Журнал «День и ночь» 2009 №4

— Только никому не говори, понял? — Нина шепчет брату на ухо:

— К нам в гости идёт невеста.

— А лепить она умеет? Из пластилина?

— Пока не знаю. Её никто не видел. Только не забудь, что это тайна. Наш Алик женится.

Валерик, потрясённый тем, что ему доверили страшную взрослую тайну, на цыпочках уходит, тихонько притворяя за собой дверь. Опасается, что тайна может выскочить и убежать. Но потом до него доходит. Тайна растёт, разбухает и вырывается наружу. Валерик кубарем скатывается во двор и, набрав побольше воздуха, истошно вопит:

— Наш Алька женится!

С крыши беседки срываются голуби и суматошно хлопают крыльями. Вздрагивает старый дом, распахивает удивлённые окна, из них выглядывают толстая Бася, Мира Наумовна, дедушка Сема и даже бабушки Лиза и Века. Подпрыгивает скамейка, вскакивают тётя Фира и тётя Голда. Звенят старые тазы, вёдра и корыта в сарае, сыплется труха и высовывается дядя Петя-рыбак. Останавливается тётя Маша, роняет тяжёлые сумки, хватается за сердце. Падает с велосипеда Славик. Замирают на ступеньках, ведущих с Боричева Тока во двор, Алик и незнакомая девушка.

А Валеркин крик летит над двором, отзывается эхом в подворотне, вырывается на улицу:

— Ура! Наш Алька женится!

Вячеслав Брус Грустен дух родных пенат…

По тропинке к дуэли Лермонтова

Рдеет Кавказ на закате во льду, Я по скалистой тропинке иду, Грустные мысли плывут в голове, Прыгают чёрные птицы в траве… Как же случилось: Кавказ не помог, Хоть и тебя приютил от рожденья… Все отвернулись — Россия и Бог, Будто ты не был их лучшим твореньем?..

* * *

Шёл уныло по тропе я, И вокруг всё тихо было, Над скалистою громадой По ребру луна всходила… И чернел передо мною Кипарис пирамидальный, И прохладой из долины Овевало камень скальный, И ленивой позолотой Моря гладь вдали светилась… Из души наружу песня, Отстоявшись, запросилась.

* * *

Семя, брошенное в землю, Может, и не прорастёт: Мать-земля не всё приемлет, Мать-земля не всё берёт.

Прощание

Щедр был я. Я рукою-владыкою Сыпал перлы к любимым ногам, Я твердил: «Мою радость великую Я другим ни за что не отдам». А теперь никакого желания — Я остыл. Я уже не горю. А теперь, как бы Вам на прощание, Я иное совсем говорю. Говорю, что над чувством не властен я, Что давно уж в раздоре я с ним, Что желаю Вам искренне счастья я (Больно высказать только) — с другим.

* * *

Я с ним дружил. Мы здесь сидели За рюмкой терпкого вина… Тому свидетелями — ели, Что нам кивали у окна. И вот я вновь из странствий дальних Здесь, дома, у того окна… Нет мест на Родине печальней, Где смерть до срока побыла… Как хрупок мир наш, в самом деле, Как грустен дух родных пенат… А за окном все те же ели Стеной зелёною стоят.

Алёна Бондарева Танец Анитры

I

Бывают дни, предназначенные для подвигов, сдачи внаём квартир, возвращения долгов и других важных дел. В один из таких дней «для чего-то» можно сойти с ума, повеситься или влюбиться. Погнаться за необратимостью, нарушить упорядоченный ход всего сущего и натворить бог знает каких глупостей. Впрочем, подобное свойственно только любителям.

Сегодня мало солнца и пахнет осенью, деревья, не стесняясь августа, разбрасывают листья. Через всё небо протянуты чёрные провода, на которых балансируют галки. Дома тонут в утреннем смоге. Воздух влажен, всё вокруг напоминает чёткий карандашный рисунок. Только дворничиха в рыжей спецодежде уныло скребёт метлой возле мусорки, оживляет пасмурную картинку. Время от времени она недовольно оглядывает прохожих, бубнит себе под нос, одёргивая измятый жилет, убирает выцветшие волосы под косынку и продолжает работать.

Утренние люди кутаются в шарфы, бредут к автобусной остановке. Я иду рядом, смотрю на них. Пытаюсь, и никак не могу представить то, о чём они могут думать.

Мы втискиваемся в автобус одинаково безличные и непроснувшиеся. В салоне уже пахнет раздражением. К недовольству постепенно примешивается аромат дешёвой туалетной воды и несвежесть чужого дыхания.

«Осторожно, двери закрываются», и я стараюсь сосредоточиться, не позволяя этой волне захватить меня. Разглядываю людей, думаю, чем они живут и для чего просыпаются каждое утро.

Наверное, высокий парень в чёрном берете любит свою маму, а она ему каждый день готовит завтрак и начищает ботинки до блеска. Худенькая нимфетка, крашенная в рыжий, трогательно прижимает к спортивной курточке жёлтый «Таблоид» Ильи Стогоff’а. Отдирает с обложки ценник, разглаживает большим пальцем исцарапанное место. Наверное, по ночам она плачет от привязанности к кумиру. Взъерошенный школьник с рюкзаком в модных мультяшках обожает аниме и стрелять по голубям пластиковыми шариками из игрушечного пистолета. Каждый из них пытается оправдать своё очередное пробуждение.

Размышляя, я порой увлекаюсь сочинением жизненных подробностей и мелодраматичных перипетий, которые когда-то видела по телевизору в ток-шоу, о которых читала в газетах. Готовые сюжеты роятся в голове.

Майя… Отец назвал меня Майей, потому что родилась в январе, а ему всегда нравилась весна. У него были мохнатые усы и карие глаза — так говорила мама. Возможно, это выдумка, но всё равно я благодарна ей, ведь она не заставила меня верить в то, что он был лётчиком-героем или космонавтом-испытателем, не рассказывала про гибель на неизвестной войне и не придумывала шпионских историй. Она просто сказала, что отец был хорошим человеком, и что понятия не имеет, где он теперь… Но всё же меня пугает невозможность вспомнить его самой…