Жена на миллион

– Какое сегодня число, Мышонок?

– С-с-седьмое сентября, – отвечаю не задумываясь.

Лицо Багратова пересекает жесткой усмешкой.

– Нет, постойте. Седьмое сентября – это был день, когда вы приехали. Был вечер…

Бросаю взгляд за окно с матовым тюлем. Там светло.

– Сегодня восьмое сентября! – произношу с гордостью.

– Сегодня десятое, – говорит как будто с жалостью.

Подносит прямиком к моему носу телефон с датой. Секунды тикают онлайн, часовой пояс выставлен верно.

– Как?! Не может быть такого!

– Я приехал восьмого сентября, вечером, ты проспала полтора суток. А если учесть, что даже дату моего приезда назвала неверно, то тебя сильно опоили. Впрочем, по результатам анализов все понятно.

– Чем меня опоили?

– Сильным снотворным! Чтобы ты не дергалась и не убежала, – он выдерживает паузу. – Все еще хочешь защищать родных?

– А вы… вы не потеряли надежду разболтать меня? Ничего не выйдет.

– Ты пила что-нибудь?

– Чай. Последние, что я пила, это был чай я. Отец угостил. Потом уснула на часик…

Единственный раз, когда я сидела с ним за одним столом, можно сказать.

– Может быть, на сутки? – передразнивает.

– Простите.

– За что?

– Я не хотела быть в роли Спящей Красавицы. Так само получилось.

В ответ смотрит на меня с укором и жалостью.

– Спящая – это да. С Красавицей я бы не был так уверен.

Обида пронзает в грудь. Прямо под сердцем колет.

– Ксана была права! Вы гадкий, – срывается с губ.

Багратов быстро поворачивается в мою сторону. Я инстинктивно сжимаюсь. Он здоровый и сильный мужик, я всего лишь муха по сравнению с ним.

Багратов подходит ко мне и роняет ладони на мои плечи, сжимая пальцами. Не больно. Но я ощущаю, что больно может стать в любой момент. Может быть, прямо сейчас. Или через секунду. В его голове щелкнет намерение, а я услышу лишь, как хрустят мои кости.

– Послушай сюда, дурочка. Ксана накачала тебя снотворным и бросила, как пушечное мясо. Она не просто сбежала. Но прикарманила немаленькие суммы со счетов своего отца.

– О-о-о-ох… – выдаю протяжно.

Багратов застревает взглядом на моих губах.

– Не охай, – бросает хрипло и отходит.

Глава 8

Серафима

Я знаю, что красавицей меня не назвать. Но когда такой мужчина, как этот, бросает подобные обвинения в лицо, становится совсем неуютно в собственном лице и теле. Хочется что-то изменить. Пожалуй, я впервые начинаю понимать тех, кто решился на изменения внешности.

Мне тоже бы хотелось… Роняю взгляд на свою руку. Бледная кожа с разводами синеватых вен. Я словно никогда не бывала на солнце, а еще эти волосы – густые и непослушные.

Я их стараюсь постоянно заплетать в косы. Но если этого не делать, будет копна соломы. Словом, мне для того, чтобы изменить внешность, придется не только разрешить хирургу чикнуть кожу, добавить силикона и ботокса в нужных местах.

Мне придется сдирать с себя всю кожу и менять ее на другую. Как змее… Но вряд ли такое возможно.

– Эй! – щелчок пальцами возле моего лица.

– Простите.

– Ты подумала над моим предложением?

– Руки и сердца?

– Ты меня не слушала. Тогда какого черта кивала согласно?

– Я кивала? – спрашиваю растерянно.

– Как болванчик. Я распинался, ты кивала. Думал, что мы друг друга поняли, – Багратов задумчиво поглаживает пальцами стильную бородку.

Я задерживаюсь взглядом на его пальцах. На фалангах набиты римские цифры.

– Что они обозначают?

Багратов смотрит на меня с недоумением.

– Цифры на пальцах, – уточняю.

Взгляд сам поднимается выше, по рукам.

– Еще что-нибудь знать хочешь? – спрашивает буднично.

– Почему розы набиты на руке?

– Вот так, значит.

Багратов складывает руки под грудью. Ткань рубашки мгновенно облепляет его плечи и руки так, словно вторая кожа.

– О татушках поговорить хочешь. Ну-ну.

Всего несколько слов, но внутри под ложечкой внезапно засосало.

– Нельзя?

– Я скажу, чего тебе, мышонок, ни в коем случае делать нельзя!

Он говорил со мной мягко. Ранее – мягко, понимаю я. Но игры закончились, как и его терпение. Багратов сделал резкий шаг в мою сторону. Быстрый, молниеносный.

Воздух колыхнулся вслед его движению. Я испуганно пячусь. Собственные ноги становятся ходулями. Запинаюсь одной пяткой о другую и лечу спиной на кровать.

Багратов мгновенно нависает сверху и придавливает ладонью мой рот, закрывая. Большое, сильное тело зрелого мужчины оказывается сверху. Во рту становится еще суше. Тело пронизывает иголочками всюду, в самых неожиданных местах, в особенности.

Внизу живота начинает тянуть от близкого контакта с мужчиной. О нем можно сказать лишь одно – опасность. Нервные окончания дрожат все, до единого.

Багратов продолжает держать меня пришпиленной к кровати, а его колено втиснуто в точности между моих ног. Взгляд быстро темнеет, становится невыносимо смотреть ему в глаза.

Дышать становится нечем. Я начинаю паниковать и царапать Багратова. Ему хоть бы что. Под моими ногтями – железо. Сознание начинает гаснуть, мигать, как перегорающая лампочка. От страха, от осознания того, что я брошена в клетку льву на съедение, и помощь не придет…

Багратов немного отпускает позволяет на секунду жадно хапнуть воздух ртом, а потом снова сдавливает. Он весь – сплошное железо и камень. Не мужчина, а титан. Ни одного живого, уязвимого места. В моем сознании проносится какая-то ужасно глупая мысль. Рука сама движется между нашими телами.

В лицо доносится изумленный, горячий выдох мужчины.

– Ты схватила меня за мошонку!

Пальцы на горле разжимаются ровно настолько, чтобы позволить мне дышать.

– Отпусти, глупышка. Тебе в этом плане ничего не светит. Кувыркаться с тобой я не собираюсь.

– Не отпущу, – говорю хрипло, сжав пальцы сильнее.

Хорошо, что на нем тонкие брюки и белье. С джинсами бы так не вышло. Багратов выдыхает короче.

– Осторожнее с Фаберже.

– На ощупь, самые обыкновенные.