Записки о капитане Виноградове (сборник)

Крик толстяка, перейдя критическую отметку, уже превратился в рев, – почувствовав это, собеседник покорно прижал руки к груди:

– Я понял, хозяин. Понял. Как раз хотел сказать – есть договоренность с Пинкертоном, он берется. Дорого, конечно, но…

– Плевать! Лишь бы сделал.

– Пока срывов не было…

– Посмотрим, – буркнул толстяк, успокаиваясь: репутация у названного исполнителя была безупречная.

Ожил селектор:

– Алле! Мы едем? Нет?

Голос капризного ребенка – очередная любовница хозяина, чернявая девица по прозвищу Микроша. Особую пикантность их отношениям придавало то, что сутки через трое Микроша надевала зеленую форму с сержантскими погонами и выходила на службу – старшим контролером знаменитого следственного изолятора. В просторечии – надзирателем…

– Иду! – отозвался толстяк.

– Ох, хозяин… Как говорила моя тетка: «Кабаки да бабы доведут до цугундера!»

– Заткнись! – уже беззлобно бросил тот, кого называли хозяином. – Жена позвонит – знаешь, что сказать… Сиди и работай!

Обитая кожей дверь приглушенно хлопнула. Оставшийся в кабинете встал, неторопливо вытянул из открытой пачки сигарету и подошел к окну. Был он высок, светловолос, рубашки носил только с галстуком, из всех видов спорта предпочитал теннис, а отпуск любил проводить в Доме писателя. Он идеально соответствовал образу классического «консильоре» – советника влиятельного семейства мафии. Собственно, он и был им – этакий Том Хайден отечественного разлива [1] , определявший стратегию и тактику одного из контролирующих город преступных сообществ.

1

Имеется в виду персонаж романа М. Пьюзо «Крестный отец».

За окном суетился вечерний проспект. Красно-желтая россыпь автомобильных огней перетекала двумя потоками мимо собора, безмолвно пульсировали витрины уже закрывшихся магазинов. В скверике кто-то опять митинговал – человек двадцать, облепив парапет, устало помахивали флагами перед любопытствующими туристами и проститутками… Все как обычно, декорации те же – меняются только актеры.

Советник вернулся к столу. Не торопясь, открыл замаскированную ореховой панелью дверцу – сейф был швейцарский, небольшой, но вместительный. Достал бордовую кожаную папку, рабочий блокнот с отрывными листами… Сверившись с записями, поднял трубку радиотелефона: вообще-то он не доверял техническим средствам связи, вполне резонно исходя из того, что «большое ухо» компетентных органов всегда начеку, но сейчас был как раз именно тот самый случай, когда…

Каждое нажатие кнопки отзывалось в трубке мелодичным звоном.

* * *

– Алле! Слушаю…

Владимир Александрович взялся за телефон без особого удовольствия – было не так уж и поздно, но он собирался пораньше лечь спать, уже и зубы почистил…

– Слушаю! Да, это я. Здравствуй…

– Не меня? – подала голос из спальни жена. С некоторых пор она тоже не любила вечерних звонков.

– Нет. Все нормально. Это по поводу «халтуры» – помнишь, я говорил? – прикрыв ладонью мембрану, ответил Владимир Александрович. И вновь в трубку: – Да. Можешь говорить… завтра? Конечно, смогу. Только знаешь… Во второй половине – устроит? Часа в четыре? А то в десять митинг, пикетирование у мэрии… Думаю, часов до двух, слава Богу, морозец обещают. А кто их разберет, чего хотят, послушаем – узнаем… Нет, если что – позвоню… Хорошо. Я знаю, где это. Всего доброго!

Капитан милиции Владимир Александрович Виноградов привычно сделал пометку в «ежедневнике», разделся и лег в постель. Нужно было выспаться – предстоял важный день. Хотя, конечно, не важных дней не бывает…

2

– Ненавижу демократов…

Заместитель командира второго батальона Рябинкин кряхтя заворочал своим двухметровым телом, безуспешно пытаясь втиснуть его поудобнее в промежуток, разделявший спинку переднего сиденья и самодельный шкафчик для аппаратуры. Больше всего мешала длинная резиновая дубинка, норовившая вывернуться из специального ремешка и ткнуть хозяина в печень. Кобура и наручники вели себя в этом отношении куда как приличнее.

– А коммунистов? – лениво поинтересовался Виноградов.

– Тоже. И этих тоже терпеть не могу, – со спокойной уверенностью констатировал замкомбата. Ему, кажется, удалось наконец добиться компромисса со своей боевой упряжью. – Курить дай?

– О-ох! – в свою очередь застонал водитель, молодой парень в берете и сером форменном ватнике без погон. – Ну только что же травились… Владимир Александрович, вы хоть скажите!

В машине действительно было накурено сверх меры. Вонючий папиросный дым плотными слоями колебался в замкнутом пространстве, перемешиваясь с отработанными бензиновыми парами. У Виноградова уже всерьез побаливала голова.

– А что с них взять? Наркоманы! – уныло отмахнулся он.

– Кому не нравится – сходите прогуляйтесь, – махом пресек вольнолюбивые разговоры подчиненных начальник отделения профилактики Сычев, перегибаясь с переднего сиденья, чтобы передать Рябинкину мятую пачку. – Спички дать?

– Имеются… Вот так, ребята! – отметил, прикуривая, майор. – Человечество делится на курящих и некурящих. Этот антагонизм покруче всех классовых.

– Ну, так что там насчет прогуляться? – закрепил успех Сычев.

Виноградов вплотную придвинулся к запотевшему окошку, протер его рукавом: в полусотне метров пестрела флагами начавшая редеть толпа, очередной бородатый оратор в пыжиковой шапке с опущенными ушами занудно вещал что-то в мегафон, а продавцы газет потихоньку собирали в рюкзаки свой малопопулярный товар. Морозец был изрядно за двадцать.

– Да они уже заканчивают. Смысла нет.

– Ла-адно, – примирительно пробасил Рябинкин, – скоро домой поедем.

Внезапно передняя дверь «уазика» со стороны Сычева распахнулась, и в теплую утробу машины просунулась сначала рука с микрофоном, а затем длинный прыщавый нос какой-то энергичной девицы.

– А вот вы! Вы, милиция, как думаете…

– Мы не думаем. Мы работаем… Да закрой ты дверь, дура! – Сычев решительно выдворил на мороз сначала микрофон, а затем и его обладательницу.

– Прессу я тоже ненавижу, – одобрил действия приятеля майор.

Чувства Рябинкина в той или иной степени разделяли все присутствующие…

– «Королево» – «тридцать второму»! – На сегодняшнем мероприятии старшим считался Рябинкин, он и связывался с дежурной частью.

– На приеме «Королево»! – бодро отозвался динамик.

– У нас – все. Без происшествий. Возвращаемся на базу!

– Понял вас, «тридцать второй»! Понял.

– «Триста пятый», «триста шестой», «двадцать седьмой»! – майор вызывал подразделения, задействованные на обеспечении митинга. – Поехали домой, как поняли?

– Понял… понял вас… едем домой… – отозвалось радио, и почти сразу же мимо пронесся звероподобный «ЗИЛ» с зарешеченными окнами.

– Второй взвод, – хмыкнул водитель, – Они бы так на работу летали!

– Трогай! – мотнул головой Сычев.

– Олег! А за что ты так ненавидишь политически наиболее активные слои нашего общества? – спросил вдруг Рябинкина Виноградов.

Ответ он, собственно, и так знал. Ему было интересно, как сформулирует свою мысль майор.

Милицейский офицер ответил не задумываясь. Но процитировать его оказалось невозможно – из слов, относящихся к категории цензурных, во всей сложносочиненной фразе были только местоимение «я», два-три союза и один предлог…

Действительно, с чем ассоциируются у нормальных граждан такие мероприятия, как «митинг», «шествие», «пресса»? Черт его знает! У каждого, очевидно, по-разному. У офицеров и бойцов Оперативного отряда милиции ассоциации общие – подъем в пять утра, прибытие на место загодя, ни свет ни заря, долгие злые часы в душных металлических коробках автомобильных кузовов или наоборот – на пронзительных зимних ветрах оцеплений. Плевки, ругань, камни – и от тех и от этих, истерические вопли телекомментаторов и тонкая издевка газетных полос… Поломанные планы на выходные, пропавшие билеты в кино, безысходные скандалы в семье – ведь перестраховывающееся начальство отпускает, как правило, через добрый час после того, как вдоволь наговорится последний словолюбивый пустобрех.