Смысл далёк мой, в нём мало трёпа.Алло. Тук-тук. Здравствуй. Ты меня слышишь?А может, я тот герой-недотёпа,Которым как морем случайно ты дышишь?А я раскалёнными тапками по ветруИз каучука шагаю наверх.Взглядом твоим леденеющим пронятый,Чистым не стану и в Чистый четверг.Сползаются вина по тонким жилам,Я мокрый, стучусь головой об столб.Как рыба способна укрыться под илом —Так чувства не видишь за тысячей толп.Ты оккупант, ну а я твой пленникВ далёком 42-м году.Давай на пруду, где растёт дербенник,Мы снимем с меня и с тебя узду?!Люди боятся ступить на порог,А выйти с него боятся больше.И я полюбить, увы, не смог,Меня
ты так любишь, как русских Польша.Давай-ка поедем в Крым, дорогая?!Там яблоки, там, говорят, тепло.Подросток, провидец в мечтах АраяНе видит просвета, ведь там темно.
Михаил Жинжеров
«Родился в 1947 году в городе Чернигове на Украине. Окончил Киевский институт народного хозяйства и работал на предприятиях ВПК. С 1994 года живу в США. У меня двое детей и четверо внуков.
До сих пор работаю и собираюсь работать ещё долго. Стихи сочинял всю жизнь, но никогда не записывал по причинам отсутствия времени и плохого почерка. Был представлен в разных номинациях и литературных проектах. Печатался в поэтических альманахах. Автор книги «Рифмой по затылку» и аудиокниги «Пегас в бане». Кроме стихов, пишу рассказы для детей и взрослых.
Член Российского союза писателей, Пушкинского общества Америки и Литературного клуба Нью-Йорка».
От автора
Спит дорогая
Спит дорогая, закрытые глазки,В городе ночью царит тишина.Дарит тебе мимолётные ласки,Тихо забравшись в окошко, луна.Тёмная ночь пробуждает мечту.Ветер в любви объяснился весне.И пробивается сквозь темнотуЧья-то бессонница в дальнем окне.Шепчут во сне приоткрытые губыМилые деток родных имена.Знаю я, как беззаветно ты любишь —Лучшая в мире мать и жена.Хочется слышать их, хочется видеть,Но не нужны мы им, хватит, довольно.Только родные умеют обидетьТак незаслуженно, горько и больно.Помнишь, как их приходилось лечить,Как их любили, но были и строгими.Всё же сумели мы их научить,Как проложить себе в жизни дорогу.Мы не нужны нашим детям, родная.И улетают так быстро года.Жаль, но здоровье, что мы потеряли,К нам не вернётся уже никогда.Спи, любимая, спи, моя милая,Ведь пробуждение – это муки.Пусть тебе снится семья счастливая:Милые дети, весёлые внуки.
Предатель
Предатель часто просто слабый или трус.Героем стать не смог, не каждому дано.На сердце у него лежит тяжелый груз,На жизни вечное проклятое пятно.Другой – легко порхает вроде мотылька.В нём жизнь журчит, течёт, как в ручейке вода.Нектар достанет он из каждого цветка,Себя любимого порадует всегда.Удобства любит он, комфорт и развлеченья.И с безразличным выражением лицаСвоих родителей предаст без огорченья.Ни мать не пожалеет, ни отца.Есть третий, предает сознательно и злобно,Но выглядеть не хочет подлецом.Предаст он потому, что так ему удобно.Пытается при этом сохранить лицо.Он должен оправдать поступок мерзкий.Применит лицемерие и клевету,В надуманных грехах всех обвиняя дерзко,Он ханжеством души прикроет пустоту.Измена и предательство неизлечимы.Кто предавал уже, предаст ещё не раз.Своим поступкам он всегда найдёт причину.Мораль, честь, совесть для такого не указ.Но время пролетит. И кто-то, несомненно,Его предаст, как он предал когда-то.Поймёт ли, что своею прошлою изменойВ том, что случилось лично виноватый?
На пляже
На чистом пляже голых ног следы. Удерживаяволосы руками,Красавица присела у воды, скрывая взгляд подтёмными очками.Играет ветер волосами пышными. Спасает отожогов майка белая.Но жаждет поцелуев губка нижняя и солнышкомобласканное тело.И океан охвачен страсти дрожью. Мечтает девусжать в объятиях любовных.Но только ножки целовать ей может, вытягиваягубы нежные прибоя.
Как страшно потерять ребёнка…
Как страшно потерять ребёнка! Как будто всюдугаснет свет.И жизнь дальнейшая в потёмках, и никакойнадежды нет.В душе отчаянье и тяжесть. И гложет сердцезлобный тролль.Не объяснишься, не расскажешь. И только боль,и боль, и боль.Когда ребёнок умирает – ты умираешь вместес ним.И сердце кровью истекает, и ход судьбы неумолим.Ещё
страшней, когда живые тебя родные предают.Как будто раны ножевые, и в сердце злобно бьюти бьют.Не любят дети, что ж, бывает. Не каждому данолюбить.Родитель умный понимает. Да, тяжело, но как тутбыть?Но больно, если клеветою, чтобы изменуоправдать,И грязью липкою, густою спешат родителей обдать.И лицемерием и ложью скорей стараются добить.Себя родитель уж не сможет ни оправдать, ниобелить.И отомстить нельзя, ведь дети. Лишь сердце рвётсяпо частям.Ничто не радует на свете, здоровье катится кчертям.И страшно, если подлость эта – ведь годы быстропробегут —По ним ударит рикошетом, когда их дети подрастут.
Стучат в мозгу, как лошадь подковой…
Стучат в мозгу, как лошадь подковой, проблемыи неприятности.И понимаешь Козьму Пруткова: «Нельзя объятьнеобъятное».Но крутит тебя беспощадное время, карусельнезаконченных дел,И словно хирург разрезает темя: «Не сделал, опятьне успел».Но если сумеешь совесть очистить каким-нибудьдобрым делом,Сердце покинут мрачные мысли, как глисты уходятиз тела.
Причинами мнимыми раздражаясь
Причинами мнимыми раздражаясь,Злится любимая, родная, чужая.Упрёки обидные, слушать их гадко.Не ангел, без крыльев я, есть недостатки.Но сплетни чужие не повод для ссоры,Ведь мы пережили и радость и горе.Но всё умирает на этой планете,И страсти сгорают, и выросли дети.Но в жизни главное, уж поверь мне, —Понимание и уважение.Непонимание ссоры кормит,Хоть мы не «лани» и мы не «кони».Но всё так банально, и как тут помочь?Ведь ты идеальная мамина дочь.Не будь упрямой, как ни печально,И твоя мама не идеальна.Неприязнь понять – ну куда ещё проще?Тебе она – Мать, ну а мне она – Тёща.
Сплетня
Чтобы верней уничтожить друг друга,Себя в бою защитить и сберечь, —Брали когда-то копьё и мечИ надевали кольчугу.В новую эру убийства шагнули.В противника целится пистолет.И надевают бронежилет,Чтоб защититься от пули.Но грязная сплетня давит и душит.От сплетни разящей защиты нет.И не спасает бронежилет,Сплетня нацелена в душу.Сплетня – оружие злобных и лживых,Грязью марает умы и сердца.И не отмоешься до конца,Сплетня не смоется мылом.Сплетня – способ надёжный и скорый.Даже любимые сплетням верят.Ты и сам не вполне уверен,Кто распустил наговоры.Сплетня для подлого очень удобна.Всюду для сплетни открыты двери.Ведь не правде обычно верят,Верят правдоподобию.Время очистит от сплетен и козней.Верю, не сразу и понемногу,Но проложит правда дорогу.Хоть часто бывает поздно.
Клеветник
Non est remedium adversus sycophantae morsum
(Против злословия клеветника нет лекарства).
Аристофан
Бывает, сплетник ранить злом не хочет.Желанье сплетни – как в заду заноза.Для сплетни фактов хватит малой дозы:Подслушать, подглядеть в дверной замочек.Затем доврать, досочинять, додумать,Слегка правдоподобия прибавитьИ в уши влить готовую отравуСоседу, другу, зятю, свату, куму.Но клеветник разит прицельно, злобно,И факты подбирать ему не нужно.Он жертву лицемерием окружит,Отравит клеветой змее подобно.В сердца доверчивые проникая,Вгрызаясь в души, словно в кожу клещ, —Он губит тех, и на кого клевещет,И тех, кому он душу отравляет.
Владимир Забабашкин
Родился в 1954 году в г. Иваново. Окончил МВТУ им. Баумана в 1980 г. Работал в области оборонной промышленности на разных должностях как в СССР, так и в РФ. Несколько лет работал журналистом, член Союза журналистов России.
Литературной деятельностью начал заниматься в середине 90-х. Опубликовано 12 книг в центральных издательствах и много рассказов в альманахах и периодической печати. В настоящее время проживает в г. Владимир.