Бардо
Шрифт:
– Хорошо. Жду.
Долго.
– Ало?
– Гудок.
– Ало!?
– В настоящий момент все линии заняты. Пожалуйста, подождите.
– Пожалуйста.
Роман выбрасывает намерения надежды на ветер. Звонок – не единственное. Есть и другой путь.
Романовы мысли рассыпаются,
как ртуть.
Перед ним строгий,
как прутья
день.
Где же то доброе,
как овчарка
слово,
которое Романову носу поможет
не слышать больше
ее сладкий,
как яд
аромат?
Как найти
то,
что ты
потерял?
И где быть, когда больше не для чего жить? Многие спрашивают, но об этом расскажет лишь место окончательной регистрации граждан.
Но
Не ответили. Ну конечно. Не отвечают. Никогда не отвечают всегда. Это как тот случай. Недавно. Ужасный. По новостям показывали. Канис. Канюс. Камюс. Как его, не помню. Молодой. В Кемерово. Пытал девушку. Более ста травм. Ее звали также. Вера. На протяжении трех с половиной часов убивал, издевался. На живом и нет живого места. Соседи звонили в полицию. И что те сказали? Вызов сотрудникам полиции передали. Направят экипаж. *Невнятный бубнёж* И все. Задушил шнуром от утюга. Так и не приехали. Жалко родителей. А кто виноват? Ужасно жалко всех кроме людей. За бессердечие их надо бы застрадать до смерти. Ладно, придется пешком. Где ближайшее отделение несбывшихся грез? Жалко всех, не жалко никого.
Обугленные глаза Романа вперлись в карту. Недалеко. Ноги поплелись призрачной пеленой штанов и плетутся по проулочным путям и проездам, мимо подъездов. До сих пор. Голые колени упираются в костер. Выжженная земля под его руками. Он ползет.
Он идет. А сейчас бы упасть на колени. Так, чтобы сломались. Со всей силы. Чтобы асфальтовый рот пил кровь. И дробились кости о прыщавое лужами лицо. Припасть щекой к горячему шершавому асфальту и стереть себя в кровь в его объятиях.
За эти десять слишком месяцев Роман так и не понял до сих пор. Не понял почему. Он не знает почему. Не понимает почему. Роман не знает почему. Почему? Беги в поле, спрашивай его. О чем? О том, почему так – ВСЁ. Тебе в ответ то поле покачается колосьями. Идиот. Нужно идти, всегда идти дальше и гнать мысли, что это конец. Конец только однажды бывает концом. Но это невозможно! За что она так с ним?
Брести малюткой-крошечной-ночью в огромной солцневидной ночи, проглоченным жизненным ртом, растворяясь постепенно в желудочном соке бесконечного дня. Соваться повсюду с бестолковыми сновидениями и желаниями своей крохотульки-ночи. Соваться к себе с вопросами. Со своими Мне-страшно-идти. Идти – это единственное, на что человек способен.
Как песочный человек, песочными ногами увязающий в липком времени, увязшем в песочных часах, которые то и дело переворачиваются с боку на бок. И слов нет. Даже нечего сказать. Туда-сюда. Прилив-отлив. Душно, жарко, вязко, медленно и бесконечно до единственного конца. В часах, в которых каждый миг похож на все, но ни на что не похож. Похож на гудок. Но никто не ответил. Никто и не звонил. Все было быстро, как отсос.
Жизнь – это очень просто. Жизнь человека – это тело. У нее две ноги: рождение и смерть, а между ними болтается галлюцинирующий член – процесс гниения. Член, который ты сам должен глотать в позе уробороса и не давиться. Своего собственного сокровенного счастья во имя.
для чего тогда все?
чтобы быть навсегда.
да,
но нас никогда
никогда никогда
не будет
навсегда.
Ты будешь ходить, маленький, как великан, полный и жирный до совершенства, полный до несовершенства, до ничтожного мига, до бесконечности полный горя, решать, что важнее: безопасность или жизнь.
И час за часом,
небо за небом
ты будешь там,
где ты еще не был,
пока не закончится тело.
А еще что? А что еще? А с Романом что? А с Романом любовь. Это
такая странная шутка из мира отсталых животных и умных тоже любовь ощущение такое что вот-вот-вот-вот и все сдохнешь или окажешься в раю так оно и есть странная шутка штука любовь такое ощущение что вот-вот ощущение словно сдохнешь а оно так и есть вот ты и сдох ха-ха дебилоид. Любовь не идеальная. Она лучше, чем идеальное. Она ужасна. Любовь все время пытается залезть в стиральную машинку, отмыть, постирать себя, высушить, укутаться в чистых и белоснежных, как новые божественные простыни, словах. Но из раза в раз обнаруживает себя в нижнем белье, заляпанном спермой и краской не наступивших месячных. Природа получает свое, затем влюбленные ненавидят друг друга, и вся прочая параша, которую отлично знают все лошары, а кончается все это дело быстро, как конча.Полный отстой. И да-да, простите, извините, что-то я немного обронился на пол и текст поплыл, как бухой. Вот так вот это выглядит, когда я расслабляюсь и перестаю пытаться вам понравиться. А вы думали, те унизительно-понятные предыдущие главы – это все, что я могу? О нет, я могу быть сколь угодно непонятен. Забавно. Я могу сколь угодно много харкаться вам в лицо и обезьянничать. Вы же все равно поверите в бредятину, которую я расскажу вам про Романа. Ваш мозг просто удалит все эти предложения, как нежелательные. Как так? Он – мой шпион. Поверите и правильно, ведь вся эта история – правда. В подтверждение могу предоставить все исписанные мной страницы текста. Постойте. Так они же перед вами! Кстати о кроватях.
Любовь лежит спокойно только на решетчатой кровати. И ясна она лишь самым тронутым и всем несчастным из безумных. А еще у нее очень липкая слюна и рассчитано все на то, чтобы ты съел себе зубы. Чтобы захотел быть ничем, ничто не значить. Без губ, без тела. Ничто не ждать и ничего не получать, ничего не знать и ничего не узнавать. Это как тот случай.
Перед глазами ее локоны рвут свое пузо от хохота. Им смешно. Хотя только что было грустно. Два полных бокала пива стоят перед ними. Все мысли на столе. Четыре бокала выпиты. Вера сидит напротив. Роман глотает каждый ее вдох. Каждые ее глаза, каждые ее русые волосы. И вдруг. Опять. Тревога вылазит. Не понятно откуда. Может быть из-под стола, может быть из кухни ресторана. Или тревогу приносит официант, или она падает на Веру с потолка. Но неожиданно ее глаза опустошаются на секунду. Затем возвращаются. Люди смеются, говорят о пустяках. Кто-то заказывает бургер. А Верены глаза опять повисают в пустоши. Роман не понимает, смотрит она в сторону или в никуда. Раз за разом ее глаза пропадают и возвращаются. И опять застывают. Смотря сквозь всего существующего. Страх. Страх завладевает костями Романа, когда он машет перед ее глазами руками, а она ничего. Ничего.
– Вера? Что с тобой?
– А? Ничего. А что?
На этих словах тело решает напасть. Резкая судорога толкает Веру в грудь и подчиняет себе ее всё. Вера рвет. Белки пожирают зрачки. Остается лишь одна невыносимо белая и безжизненная: пустота в глазах. Дьявольский ритм царит. Роман не понимает, что дальше, что делать, что нужно, что происходит, что важно. Он перемахивает через стол, хватает салфетки, держит Веру за голову, бережет затылок. В ужасе. Кричит ей в белые глаза, просит успокоиться, умоляет, зовет официанта, все смолкают. Из Вереных глаз идет дождь, она то приходит в сознание, то…
– А? Что?
– Что с тобой?
– Где я?
– Только пожалуйста, успокойся.
То оглядывается вокруг, видит, где она и снова уходит в кошмарный припадок из невозможных снов. То оглядывается вокруг, видит, где она и рыдает в ужасе от того, что вокруг и где она, то оглядывается и уходит снова, все повторяется снова, все повторяется снова, все повторяется.
– Что с ней?
– Я не знаю, вызовите скорую, пожалуйста.
– Надо положить ее куда-то. На улице есть лавочка.