Башни и сады Вавилона
Шрифт:
Или – тому, кто проламывает?
А ведь это когда-то был и мой мир тоже.
Мир бритых черепов, белых легких кроссовок, кельтских татуировок, модных брендов, сломанных носов, выбитых челюстей, проломленных голов и ненасытной жажды быть всегда только первым и лучшим. Мрачный и неприхотливый мир столичных подворотен, проходных дворов и пивных баров.
Мир гостевых секторов всех стадионов Европы, где бы только не играл его московский «Спартак».
Он меня, кстати, когда-то туда и приволок.
В свое время.
А познакомились мы просто
У него и там тоже странноватая репутация была, многие не хотели с ним связываться.
Мне было – плевать, я и сам такой же, в принципе.
Случайная черная клякса на глянцевой обложке гламурного отечественного медиа-бизнеса.
Ошибка оформителя, может быть даже, и вполне сознательная.
Ее просто боятся протирать, чтоб из-под этой блямбы не глянуло в их привычный и душный глянцевый мирок что-то еще более страшное.
Мы с ним как-то на удивление легко в этом разобрались, после чего немедленно подружились.
Вместе работали, вместе шизили на секторе.
А потом – разошлись.
Мне показалось, что я перерос этот мир мальчишеской чести и постоянной готовности бить за эту глупую честь чужие головы и подставлять свою.
А он очень жестоко за это надо мной надсмеялся. Так, что я с той поры просто не хожу на стадионы.
Может, это и глупо, но я страшно не люблю выглядеть клоуном.
Ну вот, не люблю, и все дела.
Издержки хорошего воспитания.
Мама, царствие ей небесное, всегда хотела, чтобы ее сын вырос хорошим мальчиком.
Другой вопрос, что из этого получилось…
– Ну? – спрашиваю я снова, уже немного нетерпеливо.
– А чего я могу хотеть, как ты думаешь? – удивляется. – Особенно когда узнаю, что в моего старинного товарища и, некоторым образом, коллегу по цеху, какая-то сволочь, считай, целую обойму выпустила?!
Я хмыкаю.
– Да?! А ты что, уже забыл, как этот твой старый товарищ, твоими, считай, молитвами, на сектор ходить перестал?
Он – хмыкает в ответ.
– Не грузи других своими проблемами. Это был твой выбор.
Мы молчим.
За каждым из нас – своя правда.
– Ладно, – вздыхаю, наконец, – нам надо поговорить, Али. Ты сможешь ко мне в больницу подъехать?
Снова молчим, но теперь уже по другой причине.
Он – думает.
– Хорошо, – цедит сквозь зубы, – завтра днем постараюсь подскочить. Все равно, по любому проведать собирался. Не каждый день в таких, как мы с тобой, в нашем городе пулями стреляют. Говном кидаются часто, это да. А вот так, чтоб сразу и насмерть, что-то даже и не припомню, когда в последний раз случалось. Даже где ты лежишь, я уже выяснил. Не проблема. Тема, я так понимаю, серьезная?
– Серьезнее, – усмехаюсь, – не бывает.
– Тогда жди. Чувствуешь ты себя уже более-менее нормально?
– Разговор, – снова усмехаюсь, – выдержу.
– Ну тогда окей, – усмехается он в ответ, – завтра жди.
И кладет трубку.
А я вдруг начинаю чувствовать, что отрубаюсь.
Что-то они мне, похоже, все-таки такое колют,
отчего сразу и слабость, и спать просто дико хочется.Вот ведь только что не хотел.
А сейчас – даже курить не пойду…
Глава 15
…Разбудил меня, как я и предполагал, именно Викентий.
С неизменной фляжкой наперевес и уже, похоже, прилично вштыренный.
Интересно, он тут каждое дежурство так нажирается?
Или – через раз хотя бы?
А то жалко мужика, в конце-то концов.
Нормальный он, хоть и чутка ебанутый, естественно.
Впрочем, это безумие, похоже, уже черта не индивидуальная.
А как минимум, поколенческая.
И при всей внешней и внутренней непохожести – слишком много у нас с ним общего.
Как будто кто-то рисовал мой портрет, а потом плюнул, и получилось эдакое чудо в круглых очках и зеленом хирургическом балахоне.
Или – как с зеркалом в комнате смеха в детстве, помните, были такие?
Вроде вообще никаких совпадений в пропорциях, все слишком смешно и слишком безобразно.
А все равно это – ты.
Я, кстати, в этих комнатах всегда громче всех смеялся.
Просто, чтобы никто не видел, как мне страшно понимать, что вот это чмо в стекле – это тоже я.
Вот и тут похожая история.
Вроде – его жалею, а на самом деле о своей жизни бестолковой переживаю.
Ну а он – хорош, что уж тут говорить.
Даже передвигается уже как канатоходец-любитель.
Старательно балансируя на невидимой линии.
Хорошо еще, что в зрачках нет этого спокойного морфинового безумия.
А то б – вообще беда…
…Господи, думаю, бля.
За что же нас всех эта ебаная жизнь так переламывает-то?
В чем мы перед Тобой провинились?
Нет ответа…
…Вернее, – есть.
Вот только спрашивать об этом надо не Его.
А – себя…
…Протягиваю руку, забираю у Викентия флягу, трясу ее, собираясь сделать приличный глоток.
Но понимаю, что пока – не стоит.
Закуриваю.
Так лучше.
Алкоголь, конечно, – лекарство универсальное.
Помогает.
Пусть и не надолго.
Надолго эта дрянь, увы, уже давно не помогает, по крайней мере, мне лично.
Встряхиваю фляжку еще раз и возвращаю законному владельцу, который этому очень удивляется, но ничего не говорит.
А что ты хотел, доктор?
Мне сейчас это не нужно.
Я – очень устал.
– Так на чем, бишь, мы с тобой в прошлый раз остановились, мой добрый доктор?