Я тебя поймаю

Как же я соскучилась по тебе!

Нет, это не любовь. Ни капельки! Вернее, братская любовь и привычка. Мы все детство провели вместе. Играли, дрались. Выслушивали строгие мамины нотации и затевали новые проказы.

— Ты сейчас где? — спрашиваю своего любимого братца, хотя кровного родства у нас нет совершенно. Да и важно ли оно, если мы всю жизнь рядом?

— Иду по улице, — лениво замечает он. — Вот дорогу перехожу.

В этом он весь. Как всегда, дает точную информацию, из которой вряд ли что уяснишь.

Судя по шуму большого города, Мишель сейчас в Париже. Воображение живо рисует Елисейские поля, где у моего деда, а Мишкиного отчима, находится дом. Мы всегда там останавливаемся, когда приезжаем в столицу.

Я живо представляю набережную и мост Александра Третьего, вижу за ним золотой купол Дома Инвалидов. Мечтательно потягиваю кофе. Но в один момент перестаю есть и пить, боясь поперхнуться. Застываю, изумленно пялясь на белую арку, из которой в зал заходит Мишель де Анвиль. В темно-синем костюме, сшитом на заказ, и в белоснежной рубашке с золотыми запонками. Галстук в тон костюму, с мелкими светлыми крапинками, и портфельчик от Луи Виттона лишь добавляют солидности.

— Ты! Здесь! — рывком вскочив с места, бросаюсь на шею. — Почему не сказал, что в Москве? Как ты меня нашел?!

— Ты поела? — спрашивает, целуя меня в лоб.

— Да, почти, — киваю на кофе и эклер. — Ты что-нибудь будешь? Заказать?

— Доедай, я подожду, — улыбается Мишка, усаживая меня за стол. Располагается напротив. Старательно игнорирует пустые тарелки Гаранина, которые до сих пор никто не удосужился убрать со стола.

— Тебе нужно вернуться домой, — бросает коротко.

Смотрю на знакомые до боли худое скуластое лицо, широкий лоб и нос с горбинкой. Попадаю в плен хитрющих карих глаз и спрашиваю осторожно.

— Когда?

Хочется вывалить старому другу последние новости. Про нас с Севой и про эти дурацкие покушения. Хотя, если знает папа, то и весь колхоз в курсе, включая председателя — дедушку де Анвиля.

— Сейчас, — совершенно спокойно заявляет Мишка. — Наш джет на летном поле. Мама прилетела со мной. Ждет тебя там. Поэтому допивай кофе, и едем.

— А? — пытаюсь возразить я. — Я тут не одна, вообще-то.

— Я в курсе твоего романа, — усмехается он. — Но ничего комментировать не буду. Уволь! — Поднимает руки, будто сдается.

— Нужно дождаться Севу. Он вышел на минутку, — замечаю я, стараясь не обращать внимания на иронический тон Мишеля. Мой родственник чувствует себя неотразимым, поэтому и разговаривает чуть свысока.

Со стороны Мишка кажется принцем, а я — нищенкой. Старые джинсы и куртка, в которых я сбежала из Пилюгино, вот основной мой гардероб. Плюс майка. В ней я рассекаю по генеральским апартаментам.

— Нет времени, — коротко бросает Мишель. Видимо, у него имеются точные приказы от отца и деда увезти меня прочь от Севы. Только он пока все карты не раскрывает.

— Почему такая срочность? — интересуюсь ехидно.

— Виктор в больнице. В реанимации, — морщится Мишка. — Не хотел говорить тебе в людном месте. Мама второй день плачет. Поэтому никуда не вышла, зареванная.

— Что с ним? — выдыхаю испуганно.

— На обратном пути заразился этой новомодной заразой. Хлоя не сразу поняла. В Париже потерял сознание. Папа, - делает ударение на второй слог, — подключил кого только можно. Легкие сильно поражены, но должны спасти. Сейчас нам всем нужно находиться поблизости, а не шарахаться по Москве.

— Хорошо, едем, — встаю, отодвинув в сторону тарелку с эклером и недопитый кофе. — Только я хочу дождаться Севу. Предупредить. И он должен рассчитаться за обед. У меня нет с собой денег.8b6e50

— Счет принесите, — кивает Мишка маячащему невдалеке официанту. — Сколько там? — морщится, доставая из бумажника платиновую карту. Прикладывает ее к терминалу.

Помогает мне надеть куртку в гардеробе и торопливо ведет к выходу. А я, как дура, оглядываюсь по сторонам. Гаранин, защитник хренов, куда ты пропал? Поговорил с отцом и пошел клеить какую-то телку? Или отбыл на тайное задание?

Сейчас, когда мой папа лежит под аппаратом ИВЛ, все это не имеет никакого значения. Только бы успеть… Остается только молиться, чтобы он выжил. Как я без него? Без его шумных разговоров, странных шуток и чуть хриплого голоса. Невозможно. Просто невозможно. Никак. Кто назовет меня спиногрызом? Кто обнимет и поддержит в трудную минуту?! Кто?!

Естественно, одна я не останусь. Есть мама и дедушка, Светка, Мишель и тетя Хлоя с девочками, моими единокровными сестрами. Но без отца осиротеем все мы, словно потеряем душу.

Дрожащими пальцами тыкаю в айфон, пытаясь дозвониться до Севы. Но этот придурок не берет трубку. Нормальный человек? И в такой момент мне кажется, что из нас двоих с Гараниным, я старше и мудрее.

— Тайка, времени нет, — напоминает Мишка, когда я останавливаюсь посреди фойе.

Растерянно смотрю по сторонам и снова безуспешно звоню Севе. Но в пустом коридоре нет никого. Да и дверцы в санузел открыты.

«Его нет в ресторане!» — охаю я, догадавшись.

Мишель берет меня под локоток и настойчиво выводит на улицу. Осматривается по сторонам, словно пытается понять, где мы находимся. Парижанину трудно сориентироваться в Москве. Но увидев красную букву «М», тянет меня туда.

— Нам в метро, — поясняет дорогой. Я специально не стал брать машину в прокат. Лишняя трата времени и денег. Кругом пробки. Город стоит. Сейчас доедем до Савеловской. А там сядем на экспресс до Шереметьево. Мама велела так сделать.

— Ей виднее, — киваю я, припоминая, что где-то здесь, в районе Арбата, жила крестная с первым мужем и детьми.

— Ненавижу Москву, — угрюмо замечает Мишка, когда мы, купив посадочные талоны и пройдя через турникеты, спускаем на эскалаторе вниз, к перрону.

Пару дней назад мы катались с Севой на метро. И меня поразило внутреннее убранство. Словно по дворцу, скользили вниз эскалаторы, сновали поезда. Сейчас я не обращаю внимания на скульптуры и разноцветный мрамор.

— Почему? — оглядываюсь на Мишку.

— В этом городе убили моего родного отца, — стискивает зубы он, а потом добавляет, поморщившись. — Пока шел к тебе, проходил мимо его офиса. Аж до души пробрало… Вот так зашли среди бела дня и грохнули прямо в кабинете…

— Мама говорила, что это какой-то маньяк, — шепчу я, прижимаясь к Мишке. Чувствую, как его рука обхватывает мои плечи, успокаивая. Притягивает к себе, нежно касаясь виска губами. Но я не испытываю такого всплеска эмоций, как когда это же делает Гаранин. Братское объятие, и ничего больше.