Книги из серии "Криминальные короли Нью-Йорка"

Когда мы выезжаем из тоннеля, освещение надо мной стабилизируется, и я позволяю взгляду блуждать за окном. Масса цветов и очертаний размывают предыдущие. Мне всегда нравились граффити, или, по крайней мере, я довольно хорошо к ним отношусь. Ничто не украсит ваш день так, как хорошая живопись в виде животного в толстовке с капюшоном, говорящая правительству трахнуть себя. Приятно видеть постоянные оттенки серого, черного и белого, разбавленные бунтарскими цветами. Даже когда темно, как сейчас в час…

Я обращаю внимание на подвижную платформу над клеткой. Даже несмотря на чернила, покрывающие каждый сантиметр его лица, я четко и ясно вижу на нем разочарование. Стоять здесь, наблюдая за боем — пустая трата времени. Не имеет значения, кто победит, потому что, как я уже сказал, они оба — покойники, доживающие свои последние деньки. Поединкам весьма свойственно происходить в таком навевающем скуку темпе. Я имею в виду, что, конечно, видел и более медленные бои, но здесь такой темп — это просто самоубийство.…

Пожалуйста. Не. Врежься. — Паркуй (черт!) тачку в этом переулке, чтобы добраться до моей квартиры (ох, блядь!) без палева, — удается мне выдавить. Мои ребра как будто сжимаются, и я удивляюсь, что моему сердцу удается остаться в груди вместо того, чтобы вылететь пулей из горла и приземлиться на приборную панель. — Я не стремлюсь спалиться. — Руль скрипит, когда Джай сжимает прошитую кожу. — Не волнуйся ты так. Мы бросим тачку поближе к твоей квартире, а остальной путь пройдем…

Эмили. Котенок. Моя. Сейчас я смирился с этим — нашим положением с Черепом. Жажда его крови больше не бурлит в моих жилах, а гордость — достаточно сыта, чтобы покинуть страну, где у нас будет больше шансов на выживание. Мы могли бы исчезнуть. Могли бы жить в далекой стране, не имея никаких забот в мире, кроме... одержимости Джоэла спасти свою женщину — женщину, которую он изначально украл у Черепа. Я пытался его отговорить. Я разговаривал с ним до посинения, но он не передумал. Упрямство —…

- Джай… Я тянусь к бедру и вытаскиваю пистолет, вжимая ствол между глаз придурка. Он поднимает ладони и поджимает губы, его взгляд смягчается от сожаления. Пистолет ощущается в моих руках слишком хорошо. Если бы он был живым, пули подрагивали бы в предвкушении, как и мои пальцы. Если я выстрелю в Хасса, облегчит ли это жжение мести в моем животе? Уменьшится ли черная дыра расплаты у меня в груди? - Лучше бы это место было тем, как ты говоришь. Он сглатывает, нижняя губа подрагивает. -…