, ходят к нему тут...
– Где живет? Фамилия?
– Чья фамилия? – обескураженно встрепенулась женщина.
– Ну, наркомана этого?
– Да я точно не знаю, может, он и не наркоман вовсе.
– Да вы не бойтесь, я не скажу, что это вы мне про него сказали.
– Ну, восемьдесят седьмая квартира, Игорь его, кажется, зовут... Но я вам правда ничего не говорила.
– А почему так тихо? Чем он вас так напугал, этот Игорь?
– А тем, что управы на него нет. Говорят, он два раза сидел и еще лечился, в психушке, говорят... Вот я и подумала, что этот парень, с капюшоном который, к нему пошел...
– А восемьдесят седьмая квартира на каком этаже?
– На десятом.
– И он пешком на десятый этаж пошел? Для наркомана нелогично.
Покойный Меднянский жил на одиннадцатом этаже. Но если парень под капюшоном был киллером, то я мог объяснить его стремление подняться наверх пешком. Профессиональные убийцы стараются не пользоваться лифтом.
Я решил оставить наркомана Игоря на второе или даже на третье. Вряд ли он был причастен к убийству, разве что у него был конфликт с Меднянским, и он натравил на него своего дружка. Но эта версия будет отрабатываться в числе прочих.
– У Меднянского жена есть? – спросил я.
– Была, – кивнула Ольга Дмитриевна.
– Ну понятно, что была. Все уже в прошедшем времени...
– Да она и вчера была в прошедшем времени. Развелись они. Жена к другому ушла.
– Классический случай. И давно это случилось?
– В прошлом году... Он одно дело вел, ну, по своей адвокатской линии, – доверительно глядя на меня, застрекотала консьержка. – А клиент его взял да увел у него жену. Он ее, говорят, откуда-то из деревни привез, она у него тихоней была, слова поперек не скажет. А потом остепенилась, расфуфырилась! Ну еще и расцвела! Я таких красавиц мало видела. Цену себе узнала, вот муж и перестал ее устраивать. Вот и закрутила роман с его клиентом. А он богатый, говорят, особняк свой за городом...
– Кто такой, случайно не знаете?
– Ну, говорят, он раньше бандитом был...
– Кто говорит?
– Ну, ходят слухи.
– Ответ принят, – насмешливо хмыкнул я.
– Говорят, очень много денег нахапал, теперь бизнес у него, в миллионах купается...
Не хотелось воспринимать всерьез информацию о темном прошлом разлучника. Народная молва насколько эмоциональна, настолько и предвзята. Если у человека есть деньги, значит, по сарафанной версии, он или украл, или ограбил. Или зарвавшийся чиновник он, или буржуй проклятый, или, на худой конец, бандит... Но и отмахиваться от такого сообщения как минимум глупо.