Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Осенняя сюита»

Тихой радости жду…

Допустила тоску – заболела: Одолела печаль, одолела — Одиночества серые дни… Краски жизни былой потускнели, Остановлены в парке качели, И погасли на елке огни… Ныне праздника жду я иного — Ни веселого, ни мирского, — Тихой радости жду я в душе. Скорбь испью, как святую водицу, И пошлет Бог мне Синюю птицу: Вижу! Машет крылом мне уже!

Звучание осени

Так звучать может только осень: Шелест листьев сухих за окном, Шум падения ливня оземь Да гул ветра ненастным днем. Вот и мысли кружатся вальсом На ветру переменчивых грез… Пианиста быстрые пальцы Ввысь зовут – к мерцанию звезд. То обрушится музыка маршем В глубину моих давних обид… Слава богу, уже не страшно, О прошедшем душа не болит… Слышу звуки веселого ветра: Он уносит мечты сквозь года И шумит обещанием щедро: «Будешь счастлива с Богом – всегда!»

Мое вдохновение

Ощущаю подъем я по осени, Несмотря на унылость поры. Бог дает то, что искренне просим мы: На благое – святые дары. Не просила богатства несметного, Только силы – Ему служить, Да еще сокровенно-заветного, Чтоб любить и любимою быть. Он услышал из сердца моление, Подсказал к счастью верный путь. Осень жизни – мое вдохновение! Увяданьем его не спугнуть… Бывает разная любовь Бывает разная любовь: Весною – нежная, трепещет — Романтики ей рукоплещут, А летом – будоражит кровь… Огнем в душе пылает страсть, И тело просит наслажденья; Кругом такие искушенья, Что трудно людям в грех не впасть. Но все имеет свой конец, И страсти тоже утихают — Принцессы юные вздыхают: Не всех ведут их под венец… Осенней золотой порой Любовь бывает бесконечной, А может, кажется такой Тому, кто думает жить вечно. …Слиянье взглядов, мыслей, чувств — Процесс любви непреходящий; Своею тайною манящий Вкус поцелуя зрелых уст…

Осенний сонет

Не властно время над любовью зрелой, Прекрасны чувства, как осенний сад. Плоды духовные уже поспели: Ты каждому мгновенью жизни рад! Остались в прошлом муки и терзанья Влюбленностей наивных по весне, Развеялись бесплодные мечтанья О принце сказочном, что на коне… Открылись очи на Того, Кто рядом У двери сердца тихо ожидал, Когда принцесса-Золушка в наряде Достойном будет, чтоб идти на бал… Кто сердце свое Богу открывает, Тому и Он Себя в любви являет…

Memento mori

Я улыбнулась осени с грустинкой, Вновь ощущая сроков череду. Как часть осенней золотой картинки, Я вместе с ней когда-нибудь уйду…

Людмила Грин

Людмила Грин – поэт, музыкант, автор-исполнитель. Лауреат международного конкурса «Кинопесня» 2019 года в Санкт-Петербурге.

Родилась в Ленинграде, но в России никогда не жила, хотя всегда была влюблена в нее. В прошлом году впервые посетила свою родину, в том числе малую.

Пишет стихи и песни на русском и английском языках.

Живет длительное время в Лос-Анджелесе. Старается дарить красоту и любовь этому миру. Ее стихи – это признание в любви.

Картина осени моей…

Волшебная незримая картина Волнует завершенностью своей… Конец ли это – или середина?.. Плетется мирозданья паутина, Отмеривая жизни срок моей. Так что же это – лишь пора заката? И жизни увядающей конец? Или зимы торжественный гонец И красоты мерцающей отрада? В тумане смуты осени незримо… Что не сбылось – не все ли мне равно? Сплетается в одно неудержимо Все наше прошлое и грешное кино. Уже вином незрелым не упасть В бокал неистово-весеннего рассвета, И, на любовь не требуя ответа, Уже я знаю цену слову «страсть»! Быть ласковой зиме, я это твердо знаю, Пусть стрелка на часах приблизится к нулю… Я листья рву и под ноги бросаю… Я все еще жива… и все еще люблю!

Не зови…

Не зови меня в прошлую осень. Не мани меня в прошлую грусть… Листопад все печали уносит, Я туда никогда не вернусь… Поменяла название улиц, Где бродили когда-то с тобой. Шли навстречу – да вдруг разминулись. Так бывает, хороший ты мой… Нет, не нужно туда возвращаться, Вновь придет и погаснет пыл… Лучше помни, как я любила. Я запомню, как ты любил… Я, наверно, в весну вернулась. Помнишь, как я любила дожди? Но закончился дождь – я проснулась. Ты не жди меня больше, не жди… Отболела тобой, отлюбила… Слишком долго чего-то ждал. Я все помнила… Я не забыла, Ожидала – но ты не звал. Я тебе, милый мой, благодарна За стихами украшенный путь. Без тебя прожила бы бездарно, А теперь – отпусти… и забудь.

Павел Губин

Губин Павел Александрович родился в 1971 году в городе Харькове (Украинская ССР, ныне Украина). С 1993 года проживает в городе Нью-Йорке, США. Член Нью-Йоркского литературного клуба и Пушкинского общества Америки, кандидат в члены Интернационального Союза писателей. Писать стихи начал от сильного потрясения в результате взрыва газового бойлера в апреле 2017 года.

Печатался в альманахах «Антология русской поэзии», в альманахах «Наследие», «СовременникЪ», в коллективных сборниках поэзии и литературных журналах как в России, так и в США. Лауреат международной премии А. Грина II степени за 2020 год. Отдает предпочтение жанрам философской и лирической поэзии. Своим творчеством старается способствовать укреплению мира на земле, сближению народов и культур, разрушению навязанных стереотипов.

Осенний стриптиз

Вот и осень. Наступают холода. В небе клином пролетают журавли. Цвет меняет и журчащая вода, А листва ковром ложится вдоль земли. Лист, застенчиво срываясь, не спеша Обнажая ветви, в воздухе завис. Дева-Осень, вся собою хороша, Нам осенний демонстрирует стриптиз. Словно летней утомлённая жарой, Заменив сперва листвы своей цвета, Дева-Осень оголяется порой… В наготе её своя есть красота! Не вульгарной это девушки каприз! Это было, есть – и будет так всегда: Листья с веток опадают сверху вниз, Чтоб деревья не замёрзли в холода.

Осенние воспоминания

В разгаре золотая осень. Наводят много разных дум Деревья жёлтые меж сосен, А на часах всего лишь восемь, Но я задумчив и угрюм. Блуждая в парке по соседству, Случайно вспомнил за ходьбой Своё безоблачное детство, Оставленное мне в наследство Родителями и судьбой. Сейчас мне помнится едва ли, Как в выходные всей семьёй Мы в парке Горького гуляли, Осенним воздухом дышали С туманом лёгким над землёй. Вот я сквозь памяти туманы, Бродя по листьям вдоль аллей, Кладу в раздутые карманы Подобранные мной каштаны И жмени спелых желудей. По ходу листья под ногами Собрав в изысканный букет, Дарю с улыбкой своей маме, С любвеобильными словами, Услышанными мной в ответ. Да, было время золотое! От мыслей кругом голова. Пытаюсь мамин голос вспомнить, Чтобы себе его напомнить, Но плохо слышатся слова. Сейчас мне далеко за сорок, Уже почти что пятьдесят. Но если б знали вы, как дорог Тот каждый день и мамин творог, Что ел я сорок лет назад. Промчались годы-ураганы, И мамы уж давно как нет. В Нью-Йорке не растут каштаны, Чтоб запихать в свои карманы, Но листьев я собрал букет.

Бунт деревьев

От жёлто-пламенной листвы Пылает день особо ярко, А свод небесной синевы Накрыл собой просторы парка. Лесные воинские части Все были как один зелёны! Но к зимней перемене власти Давить вдруг стали им погоны. Назрел среди деревьев бунт: Одним зелёный цвет не в моду, Другим наскучил скудный грунт, А третьим – всласть винить погоду. Сменив лесную униформу На ярко-красочный наряд, Деревья, проведя реформу, Решили выйти на парад. Покрасоваться перед боем, Блеснув, померкнуть до весны. Все как один! И только хвои Остались зелени верны.