Аквариум

Егор молча кивнул. Не дурак.

– Тут сколько угодно можно фантазировать, - продолжил Петр.
– Вместо точки и прямой легко представить очень тонкую линию и плоскость, через которую она движется, словно волна. Если тебе ближе три измерения, то - безразмерную плоскость, парусом плывущую через пространство. Вся бесконечность перед ней - это то, что еще не случилось, бесконечность, которую она оставляет позади - то, что уже произошло. Все это тоже будет образом настоящего. Мне лично больше всего нравится линия, то есть прямая на двухмерной плоскости. Ее координаты равномерно и поступательно изменяются. Часы тикают, время идет. Я, ты, все человечество находимся на этой линии и движемся вместе с ней. Таких линий может быть бесконечное множество. Вчера, месяц назад, секунда вперед. Они всегда параллельны и никогда не пересекутся. Всегда будут отставать или, наоборот, опережать нашу на какую-то миллионную долю секунды, настолько же ничтожно малую, насколько никогда непреодолимую для обычного смертного. Исключение составляют только Черные дыры, но про них сейчас говорить, наверное, смысла нет... Хотя, как вариант способа управления временем, для тех же Варягов, они потенциально возможны. Я не знаю, если честно, как они это делают. Знаю только, что могут поддеть своими гребаными когтями нужные им нити, например, нашу и свою, и соединить на очень короткое мгновение. В миллиарды раз короче, чем снимок фотоаппарата на самой малой выдержке. Соединить и выдернуть нужного им человека в свое настоящее.

– Стоп!
– не понял Егор.
– Ты же говорил, что наше физическое тело впаяно в реальность. Как они дергают-то?

– Дергают, Егор!
– с горечью ответил Петя.
– Дергают, да только не первого попавшегося, а... Тут дальше сложно... Дергают людей с "тяжелой" душой. Ну, таких как мы с тобой. Доведенных до ручки, мучающихся, страдающих. Не физически, а именно душевно.

– Эттиму...
– вдруг вспомнил Егор.
– Духи умерших, но не нашедших покоя!

– О! Тоже изучал?
– вскинулся тот.
– Не совсем корректный перевод, конечно... Беспокойные, омертвевшие души. Вот так вернее. Тяжелые, как я выражаюсь. Вобщем, чем тяжелее душа, чем больше в ней страха, отчаяния и боли, тем слабее связь тела с миром. Что такое, по сути, суицид? Добровольный уход из жизни. Душа перевесила тело и разум и ушла в свободный полет. А уж энергетическая мощь этой беспокойной души такая, что хватит, наверное, на электрификацию небольшого города тысяч на сто населения... Вот и ждут Варяги, пока душа наберет критическую массу, станет, так сказать, "тяжелее" тела. От самоубийств спасают даже, видишь, чтоб с крючка не сошел раньше времени... А потом - раз! Схлопываются нити, расходятся, а человека нет... Причем не настоящих психов забирают, на хрен они им там сдались, а вот таких... Нормальных вроде, но загнанных жизнью, загнанных самими собой...

Замолчал. Задумался о чем-то своем. Егору тоже нечего было сказать. Мозг, заторможенный лекарствами, со скрипом обрабатывал поступающие сведения. Минуты две сидели в тишине. Наконец, Петр вновь заговорил:

– Ко мне же они тоже не просто так приперлись... Раньше все нормально было. Жил, работал, людей спасал, семью кормил. Все, как у всех. А потом сын погиб... Следом - две операции неудачные у меня... И понеслась душа в рай! Депрессия, шиза, пить начал. А они тут как тут!

– А почему именно сейчас?
– задумчиво проговорил Егор.
– Ну, то есть, именно в наше время. В двадцать первом веке.

– Да кто его знает.
– ответил он.
– Может они всегда приходили. И в Древней Греции, и в Средневековье... Хотя, тогда люди были проще, жизнь более приземленная. А сейчас такие условия социума, что этих вот самых тяжелых душ все больше и больше. Жопу свою спасать, от динозавров и феодалов каждый день убегать не надо, вот и маются люди от спокойной жизни и всего того говна, которое из телевизора да интернета льется... Не знаю, короче. Кстати, еще один нюанс. Переброс этот они могут совершать не постоянно, а раз в двенадцать лет. Наших, солнечных лет. Сейчас две тысячи шестнадцатый, как раз, один из таких годов. Неизвестно, почему так, но у них много чего вокруг числа двенадцать крутится. Священное, видимо, оно... Ты не замечал, что у них на руках по шесть пальцев?

Егор покачал головой. Не до этого тогда было...

– Ладно. Допустим все так.
– сказал он.
– Но зачем им люди-то, в принципе?.. И, вообще, Петр Валентинович, ты где столько информации-то понабрал на эту тему? Я всю сеть перерыл - одни сказки какие-то...

Петя грустно усмехнулся, открыл было рот, чтобы ответить, но неожиданно дверь в курилку резко распахнулась, и в проеме появилась здоровенная рожа санитара. Не местного, явно из основного корпуса.

– Вот он, красавец!
– пролаял он.
– Шевченко, блин, тебя вся больница ищет, думали уж на тарелке улетел! А он тут курит... У тебя ЭСТ в девять часов, а время - десять доходит. А ну бегом! Или в догонялки опять поиграем?

Петр Валентинович весь как-то съежился, поник, взгляд снова стал бессмысленным. Карета превратилась обратно в тыкву. В накачанный седативными препаратами овощ. Санитар подошел, подозрительно покосился на Егора, ласково взял под ручки покорного Петю и увел его за дверь.

"Зараза!
– подумал Егор.
– Как не вовремя".

Сел на табуретку, прислонился затылком к стене. Выдохнул.

"Посидели, блин, покурили... Варяги из прошлого, тяжелые души, нити времени! Настоящее, реальность... Боже, какой бред! Как два торчка за косячком пургу какую-то несли. Неужели это все на самом деле? Блин, но ведь похоже то как... Значит меня скоро отсюда выдернут? А зачем? Может они извращенцы какие? Не хочу я... Не хочу! Надо срочно душу облегчать. Пурген какой-нибудь для души найти, я не знаю, и облегчиться... Хорошенько так облегчиться. До конца года продержаться, тут осталось-то - полтора месяца. Потом ведь только через двенадцать лет придут... Кошмар! Зачем я, вообще, с ним заговорил? Идиот хренов! Что теперь делать то?"

***

Петр Валентинович после ЭСТ в палату не вернулся. Егор ждал его весь день, бродя по этажу до курилки и обратно, словно караульный на посту, но так и не встретил своего товарища по несчастью. Разговор остался неоконченным, многое было непонятно. Ближе к вечеру пришла медсестра, собрала Петины вещи в пакет и на вопрос Егора, куда делся хозяин сиих предметов, ответила:

– Да я толком не поняла. Он полдня у главврача сидел, а потом тот его домой отпустил.

Во как!

– А вещи?

– А вещи сказали в ординаторскую отнести, он их то ли сам потом заберет, то ли передадут ему...

Следующие несколько дней Егор судорожно размышлял, все больше и больше утверждаясь в мысли, что все, рассказанное Петей, очень похоже на правду. Если бы не принимаемые препараты, он бы давно сошел с ума или по старой привычке помчался за бутылкой. Но лекарства действовали, и вся эта научная фантастика воспринималась с изрядной долей пофигизма. Однако, в любом случае, осознание того, что за ним с непонятными целями охотятся какие-то межгалактические террористы из прошлого, душевного равновесия отнюдь не прибавляло.

Он попытался узнать адрес или хотя бы телефон Пети, но был мягко послан на всех уровнях больничного персонала. Информацию о пациентах кому попало не выдаем, а уж, тем более, другим пациентам. В социальных сетях Петров Валентиновичей Шевченко было немерено, но все не те. Егор залез даже на сайт больницы, где когда-то работал Петр, нашел там его в разделе "наши специалисты", но, естественно, адрес указан не был.

"Может все, утащили его гуманоиды?" - думал Егор, совсем уже отчаявшись, но дня через четыре Петя объявился сам. Вечером, прямо перед закрытием дневного стационара, неожиданно зазвонил телефон. Егор аж вздрогнул. Ему никто не звонил, наверное, с месяц. Знакомые просто вычеркнули из памяти дерганого необщительного мужика, как будто его и не было. А тут вдруг звонок. Неужели жена наконец вспомнила?! Хотя нет. Номер незнакомый, но явно местный. Егор нажал "ответить".

– Это я, Петр.
– раздался в трубке хриплый нервный голос.
– Ты в больнице еще?

– Выхожу.
– ответил обрадованный Егор.
– А откуда номер мой взял?

– Главврач дал. Врач врачу всегда поможет... Надо пересечься, поговорить. Могу минут через двадцать прямо туда подъехать, подождешь?

– Конечно.

Егор вышел на улицу, закурил, поднял голову к небу. Снова шел мокрый снег. Настолько плотно, что уже не успевал таять, и вся серая грязь вокруг превратилась в сверкающее в свете фонарей белое одеяло. "А ведь совсем скоро Новый год..." - подумал Егор.
– "Елки, гирлянды, подарки, Путин с Галкиным по телевизору, Дед Мороз. Дожить бы"...

Ровно через двадцать минут около крыльца диспансера затормозил огромный черный Ровер, блестя хромированными дисками с дорогой низкопрофильной резиной. Боковое стекло опустилось, и за рулем Егор увидел Петра, махавшего ему рукой. Хорошо живут хирурги! Он, утопая по щиколотку в снегу, подбежал к машине, отряхнулся, забрался в прогретый салон. Посмотрел на Петю и обомлел. За те несколько дней, что они не виделись, тот осунулся еще больше, весь как-то сморщился, в увеличенных линзами очков зрачках плескался какой-то дикий, звериный ужас.