Жизнь на открытке

– Прям, как в индийских фильмах… – задумчиво произнесла худощавая мама-попугай. – Вы наш герой, Степан Игнатьевич!

В час ночи вагон мирно сопел и перекатисто похрапывал. Мария Васильевна собрала свои длинные серебристые волосы в тугую косу и, ткнув возбужденно ворочающегося внука Яшу в бок, что-то шикнула и легла на нижнюю полку. Мама Снежана (мне резало слух ужасно неподходящее этой худой, немного дерганной женщине имя) убирала со стола и тоже готовилась ко сну. Только мы с моим соседом продолжали тихонько перешептываться. В темном вагоне горела одна-единственная лампочка, уютно расположившаяся прямо над головой дяди Степы. Свет поэтически вплетался в редкие седины дедушки и придавал его облику святости. Я молча слушала рассуждения Степана Игнатьевича, глазами улавливая стремительно затухающий огонек веселья в его взгляде. Вскоре сосед замолчал и долго на меня посмотрел.

– Я заметил, что ты внимательно слушаешь. И слышишь намного больше, чем я говорю.

– Расскажите мне про Фемиду.

Конец ознакомительного фрагмента.