За гранью

Они отошли от дороги совсем недалеко, на пару десятков шагов от ручья с хрустально-прозрачной и неимоверно вкусной водой, наломали сухого терновника. Руки при этом оба расцарапали в кровь, но это казалось неважным. Саша пробурчал что-то непонятное и отлучился, притащив через десять минут котелок и пачку каких-то сухих трав (похоже, тут у него была заначка). Костер развели за несколько минут, терн прогорел быстро и Мирон продегустировал напиток. Выходило вполне неплохо.

— Вас звать-то как?

— Зови Мирон Павлинычем, Саша. Кстати, как тут с едой, оголодаем ведь.

— Как и везде. Меня учили, что любая местность легко прокормит человека.

— Хм… Греки, конечно, и цикад жарили… Но попробуй, налови их сперва!

Саша в первый раз рассмеялся. Он упал на спину и задергался.

— Вот не знал! Ох, не знал!

— А что?

— Так мы их дразнили: "Грек-пиндос, воды не донес, отдай медный грос, копеечка лучше!"

— Так и что?

— А с кузнечиками вышло бы смешнее! Наверняка!

— Хм… пожалуй. Ты кубанский, что ли?

— Ага. А как узнали?

— Выговор, Саша, выговор. У нас в Крыму он совсем другой.

Сашка хотел ещё что-то спросить, но вместо этого неожиданно привстал и указал рукой за спину Мирона.

— Смотрите…

— Саша, на то и дорога, чтобы по ней ходили и ехали.

— Так ведь это не просто так.

— Почему?

— Здесь не бывает случайных встреч, Мирон Павлиныч.

— Ага. А грабежи тут бывают? Убийства?

— Нет… Зачем?

— Уже лучше. Саша, ты вытерпишь еще несколько вопросов? Я все же контрразведчик, мне нужна общая картина. Понимаешь?

— Ладно, только я тоже буду спрашивать, а вы — отвечать, идёт?

— Спрашивай на здоровье. Отвечу.

"В конце концов", — подумал Нижниченко, — "у меня есть только такой вариант, ничего не случится, если парнишка узнает о «Драконе». Наоборот, он может быть как-то связан с этим делом". Времени у нас должно хватить, та компания (точнее, небольшой караван), кажется, остановилась. Он твердо знал, что потом будет не до рассуждений на общие темы. Непонятно откуда, но знал. И вообще, дела обстояли очень неплохо для покойника. Ничего не болело, голова была кристально ясной и свежей, даже послевкусие от травяной заварки было мятное с кислинкой. Он уже хотел задать вопрос, но его внимание всё больше и больше привлекал караван.

— Саша, а это явный караван!

— А, это же Михаил-Махмуд! Пойдем встречать!

— Ну что, пойдем.

Вьючные животные вблизи оказались очень заурядными мулами, а Михаил-Махмуд — высоким и худым седоватым брюнетом, встретившим Сашу, как старого и уважаемого знакомого.

— Привет, Сашки! Что нового?

— Я опять выходил обратно в мир, Махмуд.

— И как там?

— Это новый мир. Вот человек оттуда, поговорите?

— Конечно, Сашки. Ты пока поговори с охранниками, поучись бою…

— Чему? Мне? У них?

— Сашки, среди них есть человек из нового мира. Учись и смотри, хорошо?

— Вы не хотите, чтобы…

— Не хочу, Сашки. Ты прав, я не хочу говорить при тебе. Веришь?

— Верю.

И опечаленный Саша отправился к охранникам.

— Меня зовут Михаил-Махмуд. Ты можешь сказать свое имя, или ограничишься прозвищем?

— Мирон Павлинович. Короче и с равными — Мирон. Ты равный.

Чем-то таким веяло от Михаила-Махмуда именно равным. Просто хотелось быть ему другом.

— Хорошо.

Махмуд выкрикнул что- то короткое и гортанное, один из охранников отцепил большую флягу от одного из вьюков и, не спеша, отправился к присевшим людям.

— Скажи, Мирон, ты понял, кто такой Сашки?

Легкий акцент, на грани понимаемого — и незнакомый… Ясно, что тюркский, а какой — неясно. Так бывает, если… Ладно, подумаем потом.

— Нет, Михаил-Махмуд.

— Выбери одно из двух имен. Мне все равно, какое… равный Мирон.

— Не знаю, Махмуд. Немного знаю об его прошлой жизни — и все.

— Первой жизни, Мирон. Хочешь сок?

— Конечно.

— Я так и думал, что ты знаешь о мальчишке очень мало. Видишь ли, он никогда не вырастет, ему придется оставаться таким до Страшного Суда и прожить все эти века и тысячелетия. Так что Аллах будет милосерден к нему — насчет себя я не уверен… Скажи Мирон, ты готов рассказать мне немного о своем мире?

— Зачем?

— Я купец, Мирон. Само знание о мире — даже просто о том, что он есть — дает немало. Честно говоря, нас очень мало — купцов межмирья, хотя о нас говорят во всех мирах, где мы бываем.

— В моем вы точно не были, — Мирон улыбнулся, представив себе появление в родном городе каравана из груженых мулов. Мысль про такую же картину в Андреевске чуть не повергла его в смех.

— Ага… Я понял — у вас ослы не в ходу, — Махмуд улыбнулся, — тогда вот что… Скажи, Мирон, (стаканы наполнились вновь) тебе что-то говорит фамилия… скажем — Черчилль?

— Да, конечно. Британский премьер, был такой.

— Отлично. Ла-Кути?

— Нет.

— Хм… Так, что такое СССР?

Мирон коротко ответил, помянув между делом тех, кого считал виновниками распада страны.

— Ага. Так, попробуем точнее. Джим Полли?

— Не знаю.

— Рональд Рейган?

— Президент США. Два раза.

— Пожалуй, все… Скажи-ка, в твоем мире можно выгодно продать антигравитацию?

— Что?

— Ты не ослышался. Скажу больше — я продам ее пока только твоей стране, Мирон. Или той, которую ты назовешь. Ты удивлен?

— Не особо.

— Хорошо, объясню. Видишь ли, сюда плохие люди не попадают, — караванщик особо выделил "сюда". — Этого тебе достаточно?

— Пожалуй, да.

— Тем лучше. Тебе рассказать мою историю? Она, конечно, длинна, но ночь длиннее…

— Тогда давай.

— Ну, что же. Я рожден в Южной Руси, примерно в возрасте Сашки был захвачен крымцами. Стал рабом. Сумел бежать в южные степи и стал охотником. Мирон, я охотился не на тамошних дроф! Я охотился на невольничьи караваны. Это было нечто потрясающее: найти таких… и убить! Я стал умным и жестоким: на Первых Кордонах хорошо платили за головы этих волков, очень хорошо — но куда лучше платили за тех, кого я вырывал из полона и возвращал туда! Это была страшная охота, но я слишком возненавидел тех, кто лишил меня в юности дома и свободы. А вернуться туда я не мог, ибо принял ислам… Но на Первой Линии ко мне относились прекрасно: и когда я приводил тех, кто не стал рабами, и когда приносил мешки, в которых стучали головы охотников… Если я доползал дотуда израненный и пустой — меня тоже привечали, подлечивали…