Заставь меня жить

Недавний разговор не сдвинул с мёртвой точки мои отношения с родителями ни в лучшую, ни в худшую сторону. Мне начинает казаться, что я схожу с ума. Мне даже поговорить не с кем.

Куда подевалась мамина лучезарная улыбка, её искрящийся любовью взгляд? Она, всегда она одна была стержнем нашей семьи, пропал её, казалось бы, негасимый запал. Теперь я всё чаще вижу задумчивое выражение, застывшее на её лице. Она молча готовит завтрак, обед, ужин, молча выполняет различные дела по дому. Волосы перехвачены тонкой зелёной лентой, и иногда я замечаю, как нервно она перебирает пальцами какую-нибудь салфетку, уставившись недвижимым взглядом в одну видимую только ей точку.

Отец часами пропадает либо на заднем дворе, либо в спальне. Когда я сталкиваюсь с ним, он поднимает на меня затуманенный взгляд, словно не сразу узнавая, потом вдруг осекается и пытается подобрать слова, но так и не найдя их, покидает меня в неизвестном направлении. Я с комом в горле провожаю взглядом его широкую спину и сетую на метаморфозы собственного тела. Почему у меня самого словно язык прилипает к нёбу? Почему мне вдруг становится неуютно в обществе собственных родителей?

С болью и ещё каким-то необъяснимым чувством я понимаю, что неосознанно избегаю их. Когда такое было? Немыслимо…

Больше нет ежевечерних фейерверков, нет задушевных разговоров, нет полётов на мётлах, ничего этого нет. Наш дом словно погрузился в сон, он застыл во времени. Каждую ночь мне снится, что комнаты наполнены густым туманом, и я на ощупь брожу по ним, а иногда мне становится так холодно, что зуб на зуб не попадает. Липкое чувство страха заполняет мою душу, но я продолжаю бродить по дому, словно в поисках чего-то. Иногда я сталкиваюсь с мамой или папой, но они не замечают меня, словно я - невидимый призрак. Оба бледные, а взгляд - стеклянный. И тогда мне становится так одиноко, что я опускаюсь на пол и накрываю голову руками.

Обычно после этого я просыпаюсь и понимаю, что это - всего лишь очередной кошмар. Точней, один мой единственный кошмар, который мучает меня каждую ночь. Конечно, он не страшней того, где мама умирает, но всё же…

Однажды я увидел родителей, о чём-то беседовавших на кухне. Они сидели за столом, держась за руки, и говорили настолько тихо, что я не мог разобрать ни единого слова. Отец явно успокаивал чем-то расстроенную маму, я видел это по тому, как крепко он сжимал её ладонь и периодически гладил по волосам. Она явно храбрилась, старалась не выдать волнения, постоянно прикусывая губы и морща лоб. Папа что-то настойчиво ей говорил, чуть подавшись вперёд и неотрывно глядя в глаза, мама изредка согласно кивала, сдувала падающую на глаза прядь волос.

– Потом он всё поймёт, поверь. Он напуган неизвестностью, но сейчас это - лучший вариант. Просто дай ему время…

Мама внимательно посмотрела на отца, явно колеблясь, но потом сдалась и согласилась.

Сначала я не совсем понял, о ком шла речь. А потом догадался, что они говорили обо мне. Что я должен, по их мнению, понять? То, что они мне не доверяют?

По прошествии нескольких дней я прихожу к выводу, что они из чувства страха ничего не хотят мне рассказывать. Неужели нам и в самом деле грозит смертельная опасность? Видимо, сами родители напуганы настолько, что боятся что-либо говорить мне. Знали бы они, как я и без этого боюсь…

В очередной вечер я сижу в глубоком мягком кресле, стоящем возле лестницы, отгородившись от всех тем самым номером Ежедневного Пророка, в котором впервые опубликовали новость о взрывах. Я не сразу замечаю, что уже минут десять не читаю, а тупо вожу глазами по одной и той же строчке. За спинкой происходит какое-то движение, словно кто-то стремительно прошёл мимо, тем самым потревожив вихры на моём затылке. Я резко оборачиваюсь и успеваю заметить Снейпа, буквально взлетевшего вверх по лестнице.

Ох, а я уже успел забыть о присутствии профессора в доме. В последние несколько дней он не показывался из своей комнаты.

Подняться к нему что ли?

Вот уж ирония судьбы, Северус Снейп оказывается сейчас ближе и роднее, чем собственные родители. Хоть смейся, хоть плачь.

Я всерьёз задумываюсь над идеей подняться к нему, но тут же оказываюсь остановлен собственными предубеждениями. Как-то слабо я себе представляю всю эту картину. Что, просто взять и заявиться к нему со словами: «Здрасьте, профессор Снейп, можно я у вас тут посижу?». Нет, я так не могу. Мало ли, чем он там занят. Вдруг будет недоволен моим появлением? Особенно, учитывая то, что пару дней назад я проник в его комнату без разрешения.

Кстати о проникновении. Вот дьявол!

Меня так и обдало холодом. Тогда утром он сказал, что я всё-таки смог найти газету, а учитывая то, где она лежала…

Значит, он знает, что я был в его комнате. Без разрешения хозяина. И он ничего мне не сказал по этому поводу. Ни замечания, ни выговора, ничего. Весьма странно.

Зато сейчас данный факт прибавляет мне смелости.

Сложив газету, но не оставив её, я поднимаюсь на второй этаж и, пока не успеваю передумать, стучу в дверь комнаты Снейпа.

Долгое время оттуда не доносится ни звука, и я уже успеваю засомневаться в своих намерениях, как вдруг дверь приоткрывается, и в образовавшемся просвете появляется сам хозяин комнаты.

– Это ты. Ну заходи, - открыв пошире дверь, он впускает меня в комнату.

Я, абсолютно обескураженный, протискиваюсь в промежутке между ним и дверью, на ходу размышляя, как же он догадался о моих намерениях.

– Ваши мысли просто кричат об этом, - раздаётся почти нам моим ухом, и я передёргиваю плечами от неожиданности, моментально оборачиваясь назад.

Оказывается, я так и застыл всего в метре от двери, поглощённый собственными размышлениями, вот Снейп и оказался так близко.

Что-что он там сказал? Мои мысли кричали об этом?!

– Профессор, вы что, умеете читать мысли?
– потрясающая догадка озаряет моё сознание, и я с удивлением смотрю на непроницаемое лицо напротив.

Снейп, поведя бровью, выгибает уголок рта в усмешке и, обогнув меня, подходит к столу. Склонившись над развёрнутым пергаментом, он пробегает взглядом по тексту и, взяв в руки перо, что-то дописывает на полях, параллельно отвечая мне:

– Представьте себе, да.

– Как вы это делаете?
– спрашиваю я, абсолютно бестактно присаживаясь на край аккуратно застеленной кровати, и сжимаю в руках свёрнутую валиком газету.

– Вы слышали о таком понятии, как «легилименция», Поттер?
– всё так же не отрываясь от пергамента, отвечает Снейп.

– Мм…да, слышал. Никогда бы не подумал, что вы владеете ею.

– Ну, теперь будете знать, - с тенью улыбки в голосе произносит зельевар и, опершись свободной ладонью о столешницу, лениво-изящным движением отбрасывает пряди чёрных волос с лица, сканируя меня загадочным взглядом.