Опять позабыл про завтрак,Лавина забот сутра,Откладываю на завтра,Что не успел вчера.По времени, как по карте,Без тормозов лечу.– Я вас доцелую в марте, —Из января кричу.Потом. Всё потом. Меня лиГлупым часам обмануть…И я без конца меняю«Теперь» на «когда-нибудь».До одури ноют ноги,Горбом за спиной грехи:Непройденные дороги,Несложенные стихи.А жизнь мчит, как лошадь в мыле,Ей некогда, невтерпёж.– Лети в мир иной, мой милый,Потом за себя доживёшь.
Молчание
У молчания —
привкус горечи,Расставание — откровением.На мосту бесконечны поручни,А внизу — головокружение.Для прощания с тем, что в памяти,У молчания нет прощения,Отлюбившим не ставят памятник,Отлюбившим — судьба забвения.Тоньше струн(тех, что тронуть боязно),Самой горькой больнее истиныЭтих любящих глаз прорезиИ закат, затонувший у пристани.У молчания — облик горницы,Где за окнами дождь сутулится,Да фонарь одиноко горбитсяНа пустынной заснувшей улице.
Пустынный парк
Пустынный парк. Преддверие зимы.Я со скамьи, как будто с пьедестала,Свои стихи читаю наизусть.Стихи про обнажённые деревья,Про равноденствие печали и тепла,Про листьев пожелтевшие страницы,Которые никто не перечтёт.Слова, срывая с губ, уносит ветер,Расплющивает в капли о стволыИ об ограду летней танцплощадки…Пустынный парк, спасибо за молчанье,За пустоту и глянцевость аллей,Спасибо за поклоны гордых статуйИ этот влажный поцелуй дождя…
Прощание
Кружит и стелется листва.Перрон пустеющий вокзала.Оставь на память мне слова,Которые не досказала.И всем сомненьям вопреки,Случайно, будто ненароком,Оставь на память взмах руки,Исчезнувший за поворотом.
«Сохнут скошенные травы…»
Сохнут скошенные травы,Пахнут горше всех отрав,Мы с тобой обое правы,И никто из нас не прав.Ни улыбок, ни истерик —Всё безжалостно на слом.За тобою босый берегБитым высыпан стеклом.
Часы
Сломаются часы. Споткнувшись, станут стрелки.Не починить нам хрупкий механизм.Любви претят резоны и подделки,Ей – в облака, а нам ступеньки вниз.Сломаются часы — игрушка с нежным боем,Усердный секретарь моих годов и трат,И равнодушно смотрятся обоиВ остекленевший бледный циферблат.Он временем истёк, как истекают кровью,Он так устал ловить секунды ртом,Сломаются часы — и кончено с любовью,Она ушлаИ не придёт потом.Твердят: мол, не дури, пройдёт, всё – блажь, не боле,Купи новей… А мне их жаль до слёз.Сломаются часы — игрушка с нежным боем,Где нам обоимМеста не нашлось.
Свидание
Два незнакомца в интерьере комнат,В которых даже стены их не помнят,В которых этот странный разговорНапоминает бьющийся фарфор.И даже губы их не обманули,Рождавшие слова и поцелуи.Любовь на час и ключ в руках на час.Роман, цензурой свёрнутый в рассказ,Свиданье в окуляре циферблата,Но время ни пред кем не виновато.Исхлёстанная ветром, как плетьми,Ночь высекает фонари из тьмы.
«Чем выше, тем труднее каждый шаг…»
Чем выше, тем труднее каждый шаг,Зато глаза становятся богаче,И мира распростёртая ладоньС вершины ослепительно прекраснаИ первозданна, как сама земля.Всё, что внизу, становится мне ближе,Чем выше по камням взбираюсь я.
Хочу заболеть…
Счастье
моё – словно два крыла,Смешана горечь с любовью,Я хочу заболеть, чтоб ты пришлаИ склонилась у изголовья.Я хочу заболеть, чтоб все доктораОт бессилья рыдали, как дети,Если нет у нас завтра, пусть длится вчераНа все будущие столетья.Я хочу, чтоб мосты не сгорали дотлаИ разлуки не стали дольше,Я хочу заболеть, чтоб ты пришлаИ не уходила больше.
Не со зла…
Отсекли на полуслове,Оказалось не со зла.Оборвали бестолково,Просто так — и все дела.Оскорбили между прочимТоже, видно, не со зла,И улыбка даже очень,Очень вежлива была.– Не со зла! — кричали всем.Не со зла…Тогда зачем?
Маргарита
Кто ты, во времени не изменчива,Взглядом – девочка, статью – женщина?Что тебе в судьбах безродных талантов,Клавиатуру для музыканта?Кто ты, для боли чужой сукровица,Чья-то гадалка, чья-то любовница,Чья-то жена или чья-то сиделка,С ветки на ветку летящая белка?Золушка жалованных, непризнанных…«Много званных, да мало избранных».Ты, проживающая в портретах,Может и впрямь дорогая примета?Не отрекись. Ведь тебе открытаТайна Мастера, Маргарита.
Поздняя осень
И жалобы всё больнееИз выгоревших садов.И слышится всё вернееПроклятие холодов.И заморозки в ресницах,И солнце уже не в счёт.Такая пора. Мне снитсяНе та. И тебе не тот.Оправдываться нет силы,Распутица — час вранья.И осень заголосилаРуладами воронья.
Провинция
Холодный дождь на улицах пустых,Как будто вымер город. Сплошь безлюдье.В горшках засохли кактус и герань,Двойные окна непрозрачно пыльны.Здесь все часы — песочные часы,Осталась в них всего щепотка жизни,И некому часы перевернуть.Мы спим давно — у нас не сон, а спячка.В последний этот день, предзимний деньМы превратились в голые деревья,И каждый тихо плачет о своём.О чём? О счастье, о тепле, о небе?В который раз берусь за телефон,Гудками, словно криком, рву пространство:– Я из провинции! Вы слышите меня?!На том конце слова, как вспышки света: «Ждите ответа… ждите ответа… ждите ответа…»
Неужто так и присно и вовеки,Чтоб доказать, что кровь красна — рвать вены?Чтоб самоутвердиться, человекуИ ныне биться головой о стену?Неужто усреднённость стала меркой,Деля позор и славу без остатка,За годом год — примерка за примеркой,Стих за стихом — перчатка за перчаткой.Но верю я и в случай, и в призванье,Высокий труд не убоится смуты.Из тысячи веков непониманьяДа сложится прозрения минута.