Едва подкрался вечер,Воруя краски дня,Как сразу был засвеченОт вспышки фонаря.С досады, что испорченЕго лукавый труд,Он под покровом ночиЧернила вылил в пруд.И умыкнул орешник,Что на краю села,А у меня – подсвечникИ спички со стола.Луна зажгла лампадкиНа куполе небесИ, наплескавшись в кадке,Зашла за ближний лес.И водится, как в сказке,Рассвет не обманул:Украденные краскиПалитре дня вернул.А сам покинул утро,Испив ночной росы,И таял в
небе смутноСлед красной полосы.
«Как будто бы гармоника играла…»
Как будто бы гармоника играла,Петляю по дворам, теряя след,Завалинку найду ли для привала,Ту, на которой сиживал мой дед.Деревня ли, село – не это важно,А важно, что давно избы той нет:Доглядывал за домом бесшабашноИ за добром, что наживал мне дед.Мужицкой не усвоивши науки,К учителям подался городским.Всё ничего б, да напрягают глюки,Когда не занят чем-нибудь мирским:Как будто бы гармоника играла…
«Феня, Груша, Анастасия…»
Феня, Груша, Анастасия,Брат их младшенькой Михаил –Все мне сродники и Россия,Та, которую дед любил.Он в крестьянстве мозолил руки,Черепицу на сруб копил,Но ушли из деревни внуки,Той, которую он любил,Где в Николу гостил у Бога,Благо храм за оврагом был.Позабыта туда дорога,Та, которую дед любил.И не только дорогу эту,Потерявшись среди могил,Не нашёл я тропинки к дедуИли к тем, кто его любил:Фене, Груше, Анастасии,С ними меньшенький МихаилИ последние дети России,Той, которую дед любил.
«Деревня с индексом Москвы…»
Деревня с индексом Москвы,Провинциалочка столицы.Каникулы у пацанвы,Форсят по пляжу ученицы.Кружится галок вдовий стонНад поржавевшим шлемом храма.Осенена его крестомКладбищенская панорама.Колонки летом без воды,Кольцо трамвайное далече.Луч керосиновой звезды,Споткнувшись, наступил на вечер.И рукомойником в сеняхУже позвякивает зорька.Проснуться бы мне второпях,Да расставаться с детством горько.Колокола, колоколаКоломенского нас венчали,И крыши нашего селаПо яблонькам мы примечали.В овраге тропка к родникуСреди орешника струится.Тоскуют пятки по песку,Душа по ледяной водице.Настой черемухи ловлюОкном с незастеклённой рамой.Я эту родину люблюИ называю просто мамой.
«Ночью стороной прошла гроза…»
Ночью стороной прошла гроза,Обронив в лесу вязанку грома.Покажусь ли маме на глаза,Коль бежал родительского дома?Что мне Русь – Непрядвы берега?Церковь ли Угоднику Миколе?Где молиться стал бы за врага,Если с ним я не на ратном поле.Что мне вера – свечка для души?Что мне святость – келия монаха?Или же в музее за грошиПриложиться к Шапке Мономаха?Что с того, что выберу музей,Где держава в инвентарных бирках,Всё равно, что песню без друзейПредпочту, тем паче на поминках.Не впервой, кто б нас ни заказал,Жить судьбой прифронтового дома,Родина тебе, пока грозаПо пути не растеряла грома.
«Россия дальше Енисея…»
Россия дальше Енисея,Повсюду, где её судьба.И там, где внуков МоисеяСогрела русская изба,И там, где стала заграницей,Такой уж выпал ей формат,Что даже у себя в столицеОна живёт как эмигрант.Оставили ей сарафаны,Простили ей колоколаИ предлагают за бананыЗабыть какой она была.Забыть о Куликовом
поле,Полтаве и Бородине,И про Заступницу, в чьей волеРадеть о нашей стороне.Россия дальше Енисея,За Волгой тоже наша речь,И под созвездием ПерсеяМы русскую топили печьВ Архангельске и Магадане,За Доном и за Иртышом –Везде, где Родина за намиИ уцелевший русский дом.
«Как хорошо вчера на крестном ходе…»
Как хорошо вчера на крестном ходеВ колокола храм на Кулишках бил,И преподобный с нами был Мефодий,И преподобный брат его Кирилл.И Патриарх всея Руси молебенУчителям Словенския служил.И я глядел как белый голубь в небеНад православным городом кружил.Со школы нас водили мимо храмаПод анекдоты про церковный клир,И предназначена была б мне слава Хама,Когда бы не Мефодий и Кирилл.Как хорошо вчера на крестном ходеРадели обо всех, кто приходил,Святый равноапостольный Мефодий,Святый равноапостольный Кирилл.Вещали дикторы не ту метеосводку,Внушали мне, что всё не так у нас:И здешний климат, и налог на водку,И смута, что затеяли на Спас.Как хорошо вчера на крестном ходеС хоругвями плыла Святая Русь.Мне каждый день врут о моем народе,А я ответить всё не соберусь.
Наталия Квашнина
Москва
Любовь с природой заодно
* * *
На солнце жарко, в тени прохладно,И кружат листья «пока-пока…»Зануда-осень, хоть и невнятно,Похожа чем-то на «день сурка».Такой же муторной канительюИ повторяющейся хандрой…А мы недавно ещё шалелиОт солнца, лета, от нас с тобой.И наш сурок был совсем не скучным,Калейдоскопом мелькали дни.И было лето любви созвучно.Любовь! Ты осени подмигни!
* * *
Луг разнотравный недавно скосили.Сбросила груз, что зимой опостылел.Млею, захвачена травным дурманом,Птицы беснуются в воздухе пряном…Всё, наконец-то настала свобода!Глазки слипаются от кислорода.
* * *
Нас дождик поливает вкривь и вкось,А ветер зонт беспомощный ломает.И мы с тобой, промокшие насквозь,Спешим укрыться в голубом трамвае.Перехитрим в уютном чреве дождь,Расслабимся в трамвайном перезвоне.Ты мне тихонько песню напоёшьПро Чебурашку в голубом вагоне.Трамвай – романтик, строго говоря,Особенно для тех, кто понимает.В нём можно целоваться втихаря,Как будто нас никто не замечает.
* * *
Неразбериха между осенью и летом:Трава зелёная и жёлтая листва…А песня летняя как будто не допета,В осенней песне не дописаны слова.В неотвратимо-угасающем коллажеВозьмут своё сначала охра и багрец.И как в симфонии минорные пассажи,Померкнет яркость и затихнет под конец.А мы пошепчемся с тобой о том, об этом…И сразу радостным покажется пейзаж.А у природы всё равно полно секретов,И ей к лицу её осенний камуфляж.
* * *
Апрель – мошенник снова строит козни,С погодой хулиганит, лицемер.Под утро, как нарочно, подморозит,Лишь только соберёшься на пленэр.Мальчика! В голове его метели,За пазухой наивные цветы.А я смотрю в глаза ему и верюПредчувствию весны и теплоты…
* * *
Приснился сон, такой наглядный,В нём всё реально, наяву.И поцелуй невероятный,И дом, в котором не живу.И шарфа из мохера запах,Что надеваю на бегу.Крадётся кот на мягких лапах(Кота припомнить не могу).И мама крестит на дорожку,Вдогонку шапку мне суёт.И грустно сделалось немножко…Хотя бы вспомнить, что за кот!Не верю снам, они случайность,Из ностальгии, может быть.Но эту хрупкую реальностьХочу подольше сохранить.