16_megabite_tomu_nazad

–  Сойдёт!- наконец решил Чайников, лихо притормаживая у подъезда.- Управление - плюнуть и размазать, педали вроде не клинит… Дребезжит, конечно, как первая советская газонокосилка с ручным приводом, но это не смертельно.

–  Для тех, кто внутри - возможно…- кивнул Грэй, высовывая голову из люка. Шумахер… Из Васенькиных достижений особенно бросались в глаза две расплющенные о стену ржавые бочки, вмятина на дереве и глубокие траншеи от колёс по всему двору. Пустяки. Как он водит, так могли и дома недосчитаться…

Из парадного вышли Морган с его величеством. В одной руке царь нёс перемотанный верёвкой чемодан (даже не приглядываясь, по одним только жалко торчащим в разные стороны металлическим ошмёткам замков, было понятно, что чинить их уже бесполезно), а в другой - ноутбук. Девочка весело помахивала пакетом, попутно треская яблоко. За те двадцать минут, что системщик громил окрестности, она успела сменить причёску на укладку-трагедию в стиле рок, заново накраситься и переодеться. Грэй критически осмотрел узкие кожаные брючки с заклёпками и стриптизёрского вида сапоги на (само собой!) безумном каблуке:

–  Опять?

–  А что?..- удивилась она, пытаясь вскарабкаться к нему наверх.- Вася сказал, что там грязно очень, а кожу даже стирать не надо, можно просто потом тряпочкой протереть… Тебе что, не нравится, серенький?..

–  Нравится,- вздохнул он, подавая ей руку. Всё равно ведь не переубедишь, сколько не разоряйся…- Ваше величество, поднимайтесь. Или нет, сначала давайте чемодан… ноутбук… теперь сами… осторожно, люк!

Бумс!

–  Простите…

–  Ничего,- наёмник, удостоверившись, что все благополучно поместились, опустил десятикилограммовую "дверцу" у себя над головой и кивнул деду:

–  Садитесь вперёд. Будете дорогу показывать. Васька, ты зачем кастрюлю на голову напялил?!

–  Заместо шлемофона!- обернулся системщик, демонстрируя украшающий его макушку "головной убор" в виде перевёрнутой вверх дном алюминиевой супницы, к обеим ручкам коей были скотчем примотаны включенные фонарики.

–  И удобно?..

–  Нет… зато всё видно!.. Расселись? Вот и хорошо! Во имя отца Билли Гейтса, сына его, Майкрософта, и святого духа админовского…

–  Хватит ерунду бормотать,- поморщился Грэй.- Поехали!

Агрегат затарахтел и, скрежеща всеми болтами, покатил вперёд.

–  Хочешь кофе?

Секретарь поднял голову:

–  Что?..

–  Кофе, говорю, хочешь?- Найджел вопросительно посмотрел на смурного друга.- Меня от твоей позы роденовского мыслителя просто тошнит уже!

–  Меня тоже,- честно ответил Логан и потянулся за кружкой.- Двойной?..

–  И с портвейном!- подмигнул капитан. Секретарь сделал глоток и улыбнулся:

–  Скорее, портвейн с кофе… Старый ты пьяница.

–  Гнусная клевета!- Домингес залпом опорожнил маленькую кофейную чашечку и облизнулся.- Какой дурак придумал пить кофе из таких напёрстков?! Ещё?..

–  Нет, спасибо.

–  А я булькну…- он налил себе вторую.- Определился, куда летим? На Землю?..

–  Нет, пожалуй,- сказал Логан,- там от нас толку будет немного…

Он придвинулся к пульту и забегал пальцами по кнопкам.

–  Глава Коалиции, вот кто нам нужен. А он прилетит на третью планету чётко по графику - двадцатого августа. Значит… значит… вот,- Секретарь ткнул пальцем в дисплей.- Сейчас у него в расписании стоит недельное пребывание на Кольце Сатурна. Видишь, с тринадцатого по девятнадцатое. У нас сегодня что?..

–  Шестнадцатое.

–  Значит, должны успеть. Отсюда до Сатурна лететь как, долго?

Найджел сдвинул пилотку на затылок и, подумав, ответил:

–  Если особенно не задерживаться, тик в тик девятнадцатого там и будем…

–  А побыстрее нельзя?

–  Приятель, эта старая развалина похожа на "Византийский Смерч" последней модели?! Ты спасибо скажи, что хоть за три дня доберёмся!

–  Мы можем не успеть вернуться на Землю. До того, как там окажется объект 7-9… и Председатель. Я ведь даже с Грэем связаться не могу!

–  А он с тобой?..

–  Боюсь, что не захочет… может, и зря я Бухелю депешу сунул? Глядишь, всё было бы гораздо проще…

–  Кто такой этот Бухель?

–  Дружок тринадцатого… Найджел!

–  А?!

–  Я понял!

–  А я - нет… ревёшь, как марал в брачный период…

–  Всё очень просто!- Логан снова вошёл в систему.- Если скинуть сообщение Бухелю, он в лепёшку разобьётся, но найдёт способ предупредить лепшего земного друга!.. Браслет у него изъяли при депортации, но… если отослать срочное письмо его дяде, то оно дойдёт.

Он набрал на клавиатуре короткий текст, пометил "срочно" и без зазрения совести подписался внизу как "действующий Секретарь Коалиции Сторонних Наблюдателей". Какая разница?.. На Сириусе о его скоропостижной отставке ничего пока не знают, так что наместник, и он же - дядя Бухеля, не станет совать палки в колёса всесильной КСН…

Заброшенные дома старого города давно закончились. Под шестью колёсами шуршала окаменевшая глина земли. В приоткрытый люк машины втекал ещё не остывший вечерний воздух, насыщенный парами раскалённого асфальта дороги и резким запахом солярки.

–  Дед,- морща нос, проговорил системщик, вертя руль.- У тебя однозначно бак протекает! Ты когда последний раз этот металлолом в автосервис сдавал?..

–  Дайте-ка вспомнить, юноша…- напрягся старик,- году этак в…

–  Понятно!- остановил его Васенька.- В тыща восемьсот лохматом! Не удивлюсь, если машинка сейчас по частям на шоссе останется…

–  Не каркай,- сказал Грэй.- До нас ездила, и с нами доедет. А по поводу бака, дед, я б на твоём месте его послушал. Если пешеходом в самом ближайшем будущем стать не хочешь.

–  Да надо бы, конечно…- дед вздохнул,- да вот только, понимаете ли… оно, конечно, если что - так то тут всё как всегда, а что касается тех относительно этих - так ежели что случись, тут тебе вот и пожалуйста!..

В салоне образовалась минутная пауза.

–  Сам-то понял, что сказал?..- наконец прорезался Васенька.

–  Тык… а чего ж тут понимать-то?!- удивился пенсионер.- Я и говорю - кто же такую древность чинить за бесплатно будет? А с моим пособием тут не очень-то разбежишься… сворачивайте направо, юноша. Угол срежем.