Зомби идет по городу

Цыбизова положила трубку, достала из пачки сигаретку, щелкнула зажигалкой.

– Ни фига себе новость, – пробормотала она вслух. – Ни фига себе... Ну что ж, будет чем порадовать Маратика. Держись, Маратик.

Цыбизова подняла трубку, набрала номер. На том конце провода трубку долго не поднимали, слишком долго, но Цыбизова, видимо, к этому привыкла и спокойно продолжала ожидать. Наконец в трубке раздался мягкий мужской голос.

– Привет, Маратик, как поживаешь?

– Все лучше и лучше. К тебе в гости собираюсь. Как ты думаешь, это будет кстати?

– Нет, некстати.

– Что так? – огорчился Байрамов.

– Новости есть... Ты помнишь человека по фамилии Званцев? Сергей Дмитриевич Званцев?

– Прекрасно помню. Талантливый был журналист. Мне очень его не хватает последнее время.

– Могу тебя порадовать... Он жив.

– Не понял?

– Званцев жив.

– Что за чушь! Этого не может быть! С того света не возвращаются! Ты шутить?

– Жена сказала. Его жена.

– А она откуда знает?

– Разговаривала с ним по телефону. Он в больнице. Чувствует себя неплохо. Собирается выписываться.

– Говори, я слушаю!

– К ней приходил человек из прокуратуры... Этим занимается прокуратура. Соединил их по телефону. Званцев ни фига не помнит, с памятью у него неважно... Но она узнала его по голосу.

На том конце провода наступило молчание. Цыбизова знала эту привычку собеседника замолкать, иногда надолго, и терпеливо ждала, время от времени затягиваясь сигаретой. Она не торопила собеседника и не задавала вопросов.

– Какая больница? – спросил наконец Байрамов.

– Центральная, скорее всего... Только там у нас есть травматологическое отделение. Командует некий Овсов. Могу уточнить!

– Ни в коем случае! – быстро ответил собеседник. – Повторяю – ни в коем случае!

– Да поняла я, поняла. Не надо так волноваться.

– Кто был из прокуратуры?

– Не знаю, но есть телефон, – Цыбизова продиктовала номер Пафнутьева.

– Я, кажется, знаю, кто это... Начальник следственного отдела. Удивительная личность. Обладает потрясающей способностью путаться в ногах. Да, это он, – повторил Байрамов, сверившись, видимо, по какой-то записи. – Ну, что ж, я не виноват... Он сам ко мне пристает.

– Кто? – спросила Цыбизова, но собеседник не услышал ее вопроса.

– Как бы там ни было... У нас один выход.

– Какой?

– Сама знаешь.

– Когда?

– Не думай об этом... Посмотри лучше в окно... Красивые женщины должны чаще смотреть в окно. Осень, падают листья, идет дождь. Не съездить ли нам куда-нибудь, а? Где много солнца, тепла, вина... Где играет музыка и плещут теплые волны... Скажи, красавица, ты была когда-нибудь на Канарских островах?

– Только собиралась.

– Тогда хорошо... Уезжаем через несколько дней. Мне бы не хотелось быть в городе, когда тут начнутся всякие события... Я хочу быть подальше. Не возражаешь?

– Я ведь уже собралась.

– Молодец. Я тебе недавно советовал посмотреть в окно... Ты посмотрела?

– Посмотрела.

– Что ты там увидела? Игрушка на месте?

Цыбизова положила трубку на стол, подошла к окну, выглянула во двор. Серая «девятка», чуть присыпанная мокрыми листьями, стояла прямо под фонарем, соблазнительно поблескивая влажными боками. Вернувшись к столу, она снова взяла трубку.

– На месте.

– Поздравляю с премией.

– С одной?

– Одной, но тройной. Устраивает?

– Вполне, – сказала Цыбизова и положила трубку. Снова затянулась, отложила сигарету и прошла к мягкому низкому креслу. Села, откинув голову, закрыла глаза. – А что делать? – произнесла Цыбизова вслух. – Что делать, дорогуша? Не спрашивай, ты прекрасно знаешь, что нужно делать... Тебе, дорогуша, пора срочно рвать когти. Так это называется у приличных людей. Рвать когти. Ты честно отработала, и надо побыстрее линять. Тройная премия... Вот получай и смывайся. И прости-прощай, село родное, в края дальние пойдет девочка... Рви, Золя, когти. Иначе будет поздно.

* * *

Халандовский волновался, что бывало с ним чрезвычайно редко. Он уже проснулся с учащенно бьющимся сердцем и сразу вспомнил, что предстояло ему сделать в этот день. А предстояло нечто совершенно дикое – он должен был вручить Анцыферову небольшой пакетик с пятью миллионами рублей, ровно сто штук пятидесятитысячных купюр. Пакетик действительно был небольшой, вдвое тоньше пачки сигарет, и говорить-то не о чем. И, едва вспомнив о нем, Халандовский затосковал, как перед делом неприятным, тягостным, но которое никто, кроме него, не выполнит.

Обычно Халандовский просыпался свежим и бодрым, шумно плескался в ванне, мурлыкал, а то и распевал во весь голос песни молодости – мы едем за туманом и за запахом тайги, но кондуктор не спешит, поскольку понимает, что с девушками я прощаюсь навсегда, а у тебя на ресницах серебрятся снежинки, взгляд печальный и нежный говорит о любви, да только черному коту и не везет... Такими словами и такими мелодиями начинал свой день Халандовский. Но сегодня в душе его не было песен, сегодня с утра в нем поселилось что-то повизгивающее и постанывающее.

Он ходил по комнате в пижаме, свободной и распахнутой, поскольку не было на ней ни единой пуговицы – Халандовский ворочался во сне, и пуговицы при этом вырывались с корнем. Он сам потом подбирал у кровати пуговицы с мохнатыми хвостами, вырванные до дыр, будто в смертельной схватке. Да, думал он, вот так помрешь, не дай бог, во сне, и Пафнутьев наверняка сделает вывод, что директор гастронома до последнего вздоха сражался за свою жизнь, – Халандовский горько усмехнулся, подошел к окну, распахнул форточку.

Шел тихий, почти неслышный дождь, сбивая на землю последние оставшиеся листья. Халандовский с бесконечной печалью смотрел на падающие листья, и в глазах его можно было прочитать только одно: «Не так ли и ты, Аркаша...» И до того ему стало горько, до того стало жаль себя, что он решительно направился на кухню, распахнул холодильник и, только взяв в руки холодную бутылку, осознал, какое неуместное, безответственное желание посетило его в это утро. И, поставив бутылку на место, захлопнул холодильник.