Аритмия

— Сюда иди.

Роме дважды повторять не надо.

— Не ты, истеричный. Он, — указывает на меня дед, бросая шуруповерт.

— Ну, — подхожу к нему.

— Только это, бабло вперед.

— Ну само собой, — достаю деньги. Которых итак сейчас нет.

Забирает купюры, прячет в карман и наклоняется ко мне, опасливо озираясь по сторонам.

— Короче не работает он тут, — выдает на полном серьезе.

— Не понял… — скалюсь недовольно.

Тупо развел, что ли?

— Официально не работает. Паровоз с этими якшается, которые при хозяине.

— И где мне его найти? Конкретику обозначь.

— В покрасочный цех зайди. Спроси Косого. Он у них пес на побегушках. Только про меня ни того, ни слова, — добавляет испуганно.

— Да тебя скорей твой напарник сольет.

— Не сольет. Я с ним… поделюсь. Иди. И лучше этого бешеного с собой не бери, — советует он, кивая в сторону Ромы.

— Если ничего не выгорит — вернусь. Без обид, но пересчитаю зубы, — предупреждаю заранее.

— Иди.

— Что он сказал тебе? — тут же наседает на меня Рома, когда выходим за ворота.

«Спроси Косого». Зашибись.

Целый квест пройти надо, пока гопника этого разыщешь.

— Ян… Ну что там? А?

— Сядь в машину, Беркутов, ты невменяем!

Чиканулся с этой своей Лисой.

— Я с тобой.

— Нет. Сядь и жди, неврастеник, — повторяю еще раз. — Приведу я тебе этого рельсового. Продышись пока.

Хлопаю его по плечу и отправляюсь в покрасочный цех. Там теплее и куда цивильнее. Правда запах специфический.

Сами покрасочные камеры чуть дальше. В центре стоит мерен, на который лупится компания из трех утырков. Двое помоложе. Один постарше — лысый и толстый. Чем-то смахивает на братка из девяностых.

— Ты мне дичь какую-то втираешь! — тычет пальцем на «Мерс».

— Все как вы просили.

— Я тебе глаза на жопу натяну щас! — брызжет от гнева слюной.

— И кто из вас Косой? — исчерпав свой лимит вежливости, осведомляюсь с порога.

Поворачиваются ко мне. Все сразу.

— Ну я, — отзывается самый высокий и тощий.

— Паровоза позови. Дело есть.

— А ты кто вообще? — прищуривает один глаз.

— Скажи, что я от рыжего Харитона. Он поймет, — уверяю, нагнав интонацией жути.

— Что еще за рыжий Харитон? Не слыхал о таком.

— Лучше тебе не знать… Давай без лишней трескатни. Зови его.

Хмыкнув, отправляется, куда послали. Значит, все-таки здесь Паровозов.

Подхожу к тачке и только сейчас замечаю то, чем недоволен «браток». На левом крыле «Мерса» красуется аэрография. Беспонтовая аэрография.

— Вот че ты скажешь свежим взглядом? — спрашивает мое мнение лысый.

Я так понимаю, он хозяин авто, принимающий работу.

— Шляпа, — приседаю, внимательно осматривая рисунок.

Банальщина. Тигр. Типа грозный. Но это прям смешно…

— Вот и я говорю шляпа! — злится пуще прежнего толстяк. — Зовите мне старшего! Я не буду за это платить!

— Киска мультяшная. Несолидно как-то, засмеют, — пожимаю плечом.

— Где старший, едрить вашу налево! — кипит «браток».

— Что случилось? — в зале появляется еще один работник этого чудного автоателье.

— Ваш художник нарисовал мне какую-то…

— Шляпу… — напоминаю ему я.

— Да!

— Денис…

— Что просили, то и нарисовал. Надо было на предпросмотр приезжать, но вы ж не смогли.

— Слушай ты, Пикассосина недоделанная! — хватает его за грудки.

— Я не буду перерисовывать. Это — лучший вариант!

— Тогда верни все обратно! — требует хозяин мерена.

— Оплачивайте покраску — верну!

— Ты бессмертный, что ли? — спрашивает сквозь зубы.

— Что за проблема переделать? — вмешиваюсь я. — Пару часов мышиной возни — и вопрос исчерпан.

— Кто меня спрашивал?

О, а вот и Паровозов прикатил.

— Я.

Смотрим друг на друга. Понимая, что пересекались, но общих дел не имели.

— Сашин одноклассник, — поясняю сразу. Потому что этот, как и Ромео, тоже уже включил бычку. — Она подсказала, где тебя найти.

— Что надо?

— Там у меня болезный сидит в тачке. Убивается по одной твоей знакомой. Пять минут времени есть?

Убирает руки в карманы кожанки и молча кивает, после чего мы выходим во двор.

Беркутов, как и предполагалось, трется прямо у ворот. Взвинченный и заведенный.

Не продышался.

— Где Алена? — бросается на Паровозова с воплями. — Я знаю, что это ты ей помог! Ты!

Ну и понеслось.

Как и ожидал, без мордобоя не обошлось…

Глава 30. Терапия Левицкого

Дарина

Будильник срабатывает в третий раз, а наша ростовская принцесса все никак не может оторвать себя от кровати.

— Выруби его, умоляю! — ноет, еще глубже забираясь под одеяло.

— Опоздаешь, Вершинина! — грозно предупреждаю я.

— Да начхать ваще! — раздается в ответ.

— Ну я пасс тогда, — вздыхаю и наклоняюсь над тумбочкой, чтобы усмирить раздосадованный смартфон.

Невольно замираю.

— Даш, ты, блин, издеваешься? — привстает на локтях.

Выключаю будильник на экране.

— Клевая фоточка, да? — хватает мобильник и улыбается.

— Да, — отворачиваюсь и возвращаюсь к столу, чтобы продолжить приготовление завтрака.

На заставке у Инги селфи с Яном… Его лицо не выражает ни единой живой эмоции. Чего не скажешь о самой Вершининой, чья широкая белозубая улыбка задает настроение снимку.

— Мы отлично смотримся вместе, правда? — лепечет она за спиной.

Край ножа цепляет палец. Прижимаю его к губам и сразу ощущаю металлический привкус крови во рту.

— Чайник закипел! — объявляет вошедшая в комнату Ритка.

— Мне кофе, Дарин, — как само собой разумеющееся бросает Инга. — Три кубика сахара. И двойной сыр на бутерброд.