Юлька или рыжая муза кавторанга Беляева
Шрифт:
Под гундеж этого моралиста полезла по верёвочной лестнице на борт и сорвалась. Язык, падла, прикусила и в воду плюхнулась. Холодная и соленая, сука! Одно хорошо — «праведник» резко заткнулся! Но если б не из воды вылазить, а потом, стуча зубами, наверх лезть, то из-за Изькиных крыльев однозначно б эту падлу выковыряла! И морду опять набила! Ну или Ару попросила. А так пронесло старика, пронесло…
Вылезла на палубу мокрая как курица и злая как не знаю кто. Как Ара, наверное… Холодно. Дует. Умные матросики с палубы шустро рассосались. Даже молоденький вахтенный дверь в теплое нутро корабля мне молча открыл и в небо уставился. Типа нет его тут.
С меня вода льет, зуб на зуб не попадает, а он «чо делать» не знает!
Провалилась в себя, дернула Изьку: «Чо за хмырь?». Оказалось лейтенант Степанов. Тут опять Беляев с комментариями вылез, типа это сударыни не только хмырь Степанов, но и уважаемый Павел Гаврилович, артиллерийский офицер моего «Корейчика»!
Ага! Эт, чо тот, который петардами вчера стрелял-стрелял и нихрена ни в кого не попал? И сегодня опять нихрена не попадет? Стушевался. А нахрен бубнеть и лезть пока не просят!
Вынырнула, поймала за пуговицу этого Степанова, притянула и вкрадчиво поинтересовалась, куда он сейчас, случись драка с джапами, стрелять будет.
— Как куда?
— Быстрей соображай, я тут мокрый стою! Ну, в какой из джапов лупить бушь?
— С…с… Палыч… в кого!?
— О ё моё! Джапы, японцы, япошки!
— А… Ну… куда и «Варяг»…
— Понятно… значит тоже как дурак по «Асаме»…
Ха, так этот даже обиделся. Поинтересовался почему как? Действительно, почему как?
Ветер сквозь мокрую ткань до костей пробирает, сука, а тут этому великовозрастному мальчику элементарщину объяснять?
— Дядь, ты с какой дистанции по «Асаме» лупить начать думаешь?
— А… э… кабельтовых с 35–40 главным калибром можно и докинуть…
— Ага… Ладно, хорошо, пусть даже, пока нас не потопят, докинешь и даже, о чудо, попадешь разик и чо?
— А?…
— Ох, мама моя… Пробьешь хоть?
— Ну… как Бог даст…
— Степанов не беси! Тож мне поп! Броня у «Асамы» какая?
— Ну… От 88 до 178 миллиметров по каталогу…
— Ага, и рубка 356! — эт, не я, эт Ара сообразил, влез, типа Вики изображая. — Ну и чо, твой «чемодан» на излёте ей сделает? Краску поцарапает?
Завис, сука!
— Григорий Павлович, а что делать-то тогда?
— Чо-чо… Пакостить по мелкому! — провалилась в себя: «эй, Ара, Беляев, идеи есть? Дерзайте, озвучу!» Молчат, суки… — Ладно, сама так сама… Ну эта «Асама» нам не по зубам, пусть с ним Руднев с дури бодается… По миноносцам просто не попадём… Мелкие, вёрткие… «Чиода» тоже и бронирован неплохо, да и старье он… Остаются бронепалубники — выбирай любого и ласкай!
— А?
Нравится мне лаконичность местных мужиков: «А», «О», «Ы» и круглые шары! Соображают ток медленно…
— Ласкай, говорю, любого из бронепалубников! Вот им наши «чемоданы» в любой позиции входить будут по самое не балуйся! Но ток чур одного мне ласкай, а то знаю я вас, кобелей… Да, и помни, Степанов, у тебя на все ласки тридцать выстрелов! И будь ласков хотя бы тремя из них попасть, понял меня!?
— Да мы хоть десять…
— Три раза, Степанов! Три из тридцати! И будешь героем!
— Тридцати? Но у нас же полный погреб…
— Степанов! Если сделаешь хоть один выстрел сверх этих тридцати, сука, тридцать вторым я тобой выстрелю! Туда же… Понял!?
— Григорий Павлович да что вы себе…
— ПОНЯЛ!?
— Да, но…
— Вот и умничка! Пол часика постреляем,
потешим тебя и назад почапаем! И чтоб бронепалубник у тебя к этому времени совсем заласканый был! Тащился от твоих ласк, как гейша после ночи на хате у гастриков!— А… Э… Но это же всего по выстрелу в минуту!
— Меньше, дорогой! Меньше! Нам ещё назад в порт ползти под твои звуки и пуки!
— А… но…
— Целься лучше! — тут опять Ара влез — И помни, Степанов, каждый твой выстрел как корова стоит! Выстрелил, промазал — корова улетела! У тебя, Степанов, корова есть? Нет? Вот! Береги, значит, тёлок! Целкость нарабатывай!
Пока этому «почему как» втолковывала, чо делать надо, подо мной целая лужа натечь успела. И спина с жопой на ветру ваще окоченели! Бегом к себе! Чо за карма, второй день жопа мёрзнет!?
А лейтеха этот великовозрастный от меня подальше ретироваться решил. Ага, хрен вам всем — раньше, суки, если не мозгами, так хоть булками шевелить надо было!
* * *
Мешки и стеньги
Вместо мокрого белого выбрала черный костюмчик. Стильненький такой. С двумя медальками! Переодеваясь в сухое, опять пытала свою шизу, чо и как делать бум. Беляев опомнился, шкнить перестал, посоветовал от дерева срочно избавиться. Но почему-то не сказал, как его выкинуть…
В 10.30 у себя в комнате собрала всех своих офицеров. Думала много будет, не влезут, оказалось жопа моим наполеоновским планам покомандовать! Офицериков у меня всего семь, ну, если с засланным на берег Левицким, то восемь, конечно. Пипец, и то — один из них медик, а второй ваще думала из этих. Ага — ревизор! Нахрена мне тут ревизор?
Короче, у меня теперь кроме Степанова есть своя тимка. Правда мелкая, но тимка! Морщинистое старичелло ближе к полтиннику — старый помощник — Засухин. Беляев так и представил: «старпом, ну… старпомощник Засухин. Анатоль… Николаевич». И красавчики лет по двадцать: штурман Бирилев, вахтенный начальник Бутлеров, механик Франк.
И, походу, Изькин родственник, этот хмырь ревизор Бойсман. Не-не, пейсов у Бойсмана не было, но Вова… Последним стал, по Изькиным и Беляева словам, судовой врач Меркушев.
Сука, лоханку эту, Ара значит, судном звать запрещает, а пипеткина не корабельным, а судовым можно?
Посмотрела на мою тимку, сначала даже подумала Беляева вытащить попробовать. Пусть сам с этой братией перетирает. Потом, правда, себя дурой обозвала! Сидит в клетке и сидит, а вылезет — я ж там сама окажусь, да? Нахрен!
— Ну чо, здрасьте! У нас две новости. И обе шикарные! Руднев сказал — Япония объявила войну и по нам сегодня будут стрелять! — посмурнели, молчат. — Ладно… К 11.30 сплаваем пострелять…
— Простите Григорий Палыч, но мы ходим! — куда ж мы без ревизоров-то? Володя Бойсман, ну как без твоих юношеских комментов бедная Юлька с Беляевым проживут, а, сука?
— И?
— Плавает то, что плохо пахнет Григорий Палыч!
— Во-во! Плавает… пахнет… — то же мне моралист типа рогатого, — и мы, значит, плохо пахня, пахния, тфу ты, растоячая ароматы сплаваем! Так… Плана на бой Руднев мне не довел, поэтому вертимся как умеем! Боком или задом к джапам не подставляемся! Выеб… Кхм, ага, да вы, да и я…- мамочка прости, — Штурман, только мордой к джапам, мордой! Понял? И любезный Павел Гаврилович редко, но очень-очень метко радует наших друзей своими подарками!