Ах, эти серые глаза,Они изменчивей погоды,В них можно видеть небесаИль бурных волн суровых воды.Они как облако нежны,Когда влекут и завлекают,Но как безудержно грозны,Когда в них молнии сверкают.Недаром «серый» звался встарьКоротким хлёстким словом «дикий».Какой неведомый дикарьУвидел в дымке молний блики?Нет, нет, твой цвет – он не свинцовИ даже без отлива стали.С любым поспорить я готов,Что это цвет влекущей дали.И пусть ты рядом, всё равноГлаза влекут загадкой тайной,А мне – мне просто сужденоИскать ответ за близкой далью.
округе без натуги.Всех включил в большой оркестрДирижёр весенний лес.
Людмила Безусова
Родилась в городе Лабинске Краснодарского края 22 мая 1955 года. Первые стихи написала в 9 лет. В 1972–1978 гг. училась в Кубанском медицинском институте имени Красной Армии в городе Краснодаре на лечебном факультете, с 1978 по 1980 гг. училась в клинической ординатуре по хирургии. 9 лет работала хирургом в Лабинской ЦРБ. С 1981 г. по настоящее время работает в городе Армавире заведующей отделом заготовки крови и компонентов на станции переливания крови. с 2013 года – член Союза журналистов России, с 2014 года – член Российского Союза писателей, с декабря 2016 года – кандидат в ИСП. Автор 16 сборников стихов, лауреат национальной премии «Поэт года» в номинации «Выбор издательства».
Поют в России соловьи
Расселись все на лавочкахИ замерли, как дети,А в этих милых парочкахСоседки и соседи!Все слушают забытыеВесны своей мелодии.Ах! Трели соловьиные,Прекрасные рапсодии!Смеркается… всех ветерокПредупредил, что март, не май.И сторож фонари зажёг…А в парке сущий рай!Поют в России соловьи.Поют не умолкая,Желая счастья и любвиИ мира нам желая!
Санька
У меня под майкойБелый голубок.Зову его я Санькой.Верный мой дружок!У него на лапкеТонкое колечко.Имя на нём «Санька»И моё сердечко!Перышки у СанькиНежные, как шёлк.Я с ним в одной стайкеПолетать бы мог!Так и было прежде:Я на крыше! Он —Летит к своей надежде,Небесный чемпион!Что случилось с Санькой?Думали – беда!А он встретил Маньку,Припав к её крылам!И теперь воркуютГолубь и голубка!Как они танцуютИ целуют в губки!
Георгий Бурцев
«Родился в городе Холмск Сахалинской области в 1950 году. Отец русский. Мать белоруска. Её фамилию – Богданович – я часто использую в журналистике, в случаях, если в газете помещено более одного моего материала. Служил. Сержант. Окончил строительный техникум, курсы военных журналистов, институт психологии, институт управления. Работал на стройке прорабом. На радио – репортёром и диктором. На телевидении – ведущим программы. В театре – заведующим художественно-постановочной частью. В газете – журналистом и редактором. В школе – психологом и учителем.
Мною написано и опубликовано множество статей. Есть несколько статей и обо мне как о психологе и учителе. Написал много песен к различным театральным постановкам. Опубликовано много стихов, как в России, так и за её пределами, в том числе на Украине и в Белоруссии. Снялся в нескольких телефильмах и телевизионных программах».
От автора
Гошка
Солнца луч блеснул в окошке.За окошком месяц май.Разбудил папаша Гошку:«Быстро завтракать вставай!»Гошка лодырь несусветный.Лежебока – ну и ну!А мечтает о ракетахИ полётах на Луну.Умываться нет привычки.Только раз в лицо плеснулТёплой комнатной водичкой,И скорее – на свой стул.Ни пюрешке, ни окрошкеГошка вовсе не был рад.Не притронулся к лепёшке,Не попробовал салат.И вкуснячую котлетуОтодвинул словно лорд:«Не хочу я кушать это,Дайте мне с повидлом торт!»Мирный завтрак воскресеньяОборвал отец: «Егор,Выходи на построенье.И немедленно. Во двор!»Гошка вышел на крылечко.А отец – вот ё-моё!Протянул с ремнём наплечнымДеревянное ружьё.«Становись! Кругом! Направо!Смирно! Вольно! Шагом марш!Шире шаг! Быстрее! Браво!Вот, возьми-ка патронташ!Получи, солдат, заданье:В тыл врага за «языком».Не получишь выше званья,Коль придёшь порожняком!»«А с каким он будет флагом?И какой он хоть на вид?»«Глянь в бинокль. За оврагомВ огороде кто стоит?»«Это ж пугало, папаня.Мама выпишет чертей!»«Ваше мнение понятно —Выполняйте. И скорей!»«Хорошо, – ответил Гошка, —Я по-быстрому, бегом».Козырнул отцу ладошкой.Ну, а тот ему: «Ползком!»Тут же Гошка, будто прочноДело зная, был таков,Замаячил пятой точкойКрасных плисовых штанов.Между грядками с редискойИ морковкой, там, где лук,С настоящим чувством риска,Не щадя колен и рук.Солнце жаркое застылоВ середине синевы.Грело. Жарило. ДушилоАроматами травы.Большекрылый, изумрудныйМайский жук над ним жужжитУгрожающе и
нудно,Как немецкий «мессершмитт».Нависает берег круто.А в овраге шмель притих.С бережка в ручей с запрудойГошка кубарем – бултых!Хорошо – воды немного —Раз! И снова на ногах!Левый берег – он пологий,Весь в траве и в лопухах.Неприветлива, угрюмаЗа оврагом тишина.Гошка вылез на три дюйма,Огляделся – вот те на…Глухомань. Безлюдно, пустоИ поблизости, и там…Лишь кочанная капустаЗеленеет по рядам.Между ними для острастки,Создавая страшный вид,В старой ржавой вражьей каскеВ поле пугало торчит.Всё на нём висит, грохочет —Банки, склянки, – дребедень, —И ворон пугает оченьСорок раз подряд на день.На делянке чернозёмаГошке это не указ.Против лома нет приёма?А у Гошки глаз – алмаз!Рукопашный бой короток:Раз – прикладом! Два – штыком!Неприятель уж измотанИ теперь лежит ничком.Перепачканный, без кепки,Но счастливейший вполне,Гошка прибыл из разведкиС той фигурой на спине.Два часа с отцом чинилиРеквизит и гардероб.Вновь на место водрузили,Приносили пользу чтоб.А когда, помывшись, каждыйБыл причёсан и одет,Оба вместе, чинно, важно,Рядом сели за обед.Рыбу с жареной картошкой, —Всё, что придавало сил,С аппетитом скушал ГошкаИ… добавки попросил.После спал. Во сне не кашлял.Не мешал ни шум, ни гам…А приснился Гошке маршал.Правда, им был Гошка сам.
Усмешки
ПриветикБдит и внемлет профессура,Шелестят бумаги,На потоке абитура —Школьники-стиляги.А пред будущим студентом,Как медведь пред зайцем,Председатель в документахКопошится пальцем.«В вашем деле моё фотоКак утюг сияет,И ЕГЭ не очень что-тоКак-то вдохновляет…Кто на нашем факультетеВаша… кхе-кхе… лапа?»Ну а тот ему: «ПриветикОт мамули, папа!»
* * *
Его чело белее мела.Но не поэт лежал в гробу.Убийца лишь угробил тело,Навеки оживив судьбу.В. ПетровскийИ я брожу по тротуарам,Взирая на скульптуры медь,По мостовым и по бульварам,Себя куда не зная деть.Порой, не ведая, что лучше —Тюрьма, сума или успех.Не поучаствовать ли в путче?Ой, что-то пучит меня… Эх!Кому б синяк под глаз поставить?Иль битой засветить по лбу?А может, темя продырявить?Чтоб оживить навек судьбу?
Урок бонтона
Вы чихнули громко еслина переговорах,крутанитесь в своём креслена глазах партнёра.Взяв платочек, нос утрите,галстук и дискету.Приподняв её, протрите стол,затем – штиблету.А потом, упёршись прямов ожиданье взора,оботрите столь же рьянои лицо партнёра.Должен знать, понять он должен,что поверх программы,и пиджак его, и рожавам милее мамы.
Мчит в полях среди коровок…
Мчит в полях среди коровокПоезд вёрстами страны.Едут из командировок.Едут к тёще на блины.Вдоль пути, гудя упруго,Провода несутся вдаль,И сидят друг против другаУкраинец и москаль.Вот пронёсся по вагонуСытный смачный аромат.Это дядька из ХерсонаВынул толстый сала шмат.Русский взял буханку хлебаИ поставил перед ним.Ну, а тот ему: «Не треба,Бо я сало з салом iм».Русский молод, непоседа,И наивен как индус.Всё судобится к соседу —Каково ж оно на вкус.«Чоловiче iншей мовы,Не растютькувай мечты.Хочь и гарный почарьовок,Iсть не будешь ёго ты».«Да не будьте пессимистом.Я осилю килограмм!»«Нi, не будешь сало iсти».«Почему?»«Бо я не дам!»
На полях в предместьях Акапулько…
На полях в предместьях АкапулькоОт жары в трудах на спинах соль.Там в стручках-обоймах, словно пулька,Вызревает белая фасоль.Обожал фасольку дон Алонсо,Да ещё зелёный тонкий лук,И спешил, когда садилось солнце,С той фасолькой скушать лука пук.Но судьба иной не знала целиНи потом, ни прежде, ни теперь,Не оставив на ночь в окнах щели,Точно так же затворил он дверь.Ни один из тех интимных звуковРазбудить не смог Алонсо вдруг…Угорел от собственных же пуков,Чем поверг всю Мексику в испуг.