Бабочка в гипсе

Заняв место за столом, я огляделась, обнаружила неподалеку симпатичную длинноволосую девочку лет тринадцати и попросила:

– Киса, помоги найти новости.

Та молча встала, поколдовала над клавиатурой и без слов вернулась на свое место.

– Спасибо, душенька, – поблагодарила я ее, – ты очень милая девочка.

– Вообще-то я мальчик, – срывающимся баском возразил тинейджер.

– Какая разница, – отмахнулась я, начала читать сообщения и сразу наткнулась на искомое сообщение.

Радио «Болтун» сделало сенсационное заявление: «В семнадцать часов на улице Малая Овчарская выстрелом в голову была убита Маргарита Подольская, светская львица, вдова Юрия Подольского, хозяина одного из рынков столицы. Кончина сорокавосьмилетнего Юрия вызвала пересуды, но врачи подтвердили факт инсульта. И вот теперь, спустя чуть больше года, убивают его вдову. Маргарита Подольская – домохозяйка, после замужества не работала, свободное время проводила на светских мероприятиях. Сегодня она собиралась на день рождения к своей подруге. Пуля киллера настигла Подольскую в парке, неподалеку от салона красоты, где вдова делала процедуры. Личное состояние Маргариты Подольской оценивается высоко. Ей принадлежало несколько квартир в Москве, загородный дом и три иномарки, но родственники Юрия оспаривали права вдовы. Неизвестно, кто унаследует имущество Маргариты. Также непонятна судьба рынка. После смерти Юрия им владел его старший брат, но Маргарита имела в бизнесе свою долю. У Подольских не было детей, прямых наследников нет».

Я повертела колесико на мышке, вылезло другое сообщение:

«Наш корреспондент подтвердил факт убийства Маргариты Подольской. Следствием разрабатывается версия мести или конфликта с партнерами по бизнесу. Также не исключен вариант заказного убийства со стороны любовника. Источник, близкий к кругу знакомых Подольской, пожелав остаться неизвестным, сообщил: «После смерти Юрия Маргарита загуляла, воздавала себе за тихую молодость и верность мужу. В последнее время Подольскую связывала тесная дружба с неким N, чья жена славится ревнивым характером».

Я поелозила мышкой по коврику, но нарисованная сбоку синяя черта уперлась в нижний угол экрана и не собиралась «переворачивать» страницу. Пришлось снова обратиться к подростку:

– Котик!

– Что, дяденька? – спросил тот.

– Вообще-то я женщина, – уточнила я.

– Какая разница? – пожал плечами подросток. – Вам по фигу, кто я, мне по барабану, кто вы.

– Можешь показать, как попасть на другую страницу? – попросила я.

– Послюнявьте палец и перелистните, – продолжал вредничать паренек.

– Некоторые мужчины хуже баб, – рассердилась я, – и дело не во внешности, длинные волосы и серьги нынче характерны для всех. Представитель сильного пола великодушен, он способен понять, что в салоне царит полумрак, и не будет дуться на пожилую тетю.

Мальчик встал и навел курсор на одну из цифр в самом низу экрана:

– Щелкайте тут.

– Теперь понятно, что ты мужчина, – польстила я и погрузилась в чтение.

«Смерть Маргариты Подольской – результат выстрела в голову, повлекшего за собой несовместимую с жизнью травму. На коже трупа обнаружен темно-серый налет, который можно принять за копоть. Это пороховой нагар в форме лучистого венчика, который частично оставлен на одежде, но из-за турбулентности движения пули срывается и откладывается на коже, напоминая копоть. Этот феномен Виноградова может привести к ошибочному выводу о дистанции, с которой был сделан выстрел…»

Я оторвалась от сообщения. Похоже, его составил медик. Ну, дожили, скоро в Интернете начнут выкладывать видео судебных вскрытий. Не стоит читать дальше, я не понимаю смысла, лучше еще раз попытаться найти Павла, Макса и негодяя Альфу, который меня обманул.

Снег завалил Москву, и столица, несмотря на поздний вечер, замерла в пробке, до трактира «У бабушки Гусыни» я добиралась долго, от напряжения заболели руки, ноги, заныла спина. Гладков по-прежнему не включил мобильный, а Макс не реагировал ни на звонки, ни на смс. Еле живая от усталости, я добралась до харчевни, спустилась в подвал и обнаружила старика на прежнем месте с книгой в руке.

– Что там, на земном шаре? – спросил он, откладывая том Канта. – Слышу, метель воет!

– Для меня нет нового ключа? – перебила я «гнома».

Тим откашлялся:

– Пришло письмо.

– Давайте! – обрадовалась я.

Дед вытянул ноги и потер поясницу:

– Прачечная самообслуживания на проспекте Гордеева. Кошка отдаст.

Заявление о кошке, которая вручит мне послание от снайпера, не повергло меня в удивление. Удручало сообщение о месте нахождения прачечной – это же на другом конце города! Сколько мне туда добираться? И постирочная небось еще и закроется в десять.

– Работает круглосуточно, – словно подслушав мои мысли, заявил дедуля.

– Кто вам сообщил адрес? – налетела я на старика.

– Мышка-норушка нашептала, – засмеялся «гном».

Я с трудом сдержалась от желания пнуть его ногой, вышла на улицу и решила поехать на метро. В машине буду тащиться три часа, а если воспользуюсь подземкой – управлюсь за тридцать минут.

На площади все парковочные «пятачки» были заняты, снегопад заставил часть водителей бросить своих «лошадок» и пересесть на муниципальный транспорт. Я в растерянности притормозила у знака, запрещающего левый поворот.

– Дэушка, – закричали из намертво тонированных ржавых «Жигулей», – стоянка надо? Вип-мэсто имеется. Пятьсот рублей нэ жалко?

– Нет, – обрадовалась я.

Дряхлый продукт российского автогиганта, громыхая всеми частями умирающего от небрежного отношения хозяина организма, судорожно кашляя, откатился от тротуара. Я вручила небритому кавказцу розовую бумажку и въехала на освободившийся кусок мостовой. Спрос рождает предложение. Хитрые ребята быстро сообразили: метель погонит народ в метро, есть возможность заработать.

Если на шоссе мне грозила пробка, то под землей в быстро мчащемся составе оказалось жарко и многолюдно. Чуть не упав в обморок от духоты и нещадно ругая себя за надетые с утра замшевые сапожки, по которым сейчас прошло человек сто, я добралась до проспекта Гордеева и – о радость! поняла, что прачечная находится буквально за углом.

– Ноги обмети, – сердито велела бабка за стойкой, – мой тут за всеми.

Я покосилась на старуху, напоминавшую Бабу-ягу в период заката. Кошкой такую личность назвать трудно, но на всякий случай я поинтересовалась:

– Бабулечка, вы любите кисок?

– Уходи, – насупилась дежурная, – животных не держу, пенсии на них не хватает.

– Нет ли здесь картины с кошечкой, – не успокаивалась я, – или шкафа, на котором нарисован Барсик?

– Тут круглосуточная прачечная, а не мебельный магазин! – рассвирепела старуха. – Тебе делать нечего?

– Я ищу кошку, – откровенно призналась я.

Бабка оперлась локтями о пластик стола:

– Которую?

Вопрос меня удивил, но я попыталась удовлетворить любопытство пожилой женщины: