Меняет лес зелёный, летний лик,Лишь ёлки смотрят царственно и строго,И даже ненавистный борщевикУкрасил зонтиками ямы вдоль дороги.Поля, подёрнутые рыжиной,Уже не манят россыпью ромашек.Так короток цветенья век земной,Но в то же время лето – жизнь букашек…А мне дано увидеть смену лет,Все переходы от цветенья к увяданью.Где каждый год как повести сюжет,И новых впечатлений ожиданье.Я еду в лето, еду на моря…Пытаюсь избежать осенней грусти.И вдруг рябинка, бусами горя,Мою печаль, как тяжкий грех, отпустит.
Лилия Буряк
Алма-Ата
И лишь душа
Среди дерев взмахнёт крылами птица.Мне жизнь мила, но истина милей,И с сожаленьем вглядываясь в лица,Я жду конца своих
суровых дней.Что власть? Ведь без любви – уныние.Известность раздевает напоказ.На золото найдётся кто-то сильный,И стены от беды не скроют нас.Взрывая путь, заговорили мины,Закат горит огнём в тревожный час,Смеётся дурачина без причины,Снимая маску и пускаясь в пляс.И на дыбы судьба, и в хвост и в гриву,И лишь душа, раскинув два крыла,Несёт меня над этим скорбным миром,Храня в себе прелюдию добра.
Ирина Васильева
Богданово, Псковская область
Зачем ты заставляешь так любить?
Зачем ты заставляешь так любить?Смотреть на месяц влажными глазами?Тянуть с небес серебряную нитьИ вышивать признания стихами?Сейчас мне и уютно, и тепло…Огонь и кофе, мягкий плед и кошка,А где-то там (за камнем и стеклом)Метель гуляет по дворам и стёжкам…Но будет утро – божья благодать,И день на редкость солнечный, погожий…Зачем я заставляю обожатьИ прирастать Душою, сердцем, кожей?
«Три раны алеют на тонком и нежном запястье…»
Три раны алеют на тонком и нежном запястье…Зачем? Почему? И откуда? Откуда? Откуда?На сотни кристаллов рассыпалось хрупкое счастье.Мерцающим снегом ложится на сердце остуда.А где же та близость на уровне радужных квантов,Сияющих волн, огибающих море и город?И где же признаний волшебные, лёгкие мантры?А где расставания, встречи и долгие ссоры?Быть может, всё это на красной, угрюмой планете,За пологом пыли в какой-то глубокой воронке,Куда не проникнут ни ливень, ни пламя, ни ветер,А только лишь свет,удивительно тусклый и ломкий…Три раны закрылись, зажили, почти что пропали.Всё внешне достойно, пожалуй, вполне гармонично.И только в одной из уютно обставленных спаленДуша, задыхаясь, кричит по ночам истерично.
Ольга Васильева
Бобруйск, Беларусь
Осень-осень, не скучай
Осень-осень, не скучай,Приходи ко мне на чай!Поболтаем на досуге,Как две лучшие подруги.Ты продрогла? Сбрось листву,Не стесняйся… Уберу.Как могу, тебя согрею,Прогоню твою хандру.Не печалься, не тужи,Лучше, осень, расскажи,Как природу превращаешьВ расписные витражи…Говоришь, грибов в лесу,Как веснушек на носу?Поливала их слезамиПо утрам, плетя косу?Ты печалилась о чём?Тут заботы ни при чём?Ну, признайся мне, что где-тоВлюблена немножко в лето.Вдруг багряной стала… Да?Не волнуйся, не беда,Никому твои секретыЯ не выдам никогда.И поверь мне: так же где-тоПо тебе тоскует лето,И бессонными ночамиТихо плачет иногда…
Демон
Посвящается одноимённой поэме М. Ю. Лермонтова
Непознанный, как тень в ночной тиши,Присев на край скалистого обрыва,Напрасно он стремится обрестиПокой, смирив душевные порывы.Невольно, зорко вглядываясь в даль,Он ищет всюду мира и забвенья,Но дух мятежный вновь зовёт в груди —И нет ему нигде успокоенья…Как в первый раз желает он любви,И любит сам, сгорая, как в последний,Но выбранная жертва уж в крови,Хоть колокол звонит уже к обедне…И вновь пылает алая заря,И вновь дрожат в сплетеньи грешном руки…О, Демон!.. Твой смертелен поцелуй.Но без него – ещё смертельней муки.
Татьяна Васильковская
Луганск
Книжный червь
Он глотает книги, как таблетки,Запивая очень крепким чаем,Зная, что красавицы-кокеткиНе танцуют с «книжными червями».Скажут: «Слишком прост, хотя приятен…»Но не модой мы одной едины,Что ему милее и понятней,Всё, как мхом, покрыто
нафталином.Он упрямо ищет сводки, даты,Отравляя мозг словарным ядом,Заполняя дней пустые тактыГлубиной, отсутствующей рядом.Приоткрыв сокровищницу смыслов,Между строк мечтает заблудиться.И отбросив бытовые мысли,С жадностью вгрызается в страницы.
Мысли
Семь рабочих часов мною прожиты,И маршрутка трясётся усталая…Все друзья говорят, очень сложный ты,Но вот только простых не встречала я.Все простые в толпе или издали,Или если совсем незнакомые,Иль в таблицах по столбикам с числами,Общих фото с улыбками скромными…Ну, а если поближе придвинутьсяИ в глаза посмотреть очень пристально,Там сплошные кометы и синусыС пятистами сокрытыми смыслами…Посмотри же и ты повнимательнейМне в глаза, там горит небо слёзное…Не проехать бы пункт обязательный,Подышу на окошко морозное…Так, средь сложных мечусь безбилетная,Всё ищу, где б пролезть и пристроиться…Отыскать бы мне строчки заветные,Чтоб самой, наконец, успокоиться…
Софья Вахнина
Москва
«Жизнь измеряется рассветами, а не закатами…»
Жизнь измеряется рассветами, а не закатами,Взлётами, а не падениями,Тёплым временем года: мы говорим«двадцать лет», а не «двадцать зим».Просто первые люди земли,оглядевшись, решили когда-то:Мир, который им дали,божественно неотразим.Так с тех пор повелось:обрастая моментами прошлого —Неудачами, горем ли,радостью, смехом, восторгом, —Всё стремится душапомнить только одно хорошее,Верить людям всегда,как бы дорого это ни стоило.Как бы ни было грустно,всё ищешь приятные мелочи —Тишину по утрам,круассан с миндалём на работе.И от этих моментовстановится чуточку легчеПережить перекосы судьбына крутом повороте.Как всплывает в воделёгкий мячик, наполненный воздухом,Так не тонет душав океанах печали и лжи,Только держит не воздух,а знание – рано ли, поздно ли,Наступают рассветы,которыми меряют жизнь.
Девочка с персиками
Сквозь окно светлый полденьложится косыми лучамиНа белёную скатерть, и стул,и скрипучий паркет.Ты на миг забежала,и персик схватила случайно,И сидишь за столомбольше сотни непрожитых лет.Как вживую я чувствуюзапах старинного дома:Это дерево пахнет,прогретое летней жарой.Здесь лелеяли сад,чтоб спустя и полвека потомокНаслаждался плодамис ворсистой сухой кожурой.Как мне жаль, что теперьне живут в знаменитых усадьбах.Почему я до боли люблюих помещичий быт?О семнадцатом годея вовсе хотела не знать бы,Но незнанием этимпоследствий судьбы не избыть.А тебе всё неведомо.Есть лишь родные аллеи,По которым бы бегать и бегатьи в солнце, и в дождь.Потому ли, что в детствевсе фрукты казались спелее,Только вырастешь —сладость такую уже не найдёшь.Ты вбежала – был август,вот осень взошла незаметно,И кленовые листья леглина обеденный стол.Знаешь, время несётсябыстрей, чем любая комета.Хорошо, что художниксказать ему сможет: «Постой!»И мгновение детствадоверив холсту на мольберте,Он отложит палитру,и все вдохновенно решат,Что картина его —безусловное, светлое «Верьте!» —Восхитительной жизни,как чистая эта душа.
Максим Верхогляд
Санкт-Петербург
К истокам
Выплюнет жерлометро пресловутогоТысячи сонных,унылых людей.Так нас встречаетрабочее утро.Дней повторение,без новостей.И, погрузившисьв глубины сознания,Едем навстречувчерашнему дню.«Я, повинуюсь, —шепчет сознание. —Я, повинуюсь,но так не хочу».