Академия поэзии. Альманах №2 2020 г.

Моя улица

На тихой Коктебельской улице,Из инфернального «замкадия»,Что возле кольцевой сутулится,Живут не только лишь исчадия.Аборигены разномастные,Серпом иль молотом крещёные,Коронавирусом заразныеИль оным не отягощённые.И уголовные традицииВстречаются у населения,Они – проблема для полиции.И дамы – для увеселения.Сюда бы Макса нам, Волошина,Дуэль бы вспомнили, Ахматову!Вся улица б переполо шиласьПри виде демона лохматого.Мы б повели его в «Хинкальную»,Забавы ради, не из вредности.Хоть место, где-то криминальное,Всё ж наливают по потребности.А в выходные мы, в подпитии,С собакой по дворам слоняемся,А, протрезвевши, по наитию,К другому Максу приклоняемся…8 июня 2020 г.

Мы – русские

Мы – русские люди! Земные просторыНа мысль всепрощения нас обрекли.Мы шире, чем реки, мы выше, чем горы,Мы те, кто становится солью земли.Нелёгкая нам выпадала дорога –Добро защитить, об ушедших скорбя.Искали мы правду, искали мы Бога,Но лишь не всегда находили себя.Был Пушкин – наш гений, а Ленин – Мессия,Подобных не будет в заглавных рядах,Но высшую правду, что выше России,Отняли у нас в девяностых годах.Украли, как воры, украли с Россией,И мы в простоте не сумели понять,Кого мы пригрели, кого воскресили…А значит, не надо на Бога пенять!Пора покидать надоевшие клетки,Чтоб на ноги ставить весь мир с головы,Иль нас не поймут наши мудрые предки,Что в гордом величии были правы.22 мая 2020 г.

Антонина Белова

Белова Антонина Васильевна – поэт, профессиональный филолог-русист, кандидат филологических наук, доцент, член Союза писателей России.

Стихи начала писать в 12 лет, выпускное сочинение в школе было написано в стихах, первое стихотворение опубликовано в районной газете, когда юному автору было 17 лет.

Антонина Белова – олимпийский победитель (2010) и призёр (2009) Международного поэтического турнира в Дюссельдорфе. Автор восьми поэтических книг: «Путь поднебесный» (2004), «Полдень» (2009), «Свет любви», «Птица в инее» (2014), «Зовущая даль», «Преображение» (2018), «Время не виновник», «Земное и небесное» (2020).

Стихи Антонины Беловой, написанные в традициях русской поэзии классического образца, посвящены вечным человеческим ценностям – красоте природы и человеческой души, силе любви и дружбы.

Из цикла «осенние краски»

* * *

Липы вековыев золоте кудрейкак сторожевыеу судьбы моей.Осень тихо дышиту виска её,весь зигзагом вышитпуть мой – бытиё.И куда ни кинешь, –боли и долги,где же этот финишжизненной пурги?Расскажите, липки,как деньки круты,как держаться хлипкоймне средь суеты,как равняться стоитна характер лип,чтоб не выдал болини скулёж, ни всхлип.Так стою под вечер,липы солнце пьют,падает на плечиотсвет жёлтых вьюг…

* * *

И постигая в мире нищетублаженства бытия и силы духа,врагов своих слепую клеветуи настигающую слабость слуха,я понимаю сердцем, как далёкот истины любой из нас, живущих, –такой же, в общем, хрупкий мотылёк –несеющий и оттого нежнущий…И всё-таки есть слава в каждом дне –могучая божественная слава –в молитвенной прозрачной глубине,хоть дни, апостол говорит, лукавы.

* * *

Осина зарделась осеннею краской –до неба костёр, шелестят языки.Последней, щемящей, надломленной ласкойнаполнено сердце и светлой тоски.Какою дорогой пойти мне – не знаю,каким переулком, чтоб встретить те дни;догнать ли высокую белую стаю,согреют ли душу былые огни?

* * *

Срывает ветер листья,они летят, летятто медленно, то быстро,приковывая взгляд.Они ещё живыеи золотом горят,то светло-восковые,то охрою пестрят.Вот снова парашютик,ещё один за ним…Ах, ветер, как он шутит,беспечный пилигрим!Но есть ещё на кронеу старой липы сень,и, может быть, не тронетеё осенний день…

* * *

Рассвет вплывает медленной рекой,знобит слегка, и плавятся минуты,и надо жить достойно, а не круто,и надо петь свободно и легко.Ловлю тепло ноябрьских серых дней,пленительный полёт последних листьев,покой реки медлительной, небыстройсреди живых предутренних огней.И ясный вдруг душе предстанет путь –он всё короче, всё неотвратимей –одна любовь нас делает святыми,её одну ничем не зачеркнуть.

* * *

Каштан как фиговое древосреди осеннего двора, –опять осенняя пора,чьё ненасытно пламя-чрево.Ещё далёко нам до встречи…Во сне осенних пепелищтанцует плавно ветер лишьи тихо шепчет сердцу речи…Ещё далёко до разлуки,ещё нам предстоит понять,что только на себя пенятьдолжны в тисках сердечной муки…Как это дерево живоестоит без ропота и слёзи без ответа на вопрос:за что страдание такое…

* * *

Моя ли жизнь? – Моя.Иду по Патриаршим,по листьям, тихо павшим,по жизни, где краятак ясны, так остры, –о, прошлого утрата…Какая ж будет платау поздней сей поры?Ноябрьские путив былое недоступны,не мы ли там преступны?Как это превзойти?Как оправдать себя?Как оправдать другого –ушедшего, живого?Лишь веря и любя…

* * *

Осенняя ноябрьская простуда,курлы летящей далеко судьбы,как будто озарение и чудосредь ежедневной суетной пальбытревог, забот, сумятиц и сомнений,среди накала споров и страстей –вдруг этот зов, как отзвук песнопений,врачует дух, уставший от сетейземных и бренных, алчущих нас жадно,и поднимает над оскалом дней,чтоб ты, душа, вновь верила отраднонебесной славе, следуя за ней.

* * *

Глухая осенняя ночь.Стою у окна пред иконой,молю Тебя, Боже, помочьразвеять сомнений препоны…Сквозь зыбь ледяного стеклалишь ветра шальные тирадыи ветка, что ночь рассекла, –без листьев, их чуткой отрады…Стою, леденею сама,фонарь вырывает фрагментыночного пространства, зимауж рядом, к чему сантименты?Опять эти серость и мгла,неясность пути, неизбежностьпринять злую боль, что дошладо сердца, как дикая нежность…