Аромат счастья

Я прошла в свою комнату, достала с полки третий том «Войны и мира», прочитать который так и не осилила, и раскрыла на сотой странице. Там находилась фотография Ромы. Одна-единственная, которая чудом попала в мои руки два года назад. Ксюша делала фотки всей их компании, вроде на память, а сама, будучи увлечена Ромой, незаметно нащелкала и его. Потом проявила и хранила в своем альбоме. Одну из фотографий я незаметно вытащила, заполнив пустоту в альбоме чем-то другим, и хранила вот здесь — в этой книжке. Кажется, Ксюша до сих пор не заметила пропажи.

Я смотрела на его сияющее лицо, где он улыбался, глядя куда-то в сторону. Неужели я больше не увижу его улыбку, обращенную ко мне?

— Ви-и-ик… — донесся голос из-за моей спины, прямо над ухом.

Я яростно захлопнула книгу, но было поздно.

— «Войной и миром», значит, увлекаешься? — хитро произнесла сестра, не сводя с меня глаз.

— Да, увлекаюсь. И когда ты уже научишься стучать в дверь перед тем, как ворваться в чужую комнату?

— И много прочитала? — игнорируя мой вопрос, продолжала гнуть своё Ксюша, — Я смотрю, у тебя оригинальная закладка.

— Не твое дело, — отрезала я.

— Ну и ладно, — как-то уж слишком легко сдалась она, — Нравится тебе грустить — и пожалуйста! А я тебе предложить кое-что хотела. Одно интереснейшее мероприятие.

— Да ну? Прополоть вместо тебя огород?

— Фу, какая ты злюка. Ну и ладно, не больно-то и хотелось… — разворачиваясь на девяносто градусов и направляясь к двери, пожала плечами сестра.

Я хотела было остановить её, но передумала.

Перепрятав фотографию в другой том, уселась в кресло и загрустила. Сидеть дома и смотреть на моросящий за окном дождь — мучительно скучно. Может быть, зря я так, и стоило выслушать Ксюшу?

— Ну что там ты хотела мне предложить? — появляясь в дверях её комнаты, безразличным тоном произнесла я.

Сестра играла в какую-то примитивную игрушку на телефоне и, услышав мой голос, даже не подняла головы.

— А-а, явилась. Даже быстрей, чем я думала.

— Ты скажешь или нет? — начала терять терпение я.

— Скажу, так и быть. Как насчет вечеринки в клубе? В эту субботу?

Я разочарованно пшыкнула и качнула головой:

— А я-то думала…

— Ну, понятное дело. И кого я зову?

— Ксюш, да подумай сама, что там делать? Эти обшарпанные стены наводят на мысль, что стоять этому зданию осталось недолго. Да и музыка там, скорее всего, будет отстойная. И вообще, кто туда ходит?

— Много кто ходит, — уклончиво ответила она, — Может, и Ромочка твой явится.

— А он меня не интересует, — гордо заявила я, выдерживая её взгляд.

— И музыка там то что надо. Я-то, в отличие от некоторых, была там.

— Ну ладно. Посмотрим.

— Ты сказала «ну ладно»? — недоверчиво переспросила Ксюша.

— А что такого? — напряглась я в ответ. — Это не значит «да»!

— Ну кто бы сомневался! Знаешь, я уже, честно, опасаюсь, что ты останешься единственным на земле человеком, который не разу не был на дискотеке.

— Если ЭТО можно назвать дискотекой, — фыркнула я.

— За шмотки не беспокойся, я тебе сама что-нибудь подберу.

Я лишь вздохнула и отправилась в свою комнату — звонить Свете и Даше. Ну не сидеть же и в самом деле в четырех стенах? Тем более что дождь уже почти прекратился…

Знаете, как случаются самые важные в жизни вещи? Случайно! Когда ты не думаешь об этом. Когда полагаешь, что твой прежний мир разрушен, а впереди — сплошной туман.

Вот так сегодня, скучая и слоняясь по дому без дела, я прилегла на диван и заметила свежую газету, оставленную здесь мамой в выходные. Это была не очень объемная областная газета, на которую она ежегодно оформляет подписку, чтобы быть в курсе местных новостей, а затем привозит прочитанные выпуски бабушке — растапливать печь.

Да, в нашем доме в поселке ещё сохранилась настоящая русская печь. Мама давно предлагала бабушке обзавестись обогревателем, но она всегда наотрез отказывалась, приговаривая, что друзей на старости лет не бросают. Конечно, эксплуатация печи — куда более хлопотное занятие по сравнению с тем же обогревателем или паровым отоплением. За печью нужно не только следить, но и очищать её.

Я всегда смотрела на это сооружение, занимающее почти половину кухни, с особым восторгом и почитанием. Так уютно зимой, когда мы приезжали сюда всей семьей, с мамой и папой, отмечать Новый год, взобраться на печь и перелистывать страницы любимой книги, разглядывая картинки…

Теперь всё иначе. Детство прошло. Книжки сменились.

Я лениво пролистывала страницы газеты, потому что не знала, чем бы заняться. Читать не хотелось, смотреть кино — тоже. А тут — лежи себе, листай странички, смотри заголовки да черно-белые фотографии.

Взгляд зацепился за статью — нет, не статью, объявление о соревнованиях на мотоциклах и мопедах, проводимых среди молодежи старше шестнадцати лет. В городе. Уже через две недели! Я дважды прочла объявление от корки до корки. Так и есть. Заявления ещё принимаются.

Но ведь это другое дело! Вот он, выход! Здесь всё по-другому, официально. За безопасность участников отвечают организаторы. На площадке дежурят врачи и полиция. Никто не допустит конфликтов между участниками. И денежный приз — пусть и чисто символический, но ведь главное не это. И уже если парням так хочется экстрима, то пожалуйста — уж лучше так.

Не дожидаясь вечера, я схватила страничку с объявлением и отправилась к школе, надеясь найти там кого-нибудь из парней, увлекающихся мопедами. Не обязательно Рому. Но вообще я бы не отказалась высказать при нем свое предложение и взглянуть ему в глаза. Я ни секунды не сомневалась в том, что эта идея — классная, по-настоящему стоящая внимания.

У школы покачивались посаженные школьниками несколько лет назад деревья — ещё молодые, с ярко-зелеными, блестящими листьями. И вокруг не было ни души.

Я обреченно вздохнула, размышляя о том, стоит ли ждать здесь, или лучше вернуться попозже, как вдруг раздался рокот мотора, и на подъездной дорожке показался красный мотоцикл. Водитель ехал без шлема, и я легко узнала его. Это был Игорь. Он всего на год старше меня, живет на соседней улице с мамой, отцом и двумя сестрами.

Парень сделал круг по пустующему школьному двору и остановился рядом со мной: