Бертолетова соль агентуры глубокого укрытия

– Господи!
– закричал президент.
– Говорите яснее!

– Все они сбиты российским спутником "Космос777" прямым лазерным ударом. Мы ошиблись.

У русских высокоточный лазер. Они могут сбивать не только флаги на Луне.

На столе президента зазвонил телефон красного цвета. Хозяин кабинета, глотнув воздух, схватил

трубку. Хрипло обозначился:

– Да.

– Слушай, Жора. А что это за фигня с твоей стороны? Ты думал, у нас нет системы самонаводки

фотонного пучка? Есть. Убедился?

– Э-э-э... Это не я.

– Ты знаешь, я набрал код на своём пульте и держу палец на кнопке. Главный Солдат со мной.

Как ты думаешь, что мне делать с кнопкой? Жать?

– Не надо... Не жми...

– Хорошо. Не буду. Но... Аляска. Ты понял?

– Нет.

– Ты проводишь, - не знаю как, - в Конгрессе передачу Аляски России как долг, который забыли

вернуть много лет назад. Ведь забыли? Забыли. И пусть Конгресс выплатит процент за этот долг.

За проценты мы готовы взять Гавайские острова. Идёт?

– Э-э-э... Кхрм... кгм... кгм... я не очень понял.
– Президент США кинул затравленный взгляд на

своих соратников, выставивших уши.

– Но насчёт кнопки ты всё понял?

– Да.

– Тогда советую попытаться вспомнить заповедь Моисея по поводу долгов. Вспоминай, не

бросая трубку, а я держу палец на кнопке. Может дать трубку Солдату?

– Не надо. Это ультиматум?

– Это добрый совет старого друга. Зачем нам, старым добрым друзьям ругаться из-за какой-то

Аляски и дохленьких островов. Георгий, да у тебя этих островов - список за день не огласишь. А

Вашингтон один.

– Я, возможно, соглашусь...

– Мы с Солдатом в этом не сомневаемся. Ты же умный парень. Но есть такое слово - гарантия.

Мы хотели бы поверить в ту идею, которая стоит за словом.

– Что ты хочешь этим сказать?

– Вот что: сейчас, сию минуту, все твои субмарины - все!
– делают пуск своими ракетами - мы

будем считать, - вертикально вверх от плоскости земной поверхности и за стратосферой

самоликвидируются. То же касается шахт и железнодорожных пусковых установок. На

перекодировку и перезагрузку компьютеров мы даём пять минут. Я знаю, вы делаете это очень

быстро. Джордж, время пошло. Мы с Солдатом ждём...

63.

– Послушай, друг. Невежливо как-то с дамами получилось. Я не ожидал, что у тебя такой

вспыльчивый характер, - проговорил спутник ЦРУ российскому "Космос777".

– Да ладно там… Невежливо. Все они одинаковы. Ведь с тобой шуры-муры крутила, а как

только я её потрогал, сразу и растаяла.

– Мда... Наши женщины падки на иностранцев. Особенно на русских. Но всё равно... Как-то не

очень скромно... Бац - и нету. И всех подруг заодно.

– Ещё наштампуют, - уверенно ответил 777й.
– Ты ей предлагал слетать на Марс?

– Да. Это моя мечта с монтажного ангара.

– Давай со мной. Зачем нам бабы? Женщина на корабле - плохая примета. А жизнь это и есть

Плавание. Особенно, наша жизнь.

– Да, да. Ты прав, дружище. Конечно, ты прав. Ой, брат, ты смотри! К нам, похоже, гости!

В стратосферу Земли из всех океанов поднимались сотни боевых ракет курсом на Вселенную.

64.

Ночной Киев прекрасен своей огненной угловатостью теней. То падающих в пучину ада, то

взлетающих в поднебесье. Конгломерат света и тьмы преследует и завораживает. Многоглазые

шестнадцатиэтажные чудовища не дремлют: несколько глаз горят таинственными огоньками,

скрывающими таинство вершения материи из духа. Маленькие церквушки оборонительно

погружены в облако неприступности и ночной мглы. Большие рестораны обворожительно зовут

в свою огненную пасть мотыльков, чтобы опалить им крылья, возможно навсегда. Огни звёзд

отражаются в Днепре, как души вечных странников, идущих по пути, определённым неведомо

кем. Или Богом, или Дьяволом, или Человеком, то есть помесью того и другого.

Небольшой флигилёк на Подоле, на перекрёстке улиц, мерцал слабым светом в глубине окон-

бойниц. Дом Петра Первого – так было написано на табличке.

Чёрный кабриолет, приехавший издалека, мягко подкатил к флигелю и замер, слившись с

темнотой Подола. Из машины вышли двое, и зашли в дом, где их ждали. Над круглым столом

горела неяркая лампа с зелёным абажуром, мягко освещая комнату.

– Я рад вас видеть. Располагайтесь, - приветствовал гостей хозяин, мужчина очень склонных лет, одетый в монашескую рясу.

– Вам послание от Магистра, - проговорил один из приехавших, молодой человек, с восточным

типом лица и протянул старику конверт с красной печатью. Тот взял, осмотрел печать, и

положил конверт на стол. Пристально посмотрел на гостя. Сказал:

– Вы из Московского анклава. Вас зовут Себастьян?

Тот кивнул. Старик повернулся ко второму гостю. Это была молодая женщина. Спросил её:

– Вы Сара?

Та кивком головы подтвердила его слова.

– Хорошо, - продолжил старик в рясе. – Подождите минуту.

Он разорвал конверт и вытащил оттуда компьютерный диск. Подошел к окну, к небольшому

канцелярскому столу, и вставил диск в системный блок компьютера. Сел на стул и стал изучать

на мониторе содержимое послания Магистра. Вернулся к круглому столу.

– Магистр просит ускорить контакты первого уровня. Мы теперь единственная Сеть на планете.

– Да, уважаемый Порфунтий. Мы прибыли с этой целью. Вы дали сигнал, что есть решения

некоторых проблем.

– Есть, - проговорил старик. – Но не совсем определённые. Круг лиц несколько расширен.

Придётся проделать некоторую работу. – Нагнулся и вытащил из ящика стола стопку бумаги. –

Возьмите фотографии. С вами будет работать группа из Германии. Они не знают настоящих