Я жду от вас ребёнка, босс!

У него они. Где только прячет? Под полотенцем? И на чём он их держит? Вот старый…

Да ладно, не такой уж и старый. У нас всего… каких-то восемнадцать лет разницы, да. Беру себя в руки. Возвращаюсь в спальню, крепче сжимаю уже полюбившуюся мне подушку и нависаю над ним.

Блин, какой же он, падла, красивый. Урод…

Пристраиваюсь и репетирую, как лучше задушить его во сне. Держа подушку в правой или левой руке? Наверное, в левой.

Не-не. Надо другую позу принять.

Всё не решаюсь прикрыть его подушкой и задушить.

И зря. Потому что этот человек не жалеет меня.

Резко открывает глаза, отчего моё сердце падает далеко вниз. Достигнув ада, говорит чертям: «Привет» и возвращается обратно. А всё потому, что Тимур Русланович подаётся вперёд, обхватывает своими ладонями мои запястья и резко валит на кровать, вмиг нависая сверху.

Перестав дышать, смотрю в злые карие глаза, прожигающие во мне дыру.

Вспоминаю о подушке, пытаясь защититься от него. А нет подушки. Упала.

– Ты хотела меня придушить?

От этого голоса я покрываюсь мурашками, сглатываю и ничего не отвечаю.

Он на «ты» перешёл. Значит, точно злится. Вон молнии с тёмной тучей над головой так и нависают.

– Нет, – говорю честно. Подумывала только немного перекрыть ему кислород, чтобы сон прошёл. Но этого я не говорю. Необязательно ему знать.

Он прищуривается. А у меня от него колики в животе появляются.

– Значит, ты метила пристроиться в мою постель.

Мой рот от такой наглости приоткрывается, и я несколько секунд шлёпаю губами, не зная, что и сказать.

– Я? В Вашу постель? Вы меня за кого принимаете? Я Вас не хочу!

– Вы же проститутка.

– Я эскортница! – не выдерживаю.

– Странно…

Всё тело от его глаз и тона леденеет.

– А несколько часов назад Вы кричали, что не из эскорта.

Мои глаза становятся как блюдца. Огромные. И вот-вот лопнут от такой наглости.

– Знаете, что! – срываюсь наконец. – Вы вконец обнаглели! Унижаете меня, используете и не даёте уйти! Вы – эгоистичный узурпатор, которому плевать на всех. И вместо того, чтобы выслушать меня – кидаетесь такими неприятными словами! Да Вы хуже…

Я останавливаюсь, проглатывая слова.

– Хуже кого? – спрашивает он тихо. И яростно. Неудержимый гнев струится из этих слов.

– Вы – козёл, – произношу уверенно. Не знаю, с кем его сравнить. С Гитлером? Или Сталиным?

Он молча слушает, снова пугая меня этим. Внезапно привстаёт. Хватается за моё платье. Там, где грудь. Скользит по ней, задевая пальцами то, что не нужно. Сжимает ткань и дёргает, разрывая платье пополам.

А я не двигаюсь. Смотрю в его отстранённое лицо. Несмотря на то, что он сейчас видит мою обнажённую грудь. Вера сказала, что этот наряд нужно носить без лифа.

– Вы офигели? – нахожу в себе силы. – Вы что вытворяете?!

Мне резко становится страшно. От его действий. И бездушных слов, которые он произносит равнодушно:

– Играю козла. Хоть что-то же в Ваших словах должно быть правдой.

Я закипаю от такой наглости. И его действий, которые взрывают всё моё терпение.

– Извращенец! – кричу, вырвав свои руки из его хватки. Одной прикрываю обнажённую грудь, а второй замахиваюсь. Бурлящий гнев сам несёт мою ладонь к его щеке. Но цели не достигает.

Бахрамов перехватывает моё запястье и стискивает пальцами, вырывая из моего рта тихий писк.

– Больно!

– Вы отвратительно ведёте себя, Добровольская. На работе. Я буду вынужден сообщить Вашему начальству. Может, Вас уволят, и Вы приметесь за менее постыдное занятие – учёбу.

Не успев ответить, я чувствую, как мужчина отстраняется и рывком сдвигает меня вбок, отворачивая от себя. Ощущаю позади его шевеление и слышу голос, который похож на раскат гром.

– Спите, Добровольская.

Я бы его не послушала. Вот вообще. Но отчего-то стало так обидно, что едва не заплакала. Он меня проституткой назвал. И унизил. Но ничего. Я ему ещё отомщу. Вот завтра возьму и разбужу его ведром ледяной воды!

А пока завязываю на груди порванное платье. Как я объясню это Вере?

«Прости, твой отец – козёл. И он порвал твоё платье». Да. Так и скажу. Отлично. И ещё много чего о нём поведаю. Пока составляю список в голове, проваливаюсь в сон.

Глава 4

Уткнувшись носом во что-то тёплое, просыпаюсь под щебетание птиц, доносящееся из приоткрытой двери балкона. Кажется, вчера сама же его и открыла. И теперь понимаю, почему ночью замёрзла – дождь совсем недавно прошёл…

Но сейчас тепло. Даже очень. Потихоньку открываю глаза и прижимаюсь к удобной подушке грудью. Блин… ощущения такие, словно я голая!

Плохие мысли тут же наполняют голову. Открываю глаза и смотрю вниз. Ничего не понимаю. Моя вполне себе хорошая двоечка сплюснута.

Не поняла…

Резко поднимаю взгляд. Передо мной тело. Мужское. Вкуснопахнущее. И голое.

Я в панике отстраняюсь, округляя глаза, отползаю назад и, ощутив рукой вместо мягкой кровати пустоту, резко лечу вниз. Бьюсь головой о пол и стараюсь сдержать стоны боли.

Нельзя его разбудить!

Подскакиваю, забив на голову, и привожу платье в порядок, нервно поглядывая на спящего мужчину.

Господи… Я к нему прижималась… Абсолютно всем. И даже обнимала! Касалась голой кожей и… много чем. Вот почему мне тепло было!

Постойте-ка… А где полотенце? Почему его сейчас нет на нём?? Только одеяло, что благо прикрывает все достоинства мужчины. А полотенце? Где? Где оно?!

Мы что… сделали «это»??

Не могу это слово произнести. Дыхание сводит.

Но всё же выговариваю его.

Нет, кричу.

Переспали??!!

Едва не падаю снова. Ноги подкашиваются. Но вместо того, чтобы упасть, поднимаю подол платья. И выдыхаю…

Трусики мои на месте.

Это нужно отпраздновать, но после того, как уберусь отсюда.