Неизвестные адресана конвертах отправленных судеб.Безмолвные голосана белых листахс надеждой, что всё ещё будет.Буквами выбиты сны.Точки на карте, дома,где ждут эти все запятые.Осень дождями сводит с ума.Ждущие чуда и впрямь святые.В день неизвестного месяца,не следующего после осени четверга.В шуме улиц они встретятся.«Я так рад, что ты всё же пришла».
Я скучаю
Я скучаю по нашему завтра. Скучаю.Паруса простыней, нас укрывших,географии комнат дремавших,нас услышат, нас точно услышат.В одиночество стен я себя заключаю.Я скучаю по нашему завтра. Скучаю.Помнишь? Древние красные крыши,золотые пески, ставен синих узоры.Про нас позже напишут:«Пережившие самые сильные штормы».Я скучаю
по нашему завтра. Скучаю.По единственным в мире, бездоннымГородам, адресам, бывшим, трепетным,вздорным, я прощаю.Тебя им смиренно прощаю.Я скучаю.
Знаю, нет ничего случайного
Знаю, нет ничего случайного —Всё прописано в книге судеб.Скажут нам: «Вы нашлись нечаянно,и неясно, что дальше будет…»Улыбнусь на сомненья неверящих,Пролистну их страничку пальчиком.Нас, по чётким шаблонам мерящих,Разбужу утром солнечным зайчиком.Каждый гость, даже самый непрошеный,Что-то значит, чему-то научит.Чей-то взгляд, нечаянно брошенный,Для кого-то – надежды лучик.Просто такне летят к океанам недремлющим.И рассвет просто такне встречают влюблённые.Неспроста книги пишут о будущемЧудаки, мечтой окрылённые.Всех ушедших пути расхожиеЯ на карте помечу крестиком,Это были просто прохожие,Лишь на время, но всё же посветят нам.Ни мостов нет случайных, ни улочек.Не родится зазря травиночка.В каждой букве – со смыслом почерк.Капля с неба есть моря слезиночка.Поезда не встречают случайные,И на рейс опозданья прописаны.Мы идём по дороге отчаянныхРовно там, где нам свыше написано.Я не верю, что всё нечаянно.И в тебя я верю неистово.Ты ко мне через годы, с молчанием.Я не верю, что всё бессмысленно.
Пусть все скажут, что нам повезло
Пусть все скажут, что нам повезло.Допишу нас счастливых, додумаю.Ежедневники долгих страниц, где тепло, я придумаю,Слышишь? Придумаю.Сочиню нам двоим облаков кружева,Стаи птиц, небо морящих песнями,Наших снов и шагов переулки и свет из окна,И уснувших в обнимку над безднами.Натыкаясь на ливни промозглых невзгод,Я верну нас домой половинами.Заклиная наш будущий, всё решающий год,Запишу его рифмами длинными.Я не сдамся. Тебя никогда не отдам.Ни разлукам, ни сплетням, ни праздным им.Будем длиться как вечность, неподвластны годамМы под кожей узорами дивными.Я не выпущу небо из трепетных рук —Караваны созвездий мелькнут пилигримами.Пристыжу ветры самых бессовестных вьюг.Только пообещай, что мы будем ранимыми.Зазвучим, как весною грохочет гроза,Как шумят тополя, ветрам вторя незримым и…Я живу. Бесконечно, безмерно любя.Я тону в океане любимом.
Тише
Тише, тише.Просто закрой глаза.Слышишь? Снова будет гроза.Тише, тише. Дождь барабанит с утра.Я тебя слышу. Без слов понимаю всегда.После всех грозовых крыши солнце согреет с утра,Вода разольётся свыше, наполнив твои моря,Смоет все строчки лишние с белого листа.Мы под водой дышим. Нас научили не зря.Ветры шальные, услышьте!Он не выносит сквозняк.Если уж бьёте стекла, то бейте со звоном, так,чтобы наотмашь память и струны тугие в кровь.Пропойте ему о буре, а я же ему – про любовь.Ливни, молю вас, тише.Дайте надежды знак.Ему без воли не выжить.А мне без него – никак!Не простудите сердце, оно у него – хрусталь.Ему у огня бы согреться.Ему бы забыть про печаль.Ему бы пески и скалы, пустыни, небес синева.Ему без меня можно.А мне без него нельзя.Тише.Видишь? Проходит гроза.Тебе без меня сложно.А мне без тебя нельзя.
Игорь Ларин
Настоящая фамилия – Шевченко. Родился в 1962 г. в Германии и раннее детство провёл за границей. Тогда же начал писать, но серьёзно заниматься поэзией и литературой не хватало времени. Путёвку в жизнь получил в 1980 г. от Евгения Евтушенко, который, ознакомившись с содержимым толстой тетради, сказал: «Пиши, а если тебе что-то мешает – бросай и пиши».
Ларин вдохновляется и пишет в окружении любимой жены, детей и внуков. Опубликовано три книги: два стихотворных сборника для взрослых и один – для детей. Идёт работа над трёхтомником.
Финалист и дипломант множества литературных премий. Дипломант XXXV Московской международной книжной ярмарки.
Лауреат Гран-при «Серебряная нить» СПб, лауреат Гранпри Московской премии-биеннале, лауреат Вице Гран-при специальной премии 85-летия В. Высоцкого, лауреат российской премии в номинации «Поэт года – 2022». Общая библиография – более 30 книг.
В 2023 г. литературный мир отмечает 90-летие со дня рождения выдающихся поэтов – Е. Евтушенко, А. Вознесенского и В. Леоновича. Ниже приведены три стихотворения автора в честь трёх мэтров русской поэзии.
Андрей Вознесенский к своему 90-летию
Эй… вы! Я к вам обращаюсь с отчётом.Сколько сейчас моей душе?.. Девяносто?Да ну вас всех к чёрту(И не обижайтесь, ну правда «чё там»)!Лучше тринадцать от той цифры, как я «ушёл»,Дверью хлопнул, бросив клочок на паперти,Фотографию на столе, на крахмальной скатерти,И книжку, заложив бумажным рублём(Единственным, что в кармане нашёл).Помню, как оборванными мальчишкамиРвали яблоки под свист…пополам
с дождём.Мне всё чудится и кажется всё,Что даже ветры тогда мягче дули.Помнишь, Женька, как рифмовали втроём:Ты, я и Беллочка Ахмадулина…А потом друг у друга крали: то ли пыл,То ли жар набежавшего вдохновения,Наблюдали, как наш пароходик плыл,Учась танцу и мучаясь пением(Иногда выходя на точку кипения).Бросаясь фразами, ломая привычный размер,Собирая шумные аудитории и стадионы,Наполняли стихами республики и весь эсэсэсэр,А за границей – бургомистраты, штаты, кантоны…Да… тринадцать пролетели – как один день,Полчетверти века (половина от поколения) —Как думаешь, помнят ещё потомки – а… Жень? —Мой полёт бесконечный: падения и вознесения?Так налейте бокал – без тоски, слёз и боли,Без портретов, свечей – лишь стихов кутерьма…Пусть играет джаз вам «Hello, Dolly!»,Светит радостно солнце, рыдает тьма.Вам, подельникам, Эвтерпы просителям,Продаю совет за «рупь с мелочью»:Пробегите жизнь… и пропойте с девочкой —Всё за день, взахлёб – без друзей, родителей…Надышитесь вволю, обалдев по полной…Нет, подожди, милая… ещё спой мне,Разыграй, обмани, зацелуй допьяна —Как во сне, в мелькающих кадрах…Помнишь, когда-то в цветущих ГаграхЛепестки сыпались снежными хлопьями…И, возвращаясь наверх, наигравшись вдовольС тем, что в памяти храню и лелею,Наберу новых лиц (не забыв и кондовых)И с собой их… до следующего… юбилея.
4 апреля 2023 г.
Владимиру Леоновичу
Что нам поэт? Так, проходной попутчик,Пославший наугад без адреса письмо,Которое вернут, поскольку не получит…никто – ни ты, ни тот, кому оно.Есть странный оборот (фигура речи) —«Поэт малоизвестный»… для кого?Для тех, кто сердцем глух и разумом не блещет,Нет мыслей, чувств, фантазий у него?..Я помню одного, с руками работяги,Которого судьба не баловала ради…славы. Ни комфорта, ни регалийЕму не то, чтоб удавалось получить,А просто не вручали, не давали,Мне посчастливилось узнать и сообщитьО «горькой премии» писателя Максима,Которая пришла не вовремя к нему,Когда вся жизнь уже невыносима,Ну почему так поздно, почему?Все поздравленья – лишь по телефону,И голос в трубке добрый и знакомый:«Спасибо, друг, а это точно мне?» —Биенье сердца я услышал в тишине…Не то чтоб рад, так – посветлел едва,Зачем, когда под восемьдесят два…Потом недолго ждал спокойного ухода —Как праведник, во сне и в это время года…в июле, когда солнце и тепло,Легко на сердце и в душе светло,Отдав всё дочери, подруге и жене,Владимир Леонович – он известен мне.
Евгению Евтушенко
«Поэт в России – больше, чем поэт»,Хотя, казалось бы, куда уж больше?Когда терпения, желаний, силы нет…И нерв надорванный натянутой струнойПоёт, рыдая скрипкой надо мной —Обиженным ребёнком… горше, тоньше(Всё позади, и новый дан обет)…Пиджак, как клумба, утонул в цветах,Под восьмиклинкой проредилась чёлка,И жёсткий, цепкий, чуть уставший взглядВсё видит, замечает, ловит чётко.Спокойные, неспешные движенья:«Без отчества, давайте просто – Женя…Евгений можете, сейчас Вам книжку дам…»Его в толпе узнаю по глазам:В них столько чувства, горечи и света,Что хватит с лихвой от сонета до памфлета,По ним прочту, пойму судьбу поэта.И жизнь идёт. Прошло немало лет,А он, как прежде, «больше, чем поэт»,Подобный Прометею и мессии.С руками каменщика – варвар и эстет,Вот только умер там, где не просили —За день полёта от его России(Где всё найдёшь, но Душ похожих нет).Там спозаранку травы не косили,На паперти с поклоном не просилиИ по убитым зря… не голосили,А здесь и не любили, но простили.И на вопрос – полжизни на ответ,И каждый, кто ранимый, – тот поэт.Я узнаю собрата по словам,По фразам, рифмам (иногда горбатым) —В нём пацифиста страсть и простота солдата,Задумчивость бредущего АрбатомИ юный пыл совсем не по годам —Поющего и верящего свято…Ему я боль и страстьсвою отдам,Приняв на веру простоту заветов,Желанье гнать закаты, петь рассветы…Закончить хочется пронзительной строфою:Идут обнявшись взрослый и юнец,Друг в друге разобравшись наконец.С немецким именем и русскою душою —Евгений Гангнус (Женя Евтушенко),Об общем мире сросшийся с мечтою,И Игорь Ларин – славянин Шевченко…Два образа слились одной строкою.
Борис Левин
Родился в 1958 г. в Москве в семье советского инженера-конструктора. Получил высшее техническое образование. Кандидат экономических наук. Предприниматель, последние десять лет занимается IT-бизнесом. В свободное время пишет прозу и стихи, в основном на философско-религиозную тему.
В 2002 г. вышел в свет роман Левина «Шалом Хавер», действия которого охватывают период с 60-х гг. до конца 20-го столетия в контексте историй семьи и знакомых главного героя, а также событий, происходивших в его жизни до и после распада СССР.