истории закрученная крутоПодобна штопору. Вгрызается во сны.И ночью липкой, беспокойной Кали-югаЗашьёт глаза, оставит чёрные кресты.В забытье поздней предрассветной бредодрёмыКартинок выцветших и ярких карусельПрокатит лихо на себе со смехом, рёвом,Как будто дробью порченный вечно голодный зверь.В фантасмагории стекла калейдоскопаПроста, незыблема и будто бы жива,Расправишь свиток ты косой седой до пола,Где кровью писаны события-слова.Шепча на ухо шелестом бумаги,Бесстрастно перечислив сонму дел,Ты низвергаешь делирические стяги,Как Иерихона трубы не жалели стен.И в наступившем черепа беззвучьи,В холодной безмятежной пустотеНа
плечи бросишь обескровленные руки,Завет мне дашь, разбудишь на заре.О, Клио, моих снов ты соглядатай,Допущена туда, где разум слеп,Где в час иной запястьем оркестрантаБагровый фонтанирует сонет.
«Зима на Руси – это русская смерть…»
26.12.2017
Зима на Руси – это русская смерть:Холодной рукою к душе прикасаясь,Она удушила тепло, будто змей,Белёсой петлёю на шее смыкаясь.Сквозь пустынь летит бесконечно состав,Минуя эпох полустанки немые.Пыль, пепел вождей да империи прахКружат у окна как свидетельство были.Хлысты проводов – путеводный клубок,Связующий, воющий, в ветер свистящий.Прикрыты глаза. Бесконечная ночь