Замечательный сосед

– Слышь, мужик, – раздалось сзади басовитое.

– Да, – я неспеша повернулся. О, тот самый бугай. Стоит и хмурится. Тут же вспомнились слова Остапа Бендера: «Кажется, сейчас будут бить. Возможно, ногами».

– Ты… это… не держи зла на меня, – говорит здоровяк, а я удивляюсь. С чего в этой горе мускул столько гуманизма вдруг проснулось? Как кулаком меня бить – так пожалуйста, а теперь что произошло с ним? Голос разума проснулся?

– Проехали, – равнодушно говорю и отворачиваюсь.

– Не, мужик, правда, прости, – продолжает бугай. Подходит ко мне и встает перед лицом, поскольку я больше оборачиваться не хочу.

– Сказал же…

– Слышал. Но всё равно. Херово вышло.

– Да уж. Изгадил ты нам развесёлую ночь, – говорю с вызовом. Может, если второй раз бить будет, так хоть развлекусь на остаток суток. Найду себе приключение на мордаху, которая теперь и так саднила на скуле.

– Ага. Всё несдержанность моя.

– Так ты учился бы себя в руках держать, – говорю назидательно. – Вон здоровый какой. Чем занимаешься? Тяжелая атлетика? Бодибилдер?

– Нет, спецназ. Десантник я. Бывший, – последнее слово сказал с такой горечью, что мне даже его жалко стало.

– Бывших десантников не бывает. Как там у вас? «Где мы, там победа»?

– Угу, – пробасил он. – Только я… – достает из сумки на поясе сигару (да-да, самую настоящую, какие только в фильме видеть приходилось), откусывает кончик, выплевывает. Поджигает с помощью сверкающей Zippo и втягивает дым.

– Что? – спрашиваю, желая услышать продолжение.

– Отправили в отставку.

– Почему?

– Морду одному козлу набил.

– О, знакомая история.

– Нет, ты нормальный пацан. А тот правда был козёл, – говорит десантник, окружая себя клубами ароматного дыма. Где я видел уже эту картину? Точно! Актер Арнольд Шварценеггер большой поклонник таких сигар. Они даже чем-то похожи.

Молчим. Каждый своим табаком наслаждается.

– Слушай, душа горит. Может, по пиву? Только ты не подумай, я не из этих. А ты?

– Каких ещё?

– Ну, с тобой там за столиком два пидора сидели, лизались. Ты с ними?

– Сам в шоке. Пришел туда с приятелем, а он вдруг…

– Тогда ладно. А то я их терпеть не могу, – говорит качок. – Да, забыл совсем. – Он протягивает мне (второй раз уже) свою крепкую длань. – Герман.

– Сергей.

– Так что, Серёга, бахнем по пенному?

– Так ведь закрыто всё.

– Ну, есть одно место.

– Поехали.

– У меня тут байк недалеко, – говорит Герман.

– Надо же.

– А что? Боишься?

– Нет, просто мой приятель, с которым я сюда пришел, тоже любит на мотоцикле рассекать. У него BMW K1600 GTL.

– Зачётный агрегат. У меня, правда, покруче будет, – усмехается бугай.

– Какой?

– Harley-Davidson Fat Boy114.

– Неплохо, неплохо, – улыбаюсь. Не особенно я разбираюсь в мотоциклах, но об этом наслышан. Машина для суровых мужчин, покорителей пространств и автомагистралей.

– Нормальный агрегат, – говорит Герман, а по глазам вижу – оценил комплимент в адрес его байка.

Мы проходим метров пятьдесят, и буквально за углом, на парковке, стоит Harley-Davidson, сверкающий хромированный деталями.

– Слушай, а ты пил? Тебе за руль нельзя, наверно, – говорю спутнику.

– Да по херу, – отвечает он. – Тут недалеко.

Садимся и едем. Мне впервые, как ни странно, приходится быть в роли пассажира. На заднем седле байка неудобно, он заточен под одиночек. Но и правда ехать недолго. Мы оказываемся возле ночного бара «Corner». Слышал об этом заведении, хотя не бывал. Хотя Макс звал сюда несколько раз, но я отказывался. Тут собираются брутальные байкеры, мне-то что там делать? Вон, несколько уникальных аппаратов и штампованных современных стоят у входа на парковке.

Мы заходим, внутри – самый обычный мужской бар. На стенах фотографии посетителей с каким-то здоровенным мужиком в майке, с буграми мускул и седой бородой. На лысой голове – бандана. Ещё висят плакаты с английскими надписями, есть флаг десантников, пограничников и ещё какие-то. У барной стойки сидят несколько человек, с интересом наблюдают футбол на телевизоре, прикрепленном к стене. За столиками тоже видны посетители.

Здесь негромко (как ни странно, я ожидал грохота тяжелого рока) играет музыка, народ погружен в созерцание спортивного состязания или общества друг друга (я заметил и женщин, одетых под стать своим кавалерам – в кожу и джинсу). На нас никто внимания не обратил. Ну, пришли двое, и ладно. А в том, что хозяином заведения и барменом оказался тот самый мужик с фотографий, я понял, лишь взглянув на него. Колоритный тип. Увидев Германа, он молча ему кивнул, тот сделал ответный жест.

Мы сели за столик. Подошла пухлая официантка.

– Привет. Мне как обычно, – сказал Герман.

– А вам? – спросила девушка меня.

– Да мне то же самое, – ответил я.

Не знаю, что пьет мой новый знакомый, но какая разница? Выпить-то хочется.

Приносят тёмное пиво, и хотя я к нему равнодушен, принимаю бокал и отпиваю понемногу, закусывая рыбными палочками. Они жирные, в меру солёные, и хотя бы этим оттеняется горький вкус пенного напитка.

– Так кому ты там врезал? – спрашиваю Германа, не особо церемонясь. Не кисейная барышня, переживет.

– Полкану. То есть полковнику одному, – отвечает он.

– За что же, интересно? Так, постой. А ты в каком был звании?

– Майор.

– Так-так. И что же случилось?

– Приставал.

Я поднимаю брови.

– Герман, если ты будешь мне лапшу на уши вешать, то я встану и уйду. Думаешь, поверю, что генерал может приставать к такому, как ты? Ты в зеркало себя видел? Ночью выглянешь из-за угла – мелко обгадиться можно! Глыба! – говорю ему довольно откровенно.

– Я не вру, – отвечает бывший десантник, нахмурясь. – Это правда.

– Как же так вышло, интересно?

– В баню пошли как-то раз. Я ещё думал: чего мы баб с собой не зовем? Спросил полкана, он ответил: мол, ну их на хер, надоели. Ну, ладно, думаю. Пошли. Помылись, попарились, потом в бассейн. Когда я вылезал, он меня ухватил за задницу, – говорит Герман. Достает свою сигару, прикуривает. Насколько я помню, в общественных заведениях дымить запрещено. Но десантник здесь, кажется, свой в доску. Ему можно.

– Просто ухватил? – интересуюсь подробностями.