Золотой омут

— Нет, а что я должен знать?

— Видите ли, — девушка замялась, подбирая слова, — Ольга Каштанова сегодня ночью скончалась.

— Как это — скончалась? — изумился Гордеев. — Я вчера разговаривал с ней, не могу сказать, что она была здорова, как космонавт, но, во всяком случае, стабильна. Она разговаривала, даже смеялась! Она не могла скончаться!

— Понимаете, это так внезапно получилось… — потупила глаза медсестра. — Никто не ожидал. Врачи хотели ее выписывать через пару дней, а вот ночью внезапное кровоизлияние в мозг.

— Какое кровоизлияние? О чем вы говорите? — Гордеев начал терять терпение. — У молодой девушки ни с того ни с сего кровоизлияние?

— Но ведь на нее же напали, сильно избили, всякое могло случиться, — оправдывалась медсестра.

— Во сколько это случилось?

— Я точно не знаю. Я только с утра заступила на дежурство. Ее уже увезли.

— Хорошо. Тогда я хочу увидеть труп Ольги Каштановой.

— Но это невозможно!

— Почему?

— Вы ей даже не родственник! А доступ к телу разрешается только родственникам, и то по специальному разрешению.

— Кто должен дать разрешение?

— Какая вам разница? Я же сказала, только родственникам. А вы?

— Я адвокат.

— Как это — адвокат? Что еще за адвокат? — нахмурилась медсестра. — Вы же говорили, что с работы.

— Ну-у правильно. Она работала у нас в… юридической консультации на полставки. Переводчицей, — с трудом вывернулся Гордеев.

— Ну мне все равно. У вас есть какие-нибудь документы, разрешение?

— Какое разрешение? Не забивайте мне голову какими-то бумажками, черт возьми! Погибла молодая девушка!

Гордеев почувствовал, что его эмоциональная реакция только добавляет подозрительности медсестре. Он решил сбавить обороты, но было уже поздно.

— Вот что, гражданин, — вспылила наконец она, — вы здесь не кричите и не командуйте. У меня инструкция. И я ее обязана выполнять! Уходите, а то позову охрану, и вас выведут.

«Да, похоже, призывами к совести этих людей не проймешь. У них, видите ли, инструкции! Придется найти другой способ попасть в морг», — подумал Гордеев.

— Ну хорошо… — согласился он. — Нельзя так нельзя. Я вас понимаю. До свидания…

— До свидания, — с недоумением произнесла медсестра, которая, не ожидала такой неожиданной перемены настроения посетителя.

Он спустился по лестнице и вышел из больничного корпуса.

— Скажите, а где морг? — спросил он у дворника, лениво подметающего двор.

— Да вон, — указал тот черенком своей метлы в угол двора.

Гордеев решительно пересек чахлый больничный садик и оказался перед невысокой постройкой барачного типа. Он открыл дверь и шагнул за порог. Изнутри сразу же повеяло холодом и сладковатым запахом формалина.

И тут вход в морг Гордееву преградил выросший как из-под земли огромный детина, до самых глаз заросший жесткой рыжеватой щетиной. Когда-то белый, халат его приобрел землисто-серый оттенок, а из всего комплекта пуговиц на нем сохранились только две. Из-под халата виднелась светло-голубая майка, а из-под майки — грудь, покрытая рыжими волосами. В руках мужчина держал огромный бутерброд с докторской колбасой и смачно чавкал.

«До чего же мил, — подумал Гордеев. — Колоритная фигура. Хрестоматийный санитар морга. Стивен Кинг полжизни бы за такой типаж отдал».

— Тебе чего тут? — почти не шевеля губами, зато не останавливая процесс жевания, произнес детина.

— Мне бы в морг попасть.

— Чевой-то? Нечего тебе там делать, — твердо ответил детина, оглядев Гордеева с ног до головы.

— Посмотреть… — Ничего лучше Юрий Петрович придумать не смог.

— Ничего там интересного, одни жмурики, поверь на слово, — отрезал детина. — Вон иди домой и по телевизору жмуров смотри. И приятно, и никуда таскаться не надо…

Мысль о том, что просмотр «жмуров» по телевизору — приятное занятие, никогда раньше не приходила в голову Гордееву. Хотя, может быть, по сравнению с реальным моргом это гораздо приятнее…

— Понимаешь, я фотокорреспондент, криминальной хроникой занимаюсь. — Гордеев врал вдохновенно. — Журналисты статьи пишут, а мне оформлять. Милиция нас не любит, на место происшествия не пускает. Что делать?

Детина почесал затылок:

— Что делать? Ну я не знаю, брат…

— Деньги-то зарабатывать надо? — настойчиво спрашивал Гордеев.

— Надо…

— Жену и детей кормить надо? — не отставал адвокат.

— Надо, — снова согласился детина.

— Ну вот… Так помоги, братишка. Можно я тут у тебя какой-нибудь трупик колоритный выберу, сфоткаю? Ну и в газете напечатаю…

— Э, мужик, — замахал руками тот, — у нас тут криминала нет, нечего тут фотографировать.

— Да это мне без разницы, главное, чтобы жмурик был, а там — дело техники, подретушировать, на компьютере подрисовать — и как живой… то есть мертвый… но криминальный.

Мужик подумал, проглотил очередной кусок своего бутерброда и наконец сказал:

— Ну ладно. Только ты это, в обмороки падать не будешь?

— Не буду…

— А то имей в виду — приятного там мало. С непривычки можно и сознание потерять. Бывают такие… слабохарактерные, — с презрением в голосе произнес детина.

— Ничего, переживу.

Гордеев шел за санитаром по длинному коридору, выложенному кафелем. Звук шагов гулким эхом отдавался во всех закоулках больничного морга. Где-то капала вода. Наконец санитар остановился и отпер одну из дверей.

— Ну давай, смелей, выбирай себе жмурика, какой понравится. — Широким жестом он указал на столы, на которых лежали накрытые простынями трупы.

— А чем пахнет так отвратительно? — поинтересовался Гордеев.

— Да ты не морщься, не морщься, — хохотнул детина, — это просто формалин. Ничего страшного. Я к нему так привык, что уже на свежем воздухе голова болеть начинает. Какого тебе жмура?

— Ну такого… Чтобы поинтереснее. — Гордеев внимательно разглядывал комнату.

— Вот тут редкий экземпляр вчера притащили. Мужик килограммов двести весит, в камеру не поместился, так на столе и лежит под простыней. — Санитар ткнул пальцем в глубину зала. — Показать?

— Да уж нет, спасибо. Поэстетичнее у тебя ничего нет?

— А что? — удивился санитар. — Чем тебе толстый мужик не нравится?

— Может, например, девушка молоденькая?

— Слышь, Корреспондент, а у тебя странные представления об эстетике, — покачал головой санитар. — Ты, случаем, не того?