Зачарованный киллер
Шрифт:
директор вполне мог различать чужие запахи.
Рабочий день кончался.
Фотограф положил выручку в карман, убедился, что положил именно в карман,
запер павильон и направился в столовую. Домой он в этот день не вернулся, загулял на дармовой червонец, и заснул в павильоне.
Проснулся он, как всегда, в 8–30 и вместо привычного паука в углу потолка
увидел огромные часы с фиолетовыми стрелками. (Было
их не увидел — эти часы видны на вокзале с любой скамейки).
Было очень холодно. Фотограф перевернулся на живот и обнаружил перед носом большую урну. Это вместилище побудило его к привычной утренней процедуре: мученически изгибая спину он вспомнил, что опять не сменил носки.
С вокзала до столовой было значительно дальше, чем от дома. В столовой во
время обыденной процедуры наливания и выпивания двух стаканов вина, он
услышал от буфетчицы краткое описание вчерашних событий. Роль его в этих
событиях была весьма неприглядная.
По дороге на работу Фотограф обдумывал полученную информацию. Вкупе с
похмельем эта информация настроила его на совершенно мрачный лад. Ища
перед дверью павильона ключ он еще был под впечатлением краткого доклада
буфетчицы, когда обнаружил, что дверь в фотосвятилище не заперта. Он толкнул ее ногой, вошел. Сердце его сжалось.
На столе сидел Черт, поигрывая ключом. Черт был в зеленом плаще.
Фотограф инстинктивно метнулся к лаборатории, где привык отсиживаться от
директорских ревизий. Тут он заметил, что Черт не один. В углу павильона
находился Бесенок, пристраивающий на его фототреноге миниатюрную кинокамеру.
Черт поманил замешкавшегося Фотографа длинным, суставчатым пальцем, достал из кармана плаща микрофон, направил его в сторону Фотографа и изрек:
Внимание, мотор.
Вспыхнули осветители.
Закрой дверь, — швырнул Черт Фотографу ключ.
Тот тщательно запер дверь и повернулся к Черту.
Черт щелкнул пальцами. Появился еще один Бесенок, он толкал перед собой
небольшой передвижной бар.
Что будете пить? — вежливо спросил Черт.
Мне все равно, — сказал Фотограф, не сводя глаз с бара, где томно
перешептывались разноцветные бутылки и сыпали искрами хрустальные бокалы.
Черт кивнул Бесенку и проговорил в микрофон:
Прошу оппонентов обратить внимание на ригидность объекта.
Фотограф медленно выпил острую на вкус жидкость света электрик, по телу
пробежали томительные мурашки, в животе разлилась приятная теплота.
Фотограф медленно поднял глаза на Черта.
Но–но, без глупостей! — забеспокоился тот. — Ассистенты, стоп мотор. — И повернулся к Бесенку с камерой. — Ты что ему налил, идиот?
Эрросив, — ответил Бесенок. — Извините, ошибся.
И он быстро налил Фотографу из другой бутылки.
Фотограф, не отрывая влюбленного взгляда от Черта, вылил очередной бокал
в рот. Черт рявкнул:
Мотор!
Снова вспыхнул свет. Фотограф осоловело оглядывался и скреб под мышками.
Слушай ты, гонококк гонорейный, — яростно сказал Черт, — у меня к тебе
ряд вопросов. И твоя судьба зависит от ответов на эти вопросы. Вопрос первый — кто я такой?
Не знаю, — индифферентно ответил Фотограф. — Вы, наверное, за фотками
пришли, на паспорт? Так они, извините, еще не готовы.
Я спрашиваю, кто я такой? — еще более агрессивно спросил Черт.
По–моему вы ведете какой–то репортаж. Вы — журналист.
У Черта задергалась щека. Он перевел взгляд на Бесенка при баре.
Фотографу налили еще.
Ну, кто я?
Вы — Бог! Я вижу нимб над вашими рогами.
Черт соскочил со стола, расстегнул плащ.
Сигару.
Черту дали сигару. В павильоне запахло селитрой.
Я тебя последний раз спрашиваю — кто я такой?!
А действительно, кто вы такой? И что вы тут делаете?
Фотограф явно перестал понимать ситуацию.
Ну–ка, налейте ему еще, — многозначительно сказал Черт.
Пока Фотограф цедил нечто шипучее, Черт, не отрывая от него горящих глаз,
устроился на краешке стола и закинул ногу за ногу.
Фотограф допил, сделал шаг вперед. Черт глубоко затянулся сигарой.
Фотограф замахнулся. Черт удивленно поднял бровь. Удар пришелся в челюсть, пепел с сигары упал Черту на плащ, Фотограф потер костяшки кулака.
Черт яростно взглянул на Бесенка, подтянул к себе телефон и набрал девять цифр.
Ну!? — рявкнула трубка.