Зеркальный

– Ах ты!..
– темнокожий бросился на него, вцепился в плечи. Парень увидел совсем близко его, искаженное гримасой ненависти лицо, и глаза, с неестественно расширенными зрачками. Он схватил противника за руки, отодрал от себя и толкнул его назад. Тот, не удержал равновесия, споткнулся и полетел на тротуар. Странно всхлипнул и затих.

Сергей шагнул назад.

"И зачем я влез?!" - пронеслось в голове.

Байкер, тем временем, наконец, покончил со своим противником. Поднялся с земли, со стоном ощупал раненный бок. Смачно выругался - и тут только обратил внимание на Сергея.

– Ты мне помог?

– он скользнул взглядом по неподвижному темнокожему - Спасибо. Вдвоём они меня бы быстро уложили.

– Я не хотел, - ляпнул парень.
– Это само получилось.

– Вовремя получилось, - байкер расстегнул жилетку, потом рубашку, откинул промокшую ткань, обнажая окровавленный бок. Достал из кармана платок и, морщась, принялся стирать кровь.
– Зараза, хоть не так глубоко всадил. Обработать надо.

– Может в аптеке найдётся что-то нужное?
– предположил Сергей.

– Возможно. Из-за этой эвакуации они половину лекарств оставили. Пойду, посмотрю.

Прижав платок к ране, байкер, скрылся в аптеке.

"Надо поскорей отсюда сваливать", - пришла разумная мысль. Но, Сергей, почему-то не спешил уходить. Его смущал темнокожий, до сих пор не подававший никаких признаков жизни.

"Почему он не движется? Я же его только оттолкнул?"

Он медленно подошел к недавнему противнику. Наклонился, всмотрелся - и застыл...

Темнокожий парень был мёртв. Ему не повезло попасть затылком прямо на тротуарный бордюр. Сейчас он лежал, неподвижно глядя в небо остекленевшими глазами, а из разбитой головы уже успела натечь небольшая лужица крови.

Сергей осторожно протянул руку, неуклюже попытался пощупать пульс, всё ещё не веря.

"Я. Его. Убил." - осознание пришло холодной вспышкой.

Парень ринулся назад, споткнулся и сам шлёпнулся на землю. Вскочил - и замер, глядя на труп своего недавнего противника. Почему-то вдруг сделалось очень холодно.

– Эй, ты чего?
– окликнул его, выходящий из аптеки, байкер. Он, видимо уже успел перевязать рану - из-под жилетки были видны бинты.

– Я его убил...
– хрипло сказал Сергей.

– Бывает, - спокойно сказал здоровяк, - Хотя ты его только толкнул, головой он сам приложился. А мне своего пришлось грохнуть, совершенно осознано...

– Но я его убил...

– Или он убил бы тебя. А так - мы просто сделали работу цунами, отправив на тот свет двоих обреченных, на несколько часов раньше.

– И что мне теперь делать?..

– Ждать "Зеркального"! Как и всем кто остался в этом чертовом городе. Суток не пройдёт - будешь лично с Всевышним на счёт этого наркомана разбираться.

– Наркомана...
– повторил Сергей, вспомнил расширенные зрачки.

– Кого же ещё! Угораздило же, этих долбанных наркош выбрать ту же самую аптеку, где ещё оставались нужные мне препараты, - он похлопал по карману жилетки, при этом скривившись от боли в боку.
– А ты как здесь оказался?

– Мимо проходил.

– Удачно проходил. Я тебе жизнью обязан.

– Но тебя ранили. Может, стоит в больницу?..

– С такой царапиной! Ну, уж нет! Я её уже обработал. Да и в больнице сейчас никого.

– И всё-таки...

– Мне домой надо, - отрезал здоровяк - Сестра укол ждёт. Кстати, меня зовут Сем.

– Сергей.

– Странное имя. Французское?

– Нет - русское.

– Так ты русский.

– Если верить документам. Хотя, я уже сам не знаю, кто я.
– Сергей всё ещё пытался осознать, что, вот сейчас, взял и убил человека.

– Ты тот, кем был твой отец, - философский заметил Сэм, опять поморщился и потрогал бок.
– Слушай, не окажешь мне ещё одну услугу.

– Что ты хочешь?

– Мне байк, сам понимаешь, вести сейчас будет сложновато - он кивнул на, припаркованный чуть дальше мотоцикл - А бросать - жалко. Помоги докатить до берлоги. Это недалеко. А с меня пиво...

– Мотоцикл докатить?.. Сергей посмотрел на часы. День только начинался.
– Хорошо.

В магазинчик Эрика он ещё успеет.

О сталось 2 0 ч. 53 м.

Берлога Сэма, оказавшаяся небольшой автомастерской, находилась в паре кварталов от аптеки. Здоровый человек потратил бы на дорогу до неё не больше четверти часа, но для Сергея путь с мотоциклом и раненным байкером занял почти в два раза больше времени.

Здоровяк отпёр широкую железную, покрашенную в серый цвет створку, и посторонился, приглашая, парня, с мотоциклом, внутрь.

– Я запру за тобой, - пояснил он - Сам видел, какой сейчас сброд по улицам шатается.

Сергей поставил мотоцикл около заваленного деталями, длинного деревянного стола. Встряхнул, успевшими устать руками, и, совершенно случайно, задел какую-то загогулину. Та, "с готовностью" свалилась со стола прямо на цементный пол, загрохотав так, что парень едва не подпрыгнул.

– Сэм, это ты, - звонкий женский голос раздался из-за двери, ведущей куда-то во внутренние помещения.

– Нет, бугимен, - байкер закончил возиться с замком и подошел к Сергею.
– Кэт, я не один.

– Ты лекарства достал?

– Да. Я сейчас, погоди минутку, - байкер повернулся к нему и понизил голос - Там моя сестра, Кэтрин. Она очень больна и я не хочу её волновать. Поэтому - ни слова, про тех наркоманов. Если что, мы случайно в больнице встретились.

Сергей кивнул и Сэм отвернулся. Он аккуратно снял жилетку, подхватил, валявшуюся здесь же на верстаке, потёртую кожаную крутку и накинул поверх окровавленной рубашки.

– Так крови не видно?

– Нет.

– Хорошо. Пока сойдёт, - Сэм пошел к двери, приглашая Сергея следовать за собой. Но, уже в проёме, обернулся и вновь тихо повторил

– Ничего не говори моей сестре.

– Да понял я.

Они прошли через коридор и оказались в просторной светлой комнате. Здесь очень сильно пахло лекарствами. На кровати, у стены, лежала женщина. Вначале Сергею показалось, что она очень стара, но присмотревшись, понял, что Кэтрин нет и сорока. Просто неведомая болезнь ужасно истощила её, украв молодость. И, совершенно не верилось, что голос, который он слышал минуту назад, принадлежал именно ей.