Атолл

– Прошу вас, не убивайте меня! Я не бандит, всего лишь бухгалтер. Я всегда был приличным и безобидным человеком...

– Вот как?
– сказал Джон.
– Что же общего у тебя с бандитами? (Вот и начался допрос, подумал Джон).

– То же, что и у всех. Я скрываюсь от закона... Видите ли, я подвержен пагубному пристрастию - не могу устоять, когда вижу карты. Короче, я проигрался... и тогда я украл деньги у фирмы, где работал. И что хуже всего, делал это неоднократно...

Из его сбивчивого рассказа Джон узнал, что толстомордый служил в счетном департаменте. Серьезная правительственная контора. Однажды прислали комиссию, проверка счетных книг показала, что он систематически утаивал суммы, находившиеся под его контролем.

– Как твое имя?

– Пол Диккер, сэр.

– Понятно, - сказал писатель.
– Сколько я знал Полов - все они болваны.

– Это точно подмечено, сэр, - повинился бывший бухгалтер.
– Я всегда говорил маме, когда она была жива, зачем вы с отцом назвали меня Полом? Дали бы имя Дик или Сэм, как бы я жил! А мать говорит: "Твой отец был Пол..." Папаша бросил нас, когда мне было два годика...

– Заткнись и продолжай.

– Какую команду исполнять, сэр?

– Говори по существу.

Короче, продолжил Диккер, чудом ему удалось ускользнуть из-под носа агентов ФБР. Скрываясь от правосудия, он, через знакомого картежника, сошелся с Диком Минчером, бывшим лейтенантом полиции, уволенном за коррупцию.

– Он вытянул из меня все деньги, но все-таки помог, - сказал Пол.
– С помощью своих дружков переправил меня на этот остров... Так я стал членом шайки...

– Сколько человек в вашей шайке?

– Активных - человек пятнадцать... Четырнадцать, - посмотрев на мертвого, подвел баланс бывший бухгалтер. "Тринадцать", мысленно поправил его Джон и произнес, с гримасой похожей на улыбку:

– А пассивных?

– Тут вообще много людей, - признался Пол Диккер.
– Целая колония. Это в глубине острова. Есть женщины и даже дети. Большинство из них гавайцы, полинезийцы - обманутые гастарбайтеры с других островов. Но есть и белые. Некоторые живут по принуждению, другие, как я - добровольно... И то сказать, есть ли у меня выбор? Только и утешение, что все-таки территория США. Вроде как дома... Хотя и в бегах...

– Кто главарь?

– Такой тип - Херси Джексон, австралиец, не знаете? Известная личность... в определенных кругах...

Джон Кейн нехорошо усмехнулся, желваки у него на скулах угрожающе выделились.

– Ну, разумеется, откуда вам знать, вы же честный человек...
– льстивым голосом сказал казнокрад.

– Честный, думаете?.. Это как посмотреть... Впрочем, чего там говорить, перед вами человек, так же бежавший от правосудия.

– В чем вас обвиняют?
– голос у Диккера заметно стал радостный.

– В убийстве с отягчающими обстоятельствами.

– Фью-у-у!
– уважительно присвистнул казнокрад.
– Это же убийство первой степени, как пить дать - электрический стул...

– Ладно, хватит трепаться, - оборвал его писатель. Надо закопать этого Кинг-Конга...

– А откуда вы знаете, что у него кличка Кинг-Конг?
– удивился Диккер.

– Профессиональный опыт. Клички по большей части даются по признакам, которые сразу бросаются в глаза. Если большой и черный, значит, Кинг-Конг.

– Он метис, из Малайзии. Убил своего родственника из-за женщины, ему тоже грозила смертная казнь. Херси Джексон помог ему бежать.

– Этот Джексон, я вижу, вездесущий. Всюду бывает, всем помогает. Хороший ловец заблудших душ...

– С ним лучше не встречаться, - испуганно сказал Пол Диккер.
– Говорят, ему помогает сам дьявол.

– Хватит болтать! Давай, бери этого малайца за руку, я - за другую. Ну, взя-я-я-я-ли!!!

– Черт! Какая тяжёлая горилла!
– пожаловался Диккер.

Джон Кейн и сам еле тащил. Ноги вязли в песке. Безвольные ступни гиганта, как плуг вспахивали пляж, оставляя длинную глубокую полосу.

– Стоп!
– скомандовал Джон, измученный непомерной тяжестью.
– Лопата есть?

– Сейчас принесу, - сказал Диккер и бросился в сторону бивака.

– Стоять!.. Не так прытко. Пойдем вместе.

Джон Кейн и Пол Диккер закопали тело под скалой.

– А знаете, почему вы не могли его убить?
– сказал Диккер, когда они сели отдышаться.

– Почему?

– Потому что у него сердце с правой стороны. Вы стреляли в левую сторону груди, а у этого болвана сердце справа...

– Он не болван. Просто умственно неполноценный. Я таких встречал. В принципе, они добрые и даже ласковые... Все зависит от воспитания. В чьи руки они попадут.

– Да, вы точно подметили, шеф, - согласился бывший бухгалтер.
– Меня мать не воспитывала, ей приходилось работать, воспитанием моим занималась моя тетка-инвалид, двоюродная сестра матери. Без влияния мужчины, разве можно воспитать твердого мужчину? Вот я и вырос безвольным, слабохарактерным, подпадающим под чужое влияние.