Заноза для декана

– К Оле, - отвечаю я, наслаждаясь шикарными скулами мужчины. Когда он злится, выглядит еще красивее, факт.
– Она моя знакомая, буду временно жить у нее...

– Издеваетесь?
– смотрит прямо в глаза, не скрывая своей враждебности.
– Адрес. Мне нужен адрес.

– Спальник у первой больницы, там еще сквер с уродским памятником, знаете где?
– едва сдерживая смех, спрашиваю я.

Эдгар Александрович напрягает извилины, несколько секунд пытается вспомнить маршрут и, наконец, кивает.

– Так вот, нам не туда...

Во взгляде мужчины бушует пламя, но на лице ему удается сохранить невозмутимую мину. Ох, чую была бы его воля, он сейчас меня как за шкирку хватанул, как бы затолкал в салон, как отшлепал... Но ему нельзя, имидж же, воспитанность.

– Вы такой напряженный постоянно, расслабьтесь. Будьте проще, - подхожу ближе и осторожно снимаю с его пиджака прилипшую ниточку.
– Вам погадать на невесту?
– трясу в воздухе синей ниткой.

– Сядьте в машину, время идет, - якобы спокойно произносит он.

Но я-то вижу, как прерывисто его дыхание и часто пульсирует венка на шее. Показушник.

– А предложи вы мне кофе утром, - говорю я, направляясь к пассажирскому месту, - оно бы задалось куда бодрее и добрее.

Открываю дверь, забрасываю сумку в ноги и сажусь в салон. В нос ударяет резкий запах чего-то приторно-карамельного. Насколько помню, от Беликова пахло цитрусом, поэтому меня очень удивляет его странный выбор освежителя для салона автомобиля.

– Вы не моя гостья, - отвечает мужчина, садясь за руль.
– Были бы моей, я бы и накормил, и напоил…

– Ой, и спать бы уложили?
– перебиваю Эдгара Александровича я.

– Адрес, - игнорирует мою шутку Беликов, заводя двигатель.

В замкнутом пространстве играть с огнем стало как-то не очень весело, поэтому я называю улицу и мы мчимся прочь. Уже прошло пять минут пути и молчание до ужаса напрягает. Вспоминаю, что с самого начала меня удивило в этом мужчине - машина. Откуда у препода, ну хорошо - декана, бабки на такую крутую тачку?!

– Эдуард Александрович, - обращаюсь я к нему, - можно нескромный вопрос?

– А все что происходило до этого считалось скромным?
– бросает на меня вопросительный взгляд мужчина.
– И еще, Эдгар, а не Эдуард.

– Да, да, когда-нибудь я обязательно запомню, - киваю я.
– Так… можно спросить откуда у вас такая тачка?! На ней же в гонку можно!

– Вам незачем знать эту информацию, - сурово нахмурив брови, отвечает он.

– Взяточками балуетесь что ли?
– хихикаю я и замечаю, как меняется лицо Беликова. Он оскорблен, причем не на шутку.
– Я пошутила, не хотите говорить - не надо.

– Эта машина принадлежит не только мне. Такого ответа достаточно?
– говорит он, глядя на дорогу.

– Не очень, но ведь большего вы не скажете, да?

Мужчина кивает и сворачивает к дому Ольги. И все было бы замечательно, если бы не тачка Сережи возле подъезда.

– Вот, блин!
– вырывается у меня.

– Что-то не так?
– спрашивает Беликов.
– Не тот подъезд?

– Нет, все… Нормально в общем, не обращайте внимание, - тараторю я и выбираюсь из машины.

Беру сумку и осматриваю внедорожник Сержа. Его внутри нет, значит этот скот узнал от Оли что я приеду к ней и, похоже, приперся за выигрышем. При Ольге и ее парне он не посмеет меня тронуть или затолкать в свою машину силой, так что в этом плане я могу спокойно подниматься наверх. А вот сам факт его присутствия - фигово. Я-то надеялась на то, что отдам ему долю выигрыша через Олю, без непосредственно прямого контакта.

– До свидания, - на автомате говорю я Эдгару Александровичу и захлопываю дверь.

Какие уж теперь шуточки, когда нарисовалась реальная проблема. Откровенно говоря, я не хочу видеть рожу Сержа, но меня разве вселенная спрашивала?

Домофон сломан, поэтому поднимаюсь вверх по лестнице обшарпанного подъезда старой панельки и звоню в звонок. Меньше чем через пару секунд, дверь открывает Оля с виноватым выражением на лице.

– Забей, - отмахиваюсь я и прохожу в квартиру.

По мерзкому сигаретному запаху понимаю, что Сережа обосновался на кухне. Следую прямиком туда и чувствую, как с каждым шагом учащается мой пульс.

Это страх? Я правда его боюсь?! Похоже на то...

За столом сидит Олег - парень Ольги, а возле кухонного окна стоит Серж, как всегда при параде и сигаретой в зубах. Заметив меня, он хищно улыбается и протягивает руку:

– Деньги принесла, Опилка?

Сразу к делу, без лирики и прочей дряни.

– Принесла, - киваю я, вкладывая в его ладонь стопку мятых наличных.
– А могла и не принести, знаешь ли. Какая-то дрянь пробила колесо на Ласточке, представляешь?

– М-да, дела, Оля сказала, - качает головой он, закусив сигарету и пересчитывая наличность.
– Но ведь все обошлось, да?

Поднимает на меня взгляд и я вижу в нем гадкую усмешку.

– Что будет после того, как я отработаю всю сумму затрат на мою персону?
– смотрю ему в глаза и чувствую, как холодок пробегает по позвоночнику.
– Я просто могу уйти с твоих гонок?

– Да, конечно, - фыркает Серж, пересчитав деньги.

– А что будет с Ласточкой?
– спрашиваю, но, кажется, уже знаю ответ.

– Она остается у меня, - отвечает он.
– Я просто посажу за баранку другого водилу.

– Что нужно сделать, чтобы забрать ее?

Вздрагиваю, когда Серж делает широкий шаг в мою сторону и хватает за подбородок.

– Дать мне что-то лучше, - выдыхает он мне в лицо, отчего тут же начинает подташнивать.
– Но лучше Ласточки тачки не существует. Даже красная феррари твоего хахаля пустышка по сравнению с ней. Кстати, а почему ты живешь не у него?

Вопрос Сержа вводит меня в ступор. Но только на несколько секунд, потому что мозг на адреналине начинает генерировать верные ответы и схемы поведения.

Отталкиваю руку мужчины от себя и отхожу к столу, где сидит Олег с открытым ноутбуком. Парень нервно постукивает пальцами по столешнице, пристально наблюдая за поведением Сережи. Уверена, он в курсе на что способен этот вспыльчивый человек, Оля протрепалась. Да и в целом, Олег очень негативно всегда был настроен на Сережу, но все равно продолжал на него работать. Собственно, ничего нового - многие ненавидят своего босса, но продолжают батрачить за копейки.

– Тебя не касается, где и почему я ночую, - сажусь на стол и складываю руки на груди.
– Я отдала деньги, что-то еще?

Мужчина гаденько улыбается и поправляет воротник рубашки.

– Вернись домой, Опилка, хватит страдать фигней, - серьезным тоном произносит он.
– Гоняй, работай на меня в клубе и скоро сама оплатишь себе квартиру, все остальное…

В груди закипает гнев, я стараюсь запихнуть его куда подальше, но не могу молчать. Как он смеет снова предлагать мне работу в клубе?! Быть одной из тех тупых куриц, которые продают таблетки студентам, как он может! Я не очень-то законопослушная девочка, но быть причастной к подобному не желаю!