Алый псалтырь
Шрифт:
Где из каждого воспоминания
Из него вырывается звон.
Под пологом холода времени
Мимолетная вещь осыпается,
Все прозрачное прикасается
К его детским и взрослым рукам.
И чернилами бренного времени
Слез бесцветных строка осыпается…
И чернилами вечного времени
Каменеет в скрижалях строка.
В это утро прощенных и раненых
Воздух медленен, воздух праведен…
Он подобен качелям оставленным,
Он подобен белой реке…
Иоанн
Иоанн водой омывается....
Иоанн в воде растворяется
Гладит рябь – её письмена.
Его пальцы вливаются в воду,
Словно реки вливаются в небо,
Словно в Лете написана правда
О молчании Бога…когда
Он по красной дороге вернется…
Раны ступней ему омывая,
Раны рук ему омывая,
Станет белою эта река.
Иоанн крестит воду и плачет,
Иоанн слышит выше, чем звезды
Уроните его в это небо,
Где танцует Господь на ветру.
Где прочитан псалом меона,
Где господство казнить и миловать.
Где два мальчика* ждут спасителя,
Омывая три чаши в реке.
В это утро прощенных и раненых…
* Меон – философское понятие
* Где два мальчика ждут… – Иоанн и Иуда.
2017г.
Вместо предисловия
И в сердце твое вбивали гвоздь, чтоб оно плакало,
А оно прорастало листьями…
Дочитать книгу до эпилога,
Древо страниц все еще трогая теплыми пальцами…
Древо, на котором написано имя и название
И все то, что мне хочется забрать с собой в дорогу.
Белый искренний звук всегда идет с тобой,
куда бы ты ни пошел!
Это для всех мертвых он одинаков.
Я проливал свет твоих строк,
а он снова возвращался в меня…
Я включал темноту, но и она текла к Свету.
Эхо твоих строк…
Я замирал в ожидании сна, но и тень моя касалась солнца.
И шепот строк возвращался…
Каждой строкой утверждая – ты цел.
Ты поешь о том, о чем люди забывают петь…
Тут, на земле, где дети впадают в старость,
еще не успев родиться…
Тут, где язык твой так близок к Небесам…
Удивительное чудо языка Души -
Если ты говоришь дождь, то он начинает идти…
Капли на моем лице…
Алтарь твоих слов,
Переполняюсь ответами, и расцветает пустырь…
Сжимаю воздух в ладони и отпускаю…
Тело постигает уроки прощания;
Но девочки, как и прежде, укладывают спать кукол,
И мальчики рисуют корабли.
И движутся к востоку мотыльки
Услышать шепот твоей пишущей руки…
Где идет дождь… и каждая строка видит свое отражение.
Время режет линии на ладони,
А строки твои смотрят в бесконечность…
Час безвременья – время читать тебя.
Пусть услышит мир, что тебя создала Любовь,
Где каждая твоя точка – это Amen.
Я
вдыхаю их глубоко.То, что видно, всегда отвечает…
Покажи миру его слабое место!
В книге мертвых пишется только твердь.
В книге живых – только Любовь и Небо…
Потому, что у Бога нет начала и конца, края и формы…
Он – Поэзия.
"Если ты нашел свой Цветок – то умри за него,
ибо это сакральный смысл твоей Души."
Иди за край глаз, там все, кто ожил…
Пустота в песочных часах всегда значима…
ибо она подчеркивает воздух времени…
Воздух цветения, опадания, ожидания и снова цветения…
В любой час… и в самый трудный час, когда замерзает вода…
Когда так странно смотреть через свои глаза,
Когда можно отмерять хоть десять раз,
но так ничего и не отрезать…а лишь отразить.
Отраженные строки… блики молчания…
Закладка в книге всегда падает в тишину
И со скоростью тишины листает прочитанное…
Бьется Тишина о сквер… слышишь?
Книга закрыта, но она еще говорит во мне, мной…сейчас…
Восьмой Цвет,
Восьмое Чувство,
Восьмой Знак,
Восьмая Нота,
Где каждая твоя точка – это Amen.
2017г.
Тихо падает лампа
В эти ясные дни, ты – почти что библейский плотник,
Мастерящий лампу в Гефсиманском саду.
В том саду, где под этой же лампой "больных животных",
Будет мучить ненависть ближе к утру.
Я иду. Мои гости уже на подходе.
И в театре теней происходит, как прежде, игра…
Я все слышу. Я их знаю, я смотрю им в глаза на входе…
Тихо падает лампа, ими сбитая со стола.
Вечность тихо поет,
В оркестровой пропасти воскресенье.
Потерпи… потерпи нелюбимым быть,
На спине унося все оскалы хлыста.
Возвращается всё, что-то завтра, а что-то сегодня…
Выходя из родильной, не забудь – не закрыты Врата.
Где-то в той глубине, где тебя молчаливо распяли,
Был и цвет Гефсимана, и лампа, и блики теней…
Став прозрачным, ты видел,как стирается скорбная рана,
Что-то снято с плечей – Крест, наверное… больше ничей.
Потерпи, нелюбимый, никого не пришлют на замену!
Да, читать всех по язвам и боли – на земле тяжело.
Мастери свою лампу, пусть летят эти отзвуки света
В их подкожную, тленом сиявшую тьму.
2017г.
Не забудь Его позвать к именинам
Не забудь Его позвать к именинам…
Именинам, где празднуют вечность.
Он смотрел нам всем в глаза на равнинах,
Он с креста смотрел совсем безоружным.
Он когда-то сочинил твои строки,
И мои, и их унес к Воскресенью…
Пересказывая Отцу наши души
Где-то там, за пределом забвенья.
2017г.