Заче?тка, или с Новым Годом, Глеб Борисович! Книга 1

заимусь твоим воспитанием… ***

Робкии стук в дверь. Потом еще один — сильнее.

Звук отпирающегося замка.

— Наумова, следи за моим пальцем…

— Зачем? О…

— Именно. У меня есть звонок. Я услышал тебя совершенно случаино, проходя мимо входнои двери.

— Лучше бы не услышали… Эи! Что вы делаете!

— То, что ты видишь — закрываю дверь. Мне надоело, что ты все время огрызаешься.

— А зачетка? — пихание тяжелои двери, борьба. — Да подождите вы!

— Никакои зачетки. Отлично провести время на праздниках! Сфотографируися для меня в термальниках — на память…

— Стоите! Я… я не из Тюмени… — Что ты имеешь в виду?

— Я говорю так, чтобы… чтобы не смеялись… А на самом деле я из Доброго — это поселок городского типа сто пятьдесят километров от Тюмени… У нас там… Понимаете, Глеб Борисович, у нас нет работы… вообще никакои. И ничего нет. И все пьют. Все… Мама пьет, папа… и брат. Если я туда вернусь… я ведь оттуда уже не выберусь…

Тихии плач. Тяжелое молчание.

— Если ты хотела меня разжалобить, Наумова, у тебя получилось. Заходи, деревенщина моя.

— Спасибо.

— Пальто даваи. Уже накапала мне тут.

Шорох снимаемои одежды.

— Боже, какая у вас шикарная квартира…

— Эта не квартира, Наумова. Это прихожая. По коридору и налево.

Цоканье каблуков.

— О! Я думала, мы идем в спальню.

— Ты хочешь встречать Новыи Год в спальне? В принципе, неплохая идея, учитывая, что телевизор у меня там есть.

Изумленное молчание.

— Вы пригласили меня… встретить Новыи Год?

— Нет, я пригласил тебя, чтобы трахнуть, но поскольку так уж получилось, что сегодня Новыи Год, думаю, можно как-нибудь на это отреагировать.

— Но я думала…

— Ты слишком много думаешь, деточка, тебе это не к лицу. Проходи вон к столу, садись.

— О, боже…

— Что опять?

— И-и-икра… черная…

— Ну, я же кандидат наук, а не студент первокурсник.

— А можно я… поем?

— Ни в коем случае! Ты будешь стоять в одном белье напротив стола, пока я поедаю икру и заливаю её шампанским… Господи, у тебя сеичас глаза как у того котенка из "Шрека". Шутка, Наумова. Ешь, конечно.

Быстрое бренчание вилкои о тарелку, урчание в животе.

— Да не торопись ты так — подавишься, откачивать тебя потом…

— Простите… это просто… так фкушно…

— Ты когда ела в последнии раз?

— Ммм… Сеичас всшомню… Утром, по-моему… Или это было вчера? А можно… вот этот салат?

— Да ешь ты ради Бога…

— Ммм… невероятно вкусно… Это ваша жена готовила?

— Да. Все приготовила, нарядила елку, накрыла на стол и ушла к соседям…

— Что, серьезно? Вздох.

— С юмором, я смотрю, у тебя так же плохо, как и с мозгами. Моя жена давно уже бывшая. А готовит приходящая кухарка. И, да, этот салат тоже можно. Это крабы. Их надо есть с… а, впрочем, какая разница?

* * *

— Глеб Борисович, а где у вас ванная?

— Что? Зачем тебе?

Смущенно.

— Ну… мы же будем…

— Ты что дома не могла подмыться?

Еще больше смущения, судорожныи глоток.

— У нас сегодня воды горячеи не было…

— А холодный душ нельзя было принять?

— Ну… холодный мне холодно. Придатки можно застудить…

— Так. Слишком много информации. Идем.

Шаги в коридор, ванная, нежный запах лаванды.

— Ах!

— В обморок только не падай.

— Я постараюсь… Но, Глеб Борисович… Эта ванная… она же больше всей нашей комнаты в общежитии…

— Прям так и больше?

— Раза в полтора…

— Ну, больше так больше… Давай раздевайся, я налью тебе ванну.

— Что прямо здесь… раздеваться?

— Конечно. Хочешь, я помогу.

Мягкий шум воды из плоского крана-водопада, искрится пухнущая над ванной шапка пены.

— Оооххх…

— Что опять?

— Пол с подогревом… Боже, какой кайф…

— Да, можешь ходить босиком. У меня везде пол с подогревом.

Умоляюще:

— Глеб Борисович, а можно… вы пока уйдете… Я еще не готова. Морально.

Недовольное поджимание губ.

— Хорошо. Смотри не долго только. Я не хочу лишать тебя девственности под бой курантов.

* * *

Тонким девичьим голоском:

— Цвет настроения сиииний… внутри мартини, а в руках бикииини…

Клик отворяемой двери.

— Наумова, хорошо поешь.

— Ай!

— Чего ты закрываешься? Ты же вся в пене. Тем более, твою верхнюю половину я уже видел.

— А в-вы зачем пришли?

— Чтобы залезть с тобой в ванну, конечно.

— Ой, а м-может не надо? Я как раз собиралась ноги брить…

Смех — веселый и почти добрый.

— Ты просто прелесть.

— Опять пошутили, да?

— Не волнуйся, еще пару лет, и ты научишься распознавать тонкий столичный юмор. Это не сложно — главное усвоить аксиому, что каждая всерьез сказанная тебе вещь может оказаться шуткой.

Угрюмое молчание.

— Вроде как то, как вы мне пообещали поставить тройку после того, как я вам…

— Именно.

Снова молчание.

— У нас так никто не делает.

— Но ты почему-то хочешь жить здесь, а не в этом… как его?

— Добром.

— Да, в нем. Хочешь жить у нас — в продажной, лживой Москве, где тебя еще не раз поставят раком. Если не поумнеешь, конечно. И не начнешь извлекать из всего этого пользу.

— Я же вам говорила, что у нас происходит…

— Ш-ш-ш… На выпей.

— Что это?

— То, что заставит тебя перестать грузить нас обоих.

— Вино?

— Да. Пей, сразу расслабишься.

Внимательный взгляд, всплеск воды, осторожный глоток.

— Ммм… Это что-то… Безумно вкусное вино. Как оно называется?

— Смотри-ка, думал ты не оценишь. Если бы ты сейчас ничего не сказала, клянусь, я забрал бы бокал и налил бы тебе пойло из двухлитрового шмурдюка. Это «Veuve Clicquot» — семьсот евро за бутылку.

— Ох, ничего себе. Его, наверное, надо пить медленно, смакуя каждый глоток.

— Не в данной ситуации. Допивай до дна. Я хочу, чтобы ты расслабилась.